15 de enero de 2007

Tijuana no es como la pintan

Con eso de que nuestro gringo in office, Eugenio Elorduy Walter1, se mosqueó porque sus homólogos de ideología del periódico el País le echaron en cara lo que el PAN no quiere ver en casa ...:

El gobernador del estado, Eugenio Elorduy Walther rechazó las declaraciones del diario español El País, que en su edición del domingo pasado califica a Tijuana como la capital de los 'narcos'.

El mandatario lamentó que un medio de comunicación vierta este tipo de opiniones y expresó que “En todos lados se cuecen habas”, refiriéndose al terrorismo que en aquel país ha cobrado la vida de inocentes.


...es bueno que nadie de sus colaboradores más cercanos saben sueco sino le estuvieren también reclamandoles a sus homólogos suecos del periódico Svenska Dagbladet de lo que dicen de Tj:



Pero el país va bien, muy bien.

1Elorduy was born in Calexico.


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13 de enero de 2007

deseos gélidos


Las puñetas mentales de la gente, me cae. Y todo por el agujero en la capa de ozono. Leyendo los periódicos de Tijuana via internet la presente foto localizable en Tijuana Press me sacó una carcajada espontanea, tenía rato que no reía así. La nieve es una idea agradable para los tijuanenses. Por eso me sorprende el comportamiento de la gente cuando veo que corren a ver la nieve en las fotos que salen de Baja California, allá por la Rumorosa. Adultos y niños juegan guerritas, aventándose bolas de nieve. Creo que el deseo proviene de esos frascos de spray que uno puede comprar durante las temporadas navideñas y que despiden nieve artificial. Los arbolitos de navidad a veces se ven repletos de esta substancia cuyo adorno va cargado de un deseo de antaño, de muchas generaciones ya. Los mensajes en las ventanas, deseando lo mejor con la espuma de nieve artificial nos deleitan la idea de que la navidad debe por destino ser fría para poder regocijarnos en la calor de la familia. Nada que ver que el nacimiento de Chuy Rey se dio prácticamente en el desierto. La verdad, no sé porqué es un deseo latente. De seguro el miedo juega un papel importante, es algo nuevo, algo desconocido. Quizá la gente desea cambios en su medio ambiente y la madre naturaleza hace lo mejor por complacer.

Tengan ustedes por ejemplo Suecia. Acá no ha caído nieve como suele ser. Lejos quedan esas temporadas de frío que viví hace 5, 7 ó 8 años atrás, temporadas donde hasta metro y medio de nieve duraba en nuestro medio ambiente por meses enteros y las temperaturas no subían ni a -10o. Por estos días los llanos lucen verdes, flores que no solían darse hasta determinadas estaciones del año brotan confundidas por los cambios y hongos que antes sólo se daban en Julio se dan en pleno invierno. Para algunos como yo esto representa un cambio sorprendente. Mas siempre ha existido un deseo latente en el colectivo sueco, el deseo de que esto cambiara, que ya bastaba de tanto frío. Estos días sin nieve ha hecho que más de alguno se atreva a imaginar que el Sur de Suecia, Escania, podría ser la nueva Riviera Europea. Sueñan que ahora serán los españoles e italianos los que tendrán que buscar los rayos del astro rey en las costas escandinavas. Y juegan con la idea, y fieles a su manera de ser, se preocupan por lo que hay que ofrecerles a esos futuros refugiados que huyen de las ondas gélidas.


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11 de enero de 2007

Polvareda silenciosa

Caía la noche ese día cual ancla a mar.

Sentí el peso sobre mis hombros
me arrodillé pensando lo peor.

fue que descubrí:
los mexicanos no tenemos
historias de la mar
en
la
conciencia
mx.

Land lovers are we indeed.

Miré las estrellas y dominaba el porvenir
presagios
en puerta
sin futuro
alguno
.
.
.
Entraremos al más allá
sin más
que un pasado caducado
(¿acaso hay justicia en Comala?)
-
En caída libre, sobre mis hombros,
Atlas
came to mente
.
Soñaba con atole, mole, tortillas azules algún platillo de jocoqui
cual
despertar sin desear.
:
Rompió el Astro Rey
el oscuro amanecer
sin
dar
pista alguna
de lo que está por venir.

-

Interpreté que México sin visión se encuentra pues ciego
se encuentra mar adentro del destino - no ancla en este siglo.
.
Descender
encender
pretender
entender
.
La polvareda
silenciosa.


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10 de enero de 2007

Querido lector

Claude Monet The Reader by Pierre Auguste Renoir
Válgame. A partir de mi post sobre el libro sueco que escucho por estos días en mis ratos libres se ha suscitado un acto inesperado en mi vida: ser codiciado como lector. Siempre pensé que mi calling era ser escritor, pero el destino me hace resignarme a ya sea espectador o lector. Y ahora resulta gratificante ser lector pues hay gente que me reclama para leer sus libros.

Confieso ser un maniático para la lectura, de cincho me chingo un libro de harina y huevo. Ni qué hacerle, ese es mi labor, consumir lectura de otros y como el agua a la roca, con el paso del tiempo he sido pulido por eso de la lectura de años que llevo haciéndole a varios libros conocidos, por ende la demanda que algunas de mis amistades me ofrecen. Lo curioso es que ciertas de esas amistades hace menos de seis meses atrás ni me consideraban parte de su elenco de conocidos. Sé que me utilizan, abusan de mi como lector y creen que dominan ese deseo latente en cada ser humano por el rockstareo.

Confieso trabajar para una editorial que me manda libros para leer y ejercer mi opinión al respecto. No es que mi opinión sea más chingona que la de los demás sino que mis observaciones sirven los propósitos del mercado que regula la demanda en la industria en que me encuentro y además, me han dicho, digo pizcas de verdad que niun otro diría al respecto. O sea, soy una verdad difícil a dar por estos días. Peor tantito, confieso que mis opiniones emitidas no son publicadas pues mi contrato explicitamente deja la palabra al mejor postor, o sea, la opinión puede o no puede ser manipulada para otros propósitos más allá de los que me podría dar una columna en un periódico. Que hagan lo que quieran con las palabras que les mando, les digo en broma, siempre y cuando el cheque llegué a mi buzón, sin descaros, claro.

Sostengo dos interpretaciones al respecto sobre esta alabanza inesperada renumerada económicamente. Una, que sé algo sobre la lengua que leo, dando pues una información entendible de los rasgos que describo al servir de observador en mis lecturas amén de fidedignas pues no me ando entre las ramas así como no me detengo por pelos en la lengua, y dos que mi opinión carece de ese lambisconerio que suelen contraer algunos recencionistas de libros cuya labor se ve más bien impregnada por la necesidad de aparentar algo ya sea debido al oficio que susodichas personas ejercen, tales como periodistas para nombrar sólo una profesión, o porque mi opinión da mucha mejor información sobre los libros que leo que una simple y sencilla opinión que ofende intelectos a diestra y siniestra sin misericordia alguna por parte de simples empleados de alguna empresa periodística que ni a independiente llega.

A título personal siempre he considerado que el producto de mis lecturas es de pésima calidad, venga, ni yo mismo me considero la verga que los que me contratan piensan que soy, seamos francos, y eso es lo que hago. Mas cuando hay dinero de por medio dejo mis criterios personales a un lado, esa es la verdad absoluta, para qué creerse algo que uno no es, además, el mercado de la literatura en México no es ya de llorar sino hasta de morirse de pena ajena pues en un país de millones, las industrias dedicadas al papel escrito manipulan a todo escritor y ni siquiera creen en la letra del más famoso escritor mexicano por estos días. Las industrias de la literatura en español le apuestan a la muerte de los escritores pues es cuando después de muertos que las verdaderas ganancias empiezan a dar reditos pues no sólo se encuentra muerto em autor sino que las leyes de propiedad intelectual caducan dando pues así paso al 'dominio público'.

Por ende, sostengo, que si es que quieren basura, basura cara les doy. Y válgame que si son hasta zonzos para ello. El otro día les vendí una recensión a un precio exorbitante. Me dieron 200 dólares por un artículo cuyo único uso, supe después por medio de mi amigo editor del local, fue una frase que me robé de la internet! Mi amigo se dio color pero por despecho propio y odio que le tiene a los dueños, no dijo ni pío al respecto. Eso sí es joder.

Los que me conocen dentro de esta industria dirán que cometo suicido literario al explayar lo siguiente, yo les digo, todo se vale en la ficción y mucho más en la minificción.


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8 de enero de 2007

1ras Impresiones

A decir verdad tenía mucho que no disponía de tiempo para leer literatura sueca, pero por estos días me he dispuesto a cambiar la situación en que tengo al idioma sueco dentro de mi repertorio lingüístico. Recordemos que tengo un blog en sueco y ahí suelo de vez en cuando escribir para no dejar que el idioma se llene de moho por eso del uso infrecuente tanto en el diario parlar como el escrito. Por otro lado, se me imposibilita no leer el sueco por eso de mi situación, aquí hago vida ergo las noticias del pueblo le afectan a uno y por ende revisó periódicos suecos con una frecuencia regulada que se puede clasificar no ya como diaria mas sí bajo los términos de un sistema regulado.

Es por eso que el año nuevo trae consigo varios libros suecos, uno del cual no hablaré puesto que tengo planes para él en un post más adelante, esperemos no muy lejano y otro, que a modo de audio entró hoy en mi vida de manera inesperada.

Después de haber escuchado el audio-libro de Dostoevsky las ganas de escuchar otro libro se me habían aplacado, simplemente no me entraron las ganas y como dice Mayra Luna: Quien lee [escucha] porque debe hacerlo pierde el sentido de la lectura.

Tenía ya de hace días listo mi siguiente libro a escuchar. Mas las ganas de meterme a la cabeza otro libro me quitaba las ganas de encima.

Hoy lo escuché. Tenía que esperar un bus debido a contratiempos que no valen la pena detallar aquí porque son de pura mala vibra y como dicen los gabachos: every cloud has a silver lining. Y válgame que si estaba lloviendo. Muy a pesar de que mi raite me falló, el caminar entre la lluvia de Enero fue un tanto refrescante, por estos días no hace ese frío gélido que suele marcar las tierras nórdicos por estos días otoñales, mas por eso no quiere decir que no sentí todo el esplendor que una temperatura de hielos me refrescara la frente del nopal con su helado refrescor amén del agua que hacía de las suyas en mis entradas de calvo.

Así comencé a escuchar los primeros 5 capítulos de la novela del escritor sueco David Lagercrantz titulada Himmel över Everest. Para ser franco tenía bastantito que no leía literatura sueca, desde que terminé mis estudios básicos de sueco A y B en la misma escuela que ahora doy clases de inglés y de español. En aquellos entonces se me fue obligatorio leer varios libros, uno del autor Theodor Kallifatides y otro Nilsson, Johanna. Desde entonces no me puse a leer mucho sobre otros autores mas que los obligatorios, como Strindberg, Lars Norén o Selma Lagerlöf. No, no estoy presumiendo de que he leído autores suecos o muchos más que tu lector, sino al contrario, quiero utilizar esto de fondo para contextualizar lo que estoy a punto de escribir, no por satisfacer tus ciegas emociones, oh querido lector, sino para clarificar las mías.

En primer lugar, al escuchar la narración del audio, lo primero que se me vino a mente fue mi clásica esperanza al escoger el susodicho audio: la promesa de un libro bien escrito bajo buena investigación. El tópico de montañismo requiere de estudios porque no es nada más de escribir una novela sobre alpinismo sin antes saber algo al respecto, pues nada, que los primeros 5 capítulos no decepcionan. El escritor ha hecho su trabajo. Lo segundo son mis reacciones como inmigrante. Mantengo una posición de confrontación al sueco, soy de la opinión de que el sueco es un idioma que desdeña su pasado, ese es y ha sido mi peor criticismo del sueco, no saben apreciar su pasado lingüístico y eso hace que hagan de menos a un vocabulario considerado viejo y arcaico, algo así como cuando los españoles escuchan a los mexicanos usar palabras como haiga, mesmo, traiba o ansina en su reperterio lingüístico. Lo desconocen. Mas hay que tener en claro que mi crítica es que no lo usen en el diario devenir del sueco. Otra observación interesante es que las vigencias están sintonizadas al modo actual de ser del sueco.

Los suecos, como cualquier otro grupo social, tienen sus códigos sociales y estos los siguen al pie de la letra. En este audio, ver esos cambalaches de poder entre los entes sociales ha sido algo sorprendente. Siento cada momento que escucho en carne propia.




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5 de enero de 2007

El show mediático del Operativo Tijuana

Me pidieron que omitiera una opinión sobre lo que le ocurre a la ciudad de Tijuana y sus instituciones policíacas.

Para los tijuanenses no debería de ser sorpresa que los agentes policíacos sean el blanco del operativo militar.

Una porque sabemos las tradiciones de ese cuerpo institucional en nuestras vidas, es más, nosotros alimentamos ese comportamiento porque la queremos peladita, sin pedo ni broncas, el deterioro siempre es pospuesto y vivimos el momento sin pensar mucho en las consecuencias para el mañana.

Dos porque el PAN ve como seria amenaza a Hank y sus pretensiones políticas. Si algo le ha salido bien a Felipe Calderón es este camuflaje cuyas intenciones son más bien políticas que querer erradicar el problema del narco. Lo que ha causado el PAN ahora recae sobre Hank y estoy seguro que Hank ni se las olió, por eso su desesperada acusación de que Fox es el responsable de la degeneración institucional.

Lo que quizá me sorprende más es lo que nadie quiere ver. El PAN es un ente conservador y aliado de poderes en el extranjero y buen amigo de las compañias militares de los EEUU. México es un mercado presto para armarse hasta los dientes si así las cosas lo demandan, lo que ocurre en el país es justo eso, un clamo para armar a la policía, todo cuerpo policíaco y el el más importante, el cuerpo castrense.

Al momento de escribir esto he leido lo que los periódicos locales han escrito al respecto y mucha gente no haya ni qué decir porque los militares están haciendo su trabajo. La sociedad esperaba un trato entre civiles pero los soldados funcionan de otra manera y por ende los medio comunicativos están que si super perplejos ante lo que los castrenses hacen y deshacen en Tijuana.

Y es de esperarse pues los medios comunicativos de Tijuana están bajo un letargo que no los deja trabajar. Tengan al Frontera cuya forma de expresarse en la política tijuanense siempre la a marcado con un dejo cinismo para cubrirse las huellas de lo que deberían de ejercer a los cuatro vientos. Ni norteños parecen eso. Esa formula ahora no le funciona. No saben qué decir, y ni risa sacan. Y eso les pasa por no saber ejercer su profesión, ahí tienen a muchos blogueros de ese periódico que se golpean el pecho diciendo a diestra y siniestra que uno no sabe como es la profesión que ejercen. Si lo sabe uno, y muy bien. Sé sabe que los altos mandos de ese periódico siguen línea de acuerdo a lo que se les dicte, manipulan la información para complacer a sus jefes y nunca cuestionan a los editores cuya fabricación y elejimiento del tiempo en que publican sus notas son más en acorde de alguien que obedece que alguien que acusa o de perdis informa.

De hecho no es nada más el Frontera, pues ese periódico no cumple ni siquiera sus propias promesas de cuidar de Tijuana. Sino todos los reporteros que no hacen de sus labores una de investigación y no por miedo o por amor a la profesión, sino porque están cómodos en sus formas rutinas de vida y no les importa lo que ocurra a nivel local porque a nivel nacional ni les interesa lo que les pasa a sus propias compañeros de profesión. De la televisión ni se hable.

Y por último, si el gobierno en verdad quiere darle un golpe al narcotráfico deberían de mejor investigar el Banjercito y todas las demás instituciones financieras del país.

Pero quién creen que es el mejor amigo de la banca: Felipe Calderón.


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Fin del audio de Dostoevsky

"whatever it is the russians have done it first"

No recuerdo con exactitud dónde haber escuchado o leído esta frase pero creo que después de leer a Dostoevsky esa frase resuena una verdad imposible de ignorar. Siempre creí que el Stream of Conciousness pertenecía Virgina Woolf, Henry James. Veo cuán falso han sido mis presuposiciones, para que vean, tampoco hay que creer todo lo que se lee. Acabo de terminar de escuchar Notes from the Underground. Increíble por su relación a mí como escritor de blog, increíble porque las letras que Dostoevsky deletreó con ese triunfalismo pírrico de su antihereo hacen eco para los que nos dedicamos a las letras, famosos y no famosos por igual.

Qué dulce ha sido escuchar a Dostoevsky, me cae. Me trajó muchas memorias, como al Bartleby de Melville y a un viejo recorte de periódico sueco que tenía almacenado para no sé qué. Me recordó que habrá que leer a Felipe Alfau. Con tiempo podré leer a otro burócrata aburrido y sus fantasías sin iguales.

Lo último del libro fue una verdadera incubadora de pensamientos. A principios pensé que Notes from the Underground representaba lo mejor de las moralidades que pintan los cristianos y sus normas éticas para guiarse en la vida, después me aburrió con ese fanatismo que existe en la humanidad por deletrear las relaciones entre un hombre y una mujer. En retrospectiva es un ejercicio de poder entre hombres por igual.


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3 de enero de 2007

Dostoevsky siempre ahí presente

Que alarmante. Espero no presagié aves de mal agüero. Y es que escuchar las diatribas de Dostoevsky y ver la película Kafta me han dado en qué pensar.

No es bueno ver esto back to back. Yes am joking. Aunque debería de postear lo significante para mi escuchar a Dostoevsky y decir cuán parecidos semos ambos en ese atributo de detallar pormenores insignificantes de la fantasía humana para el beneficio de la venganza. Lo alarmante yace por otros lares. Alguien merece una bofetada por todo esto.

Leyendo un poco de la biografía disponible del autor ruso veo que varios de los que más han influenciado en mi vida, no ya como un simple redactor de letras regurgitadas por el devenir diario sino como lector que se siente afectado por lo que lee, a manera de simple albañil de palabras sin sentido, han sido también afectados por el ruso.

Qué cosas pues.


2 de enero de 2007

Dostoevsky: Opresión psicológica

Este Dostoevsky. El capítulo 11 de este audio debería de ser el manifiesto de todo buen bloguita. Voy en la parte dos ya. Esta divertido porque me recuerda mucho a ciertos momentos en mi vida, en los que detalles, pormenores de la opresión en que se encuentra nuestro narrador.


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Dostoevsky: libre albedrío

Escuchar el libro-audio de Fyodor Mikhailovich Dostoevsky me está causando pensamientos sobre la cuestión del libre albedrío. Notes from the Underground, por lo menos los primeros 9 capítulos, discute eso. Esto me trae recuerdos de recientes noticias en la comunidad científica de hoy en día. No sé que pensaría el ruso ese pero me imagino que detentaría no ya como amenaza sino como afrenta a la misma humanidad los avances en el área de la psicología cerebral.

Por ejemplo, Dostoevsky arguye fervientemente que no hay tal cosa como el libre albedrío, que la humanidad lo ha demostrado así una y otra vez durante el curso de la humanidad. A la misma vez, dice que la moralidad del ser humano no es una de las mejores cualidades del ser humano pues en cuanto el ser humano se aburre se torna en la peor fiera del planeta sin deparar mucho en el bien o en el mal.

A mi pensar, la moralidad se basa mucho en el temor, el miedo que se produce en uno, por eso la biblia recurre a estos métodos para reforzar sus ideas. El infierno no está ahí para darle gusto a la imaginación, sino para inspirar pavor de lo que puede pasar si osamos ser transgresores de las leyes morales del Ruco de los cielos. ¿Qué pasaría si este temor de repente fuera localizado en el cerebro del ser humano? Me imagino que muchos no estarían muy alegres, que digamos. Para empezar, sería el principio del fin para el culto del cristianismo pues al no ser regulado el ser humano por las reglas morales de los judeo-cristianos ¿qué guiará a la pobre alma, que quezque puede permanecer en las llamaradas del fuego terrible por los miles de los miles de años, si uno no es bueno en la tierra?

Otra terrible noticia para los que se ufanaban del ruso es esta otra noticia.

Dostoevsky se queja mucho de los impulsos de los humanos, que es eso la maldad misma del hombre ahora, ¿pensaría lo mismo después de estos descubrimientos dentro de la mente? ¿Dejará el humano de Dostoevsky de existir tal y cual lo conocíamos? Realmente no tengo la suficiente imaginación para penetrar las posibilidades e investigar las consecuencias, sólo siente cierto temor ante lo desconocido.


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1 de enero de 2007

Dostoevsky se queja

Sufriendo el angst de siempre cada vez que tiro party. No sé porqué me impregna el malestar este y no lo soporto, supongo que es una parte intrínseca de mi ser. Todo se me impregna y recuerdo estupideces, lo revivo y me remuerde el consciente bien gacho, no sé porqué pues. Guilt, parezco judío así.

Me dispuse a escuchar un audio libro mientras dí la caminada obligatoria que me doy por estos días. Dostoevsky, Fyodor . Notes from the Underground, el audio acá,

En una caminadita que perduró una hora alcance a escuchar 7 capítulos y vaya que si cayó bien el audiobook. Necesitaba un libro así. Que tuviere pura rabia. Dostoevsky se queja de todo, más que nada de la humanidad, así que se la pasa renegando de la raza humana y más de los científicos que quieren dar o buscar con afán respuestas a toda la naturaleza humana. Me ha gustado, tengo el libro por ahí y siempre he tenido la intención de leerlo pero ahora ya le di solución a todo libro que tengo haciendole fila para poder leerlo. Es hora de comprarse un ípod too.


New Year? Humbug!


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30 de diciembre de 2006

unstate of the Tj blogsphere: last one to go turns off the lights

Monsiváis decía que los ideales de la Generación X no echaron raíz en América Latina por el hecho de que aquí la frustración existencial no se debe tanto al aburrimiento como a la carencia. Yo lo complementaría: la Generación X no pegó en México porque la gente que podía haber cuestionado un sistema de injusticias, omisiones y obviedades, que pudo haber optado por no optar, que pudo haber dejado en claro el mal funcionamiento de las cosas, está demasiado cómoda y tiene demasiado miedo.

Proof

La blósfera tijuanense murió sin pena ni gloria. O quizá murieron los viejos como yo. O más bien los bríos por escribir porque yo sigo vivito y coleando.

Lo que permanece:

el esnobismo de la clase media tijuanense, la mayoría de los blogs de Tijuana son compuestos por morros y morras cuya afluencia económica es visible. Dista pues de representar una Tijuana plural. Suelen ser adherentes de lo peor de México, apáticos, sin sentido social y sin aportar una visión real al desarrollo de Tijuana. Cómo buen pocho, los tijuanenses de la blósfera albergan el último deseo de todo buen ciudadano de tj, irse a Los. Largarse de la ciudad. Es nada más de ver que muchos blogs de tijuanenses están posteando desde el extranjero. Mas hay cierta esperanza, salieron varios blogs con clara tendencia de izquierda, organizados y varios viejos nuevos que supieron confrontar los rápidos cambios de las letras online.

Lo que se va, sigue llendose y largate ya: el TJBF.

Estos rucos y rucas de la blósfera ya no dan ni patadas de muerto, sólo uno que otro da de vez en cuando algo a pensar pero en lo general esta generación no aportó nada más que así mismos. Dueños de la cultura de Tj, la mafia del TJBF no dará lata por las redes de la blósfera pero jode, por ser impulsores de nuevas tendencias, según ellos mismos, causa lástima ver como poco a poco se amarran sus huesos en las instituciones de los gobiernos que decían aborrecer. Posers, wannabes y viejos con ínfulas de escritores, escritores de editoriales patitos con sueños de cisne y que me perdone Hans Christian Andersen por la analogía. De por cierto, se rumora que el blog de los susodichos fue jakeado. Lo que posiblemente sí rindió fruto fue la horda de poetas que de ahí emanaron pero concuerdo con el Charkito: no hay interés por entender el lenguaje de la poesía o los mecanismos que de ahí emanan. Lo que se presume como poesía entre los seudopoetas de Tiyei es mera inspiración no ya proveniente de musas celestiales sino de viles comunes y corrientes infradeidades etílicas de la peor ralea. Se confunde, en muchos casos, inspiración melancólica causada por ebriedad con trabajos cuyo labor requiere dominio de idioma, lo peor de todo, no hay profundidad ni en el fondo de la botella que consumen para inspirarse a escribir. Lo único bueno: Omar Pimienta, quizá una Amaranta Caballero cuyo interés por la confusión a veces le rinde tributos deseables. Lo que importa es que la blósfera tijuanense rebasó al tjbf, rip et al. Debemos de admitir que si lograron algo, lograron lo que querían, llamar la atención. Su flaqueza, no saber torear la crítica. A esos sólo les interesaba el lector nais, ese que no criticaba sino que leía y quedaba admirado. Cosa que no logré comprender del todo pues ¿qué miedo le tienen al lector critico actual, del here and now, si es que son tan chingones como son? Para que vean que los escritores de papel no tienen nada que ver con la blósfera online pues escritores de papel no aceptan dialogar ni quieren presentar ideas para discutir sino sólo presumir que son escritores. El escritor de papel con blog en mano no sabe ser lector o ya no se acuerda de ser uno. Los del tjbf buscaron fama mas lo malo es que la fama no sabe leer y ahora hay varios de esos bloguitas por revistas, periódicos y otros medios de comunicación offline mas nadie sabe quienes son. No sé a qué posteridad le apuestan pero válgame, que mala apuesta han hecho. La audiencia es uno, no el lector ideal. Lectores offline no existen ni discuten ni mucho menos se argumenta a favor de las ideas expuestas en revistas que nadie compra. Y eso es lo que pasó, estos señores escritores y escritoras señoras quieren lectores nais y no burdos cibernéticos con exigencias por letras que contengan merito en ellas y no nada más el saber teclear un simple párrafo con una pizca de algo. Se busca lector nais, que no critique o como se dejo escuchar por ahí en mero remolino de la blogstarwars en un comentario al Rafadro: no les hagas caso, entre más los pelas más joden. Hyépez dixit.

Los desaparecidos:

(1) los periodistas de Tj.

Tan rápido como entraron al desgarre canibalístico de las letras de Tijuana salieron cómo por arte de magia sin que hubiere pío al respecto. Quedan muy pocos en la red dedicados al desmadre de Tj y sus voces están ya escondidas o bajo otros seudónimos que uno no alcanza a descifrar. El único campeón de este género es el Payaso Ruin el quién supo combinar profesión con blog sin que le temblara la mano en lo que dice como en algunos ciertos casos de los pocos de ellos que quedan en la blósfera. Hay varios blogs que prometen algo: Revista Entre Líneas.

(2) Las feministas.

Quién sabe a dónde fueron a dar pero ya no se escuchan por la red. La corriente feminista lidereada por crg desapareció like a bad fashion statement y en vez de hacer fuerza para sus causas cada quién pegó requinto pa' su rancho. Para que vean que las ideas no tienen sexo ni limitaciones sino seres humanos indispuestos a dar la batalla por lo correcto.

(3) El bló como literatura

Lo que prometió ser, y sólo alcanzo a unos cuantos, la promesa hecha a las masas. Se habló bastante de que si la blósfera era literatura en sí, esta tentación atrajo a mucho a calar las teclas de la nueva máquina de escribir, era tan sencillo, zas, pang y listo, todos eran publishers. A ser verdad, sólo unos cuantos han logrado su objetivo, entre esos, sólo académicos preparados con títulos y reconocimiento oficial, subsidiados por instituciones, que más buscan a callar que divulgar, las ideas para darse el lujo de decirse promotoras de la cultura cuando todo es un nido de nepotismo, amigismo y compadrismo. La creatividad se le hizo fuchi y en vez de incluir se excluyó a lo machín. Nadie quería dejar el pedestal de la letras ya una vez interpuesto por las falsas alabanzas ahí. La palabra, para muchos, es un medio de vida económico y un medio descarado de ganarse la vida. En Tijuana, sólo poner algunas letrillas de algún escritor famoso para que todos crean que sabes mucho. Y aplicar las teorías de las ideas ni quién diga cuando.

(4) Death of the blofstar

Lo que cesó cual último destello de estrella fue la muerte del blofstar. Sin más ni menos de pronto cesaron las estrellas de la blósfera tijuanense. No hay reuniones y nadie quiere escuchar de la blósfera tj, nadie quiere saber quién es quién. Ni sus protagonistas ni sus lectores. Las blog reuniones dejaron de causar sensación y cada quién jaló para su jacalito en la güeb. Quizá para lo mejor ya que los que sobrevivieron mostraron de qué estaban hechos y no abrieron un blog nada más por ir de parranda o cojer con Juan y Juana a los cuatro vientos. Malos recuerdos de esos encuentros hay muchos y para lo que sirve el blog no hubo ese colgadero de ropa sucia a la vista de todos, Tijuana, por grande y hermosa que sea tiene un pueblo chico donde alguien conoce a alguien todo el rato. Así como tampoco se logro mi más anhelado sueño, que hubiere un blogsmexico pero solamente de Tijuana. Monterrey logró vivir el suyo pero no logro permanecer. Lo mejor de esa ilusión es que ahora la posibilidad es más palpable pues un sitio dedicado a los tijuanenses bloguitas es más que rentable. Puede que se dé la tendencia de hacer business con la blósfera.

(5) Tijuana

Quizá el diálogo que más unió a Tijuana también fue causa de su perecer: Tijuana. De repente, los cronistas de Tijuana cesaron como lo mucho que cesa en Tijuana y sólo las memorias sin contar quedan en algunos de nosotros. Algo existió y como la topografía del centro de Tijuana hay más memoria de lo que hubo de lo que es. Por ejemplo, todos tenían una topografía de Tijuana sui generis pero casi nadie procuró el ente del tijuanense, nadie quiere hablar del tijuanense, hablar de Tijuana sí pero del tijuanense no. Causa mucha polémica porque al igual que su ciudad, el tijuanense son muchos con diversos matices que dejan a luz tanto como esconde lo que es.

Por último, el desarrollo de la comunidad bloguita de Tijuana quizá sufrió su más grande cambio, cambió del famoso blogger blogspot a otras herramientas o plataformas de bloguear, se dispersó en otros ámbitos y la separación del bloguita tijuanense de su centro se vio fragmentada y desunida.

En fin, este año no hay pronósticos para la blósfera tijuanense, sólo sorpresas y esperamos con ansías locas que sean buenas sorpresas las que nos aguarden este 2007.


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29 de diciembre de 2006

Colnett: Una colonia sueca en el Distrito Norte de Baja California, 1888-1892

Revisando una de las revistas de mi ciudad, Tijuana, dí con este fascinante artículo, 'ora que me encuentre por mis tierras habrá de ver si es verdad y echarle un vistazo al rollo. Para leer el articulo entero de la revista es nada más de hacerle click aquí.

No se sabe en qué momento la colonia Colnett dejó de existir, ni si fue un abandono paulatino de sus residentes, familia por familia, o un éxodo masivo, la mayoría de una buena vez. De la suerte de sus residentes sólo se sabe de dos, posiblemente tres. Harry Johnson fue el único que permaneció en su rancho y sobrevivió como agricultor. Alban Westlund, en algún momento, se trasladó con su familia a Ensenada, donde trabajó para la Compañía Mexicana de Terrenos. En 1903, él y su esposa tuvieron otra hija, y en el registro de ese nacimiento, Westlund anotó como profesión la de comerciante. En aquella época, en el registro civil de Ensenada se encuentran otros dos nombres de procedencia sueca: Otto(n) Shelland, un marino que se casó en San Quintín, en 1902, con Amelia Rodríguez, originaria de Nayarit, a los que un año después les nació en Ensenada su primera hija y una segunda, tres años más tarde. La otra mención es la de una joven, Alma Barnekoro, originaria de Ulrichornn, Suecia, de 25 años de edad, quien murió en Ensenada en 1902 por “inhalación de fuego interior”; sin embargo, en ninguno de los dos casos se tiene información acerca del momento de su arribo a tierras de Baja California, ni si llegaron a formar parte de la colonia Colnett.

En resumen, la colonia Colnett, a pesar de su fugacidad y de su tamaño tan reducido, fue excepcional por varias razones: primera, por ser posiblemente el único poblado que se estableció como agrícola, sin miramientos, a priori, a la especulación con la venta de tierras; segunda, por ser el único lugar en el que no predominó en sus inicios el estadunidense como elemento extranjero; tercera, por ser la única colonia, o de las pocas, con inmigrantes europeos que salieron de su país de origen con la intención de llegar a Baja California; y cuarta, porque fue de los pocos puntos fuera de Estados Unidos al que llegaron inmigrantes suecos.



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26 de diciembre de 2006

Tijuana Rock


Bueno, era de esperarse después del todo ...

Más info del grupo inglés here, after that find yourself your way around by yerself ese.

Las razones por lo cual nombraron al grupo así:

How did the band gets its name?

Jake's dad's friend suggested the name. That person later passed away and the name was adopted as a tribute.

Also, Tijuana is a place with its own laws, where people are free to run and live without constraints, which is also what our music is about - another way out.

Anyone contribuye con unas guajoloteras?


videos, books and coincidential memoirs

Parece que el destino juega con las coincidencias. Waché el video de Angels in America. Me recordó mucho al primer libro de Paul Monette. El primero que leí sobre SIDA. Cursaba en ese entonces cursos de psicología en la Primavera de 1996 en SDSU, un major que nunca terminé porque me vine a Suecia donde acabé como teacher de prepa. Se llama Borrowed Time: and AIDS memoir. Fue el primero que me causó cierta admiración por ese esnobismo de saberlo todo en los homosexuales. Saben de cultura, eso impone. Al paso de mis estudios, o mas bien en aquellos años, se estaba jugando con la teoría de un cerebro diferente en los homosexuales. No dudo que esa teoría tiene sus adherentes. No es sorpresa el desarrollo de lo que se llama en inglés como physiological psychology.

A ser verdad no me gustó ni una pizca el DVD de Angels in America. A lo mucho lo doy un crass de grade y Al Pacino, ay Al Pacino, porqué habrás de parecerte a un Edward G. Robinson con esa enfermedad {I must confess, at this point of the post, that I only managd to draw a resemblance to Al Pacino's role due to a cartoon I watched long ago. He resembles a character cartoonized in a Bugs Bunny toon I saw during my childhood}. No le hicieron ningún favor al pobre Pacino. Todo esto viene a mente al ver el libro que estoy leyendo de la colombiana Laura Restrepo, Dulce Compañia que trata de un ángel. Coincidencias quizás, que todo tuviere un punto en este día. HBO no la supo armar y a que vienen a moler hoy en día con sus shows vale pitos del SIDA cuando esas mamadas debieron de haberse hecho en los 90’s, sin embargo, me trajo memorias agradables. En especial de Paul Monette y por eso estoy agradecido.

Ahora, estas mamadas de angeles está ultra pasadísimo de moda, so Denise Chávez Face of an Angel 1994.

De por cierto, noto un cierto enfado a cierta literatura por estos días. Veo los estantes de mi biblioteca local, aquí, en los altiplanicies de Suecia, y los tomos en español me causan pereza - sólo tratan de relaciones humanas entre los sexos opuestos y la estúpida ideología cristiana que guía la moral y la ética de la cosmovisión hispana - .

Cada día que pasa me doy cuenta que lo que obstaculiza el desarrollo del idioma castellano es la dependencia nociva a la narrativa cristiana para ejemplificar problemáticas de la vida real. La biblia es una prisión cual Alcatraz y pocos salen de ahí. No por presumir, claro.

Es por eso que la literatura gay me pasa un resto. No usan demasiados ejemplos bíblicos para ejemplificar problemática, quizá por venganza que más que merecido se lo tiene ese mugroso libro de antaño.


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24 de diciembre de 2006

Al pie del altar: una prosa que anhela helados de poema azul - a Rubén Darío.

Curioso cómo la silueta manchaba la acera.

Darían si a lo mucho algunos 15 minutos antes de que las campanas sonaran su acostumbrado timbrar, anunciando horas de las cuales apenas cabemos percibir en su simbólico aldabear al alma. Las vibraciones que repercuten su sonar de manera sublime. Despiertan el inconsciente a pesar del jocoso ambiente de la ciudad. A veces aguardo la hora. Seguí el camino de siempre, uno tedioso por su ensimismad. Hay rutas por las cuales hay que retroceder diría ese poeta de Lituania Tomás Venclova. De él recuerdo las calles que relata en Former av Hopp. Ya retrocedí bastante. Ahora hay que seguir adelante. Quiero retroceder adelante cual cangrejo a ser verdad.

Realmente deja de ser disyuntiva mas dar marcha atrás quiero y al mismo tiempo lo que el presente llama como esas campanas al fondo cuyo sonar canta albores nuevos, obligación, renovación, todo al mismo tiempo. Quiero estar ahí, aquí, allende.

Cual Zeus quiere el latir del omniscio su urbi et orbi mas a la Ghandi. Cada golpe un intento por salir adelante.

Volteé al cielo despejado y waché el acimut del meridum rayando en su punto.

Caminar no cuesta ni un peni, a ser verdad. La sombra caía sobre el asfalto gastado de Tijuana formando deformaciones singulares. El espejismo prolongó imágenes engañosas, conversaba decepciones. Depresión inexpresada. El engaño empañaba el rocío de una lágrima que se empeñaba cual prehistórica Chelonia mydas agassizi salvando pescuezo haciendo caso de las normas que instan negar tales actos bochornosos en un varón. Todo por recorrer viejas memorias quedé como siempre sin expresar pues el ejercicio siempre ha sido represar y la ilusión liberar.

Atavismo inexplicable razona la mente como si el cuerpo tuviese vida propia. Recuerdo esa noche cual si ayer, hoy día. Pues entré al ente y el empedernecido ante tocaba febril el alba del tejido de insomnios oníricos tan real como estas letras que ningún sentido hacen al formarse en Uno durante ilógicos convencimientos para complacer ansias burdas.

Seré franco: no me da por lo intrínseco pues lo fabuloso empieza ahí. La fabula del día comienza al despertar de la pequeña muerte. Y todo empieza con desconocer lo anterior, ignorar el instinto espiritual, las advertencias del inconsciente y pretender que uno vive. Por eso desprecio a Yukio Mishima. Desprecio el escribir. Kimitake Hiraoka creyó en el mañana, en ese futuro cuyo tu ser es cautivo al alba rojiza y sin embargo, cuya contradicción de desistir a ese amanecer está ahí siempre presente.

La economía de mis pensamientos está en plena bancarrota. No tiene fondos como tampoco ahorra. De joven recuerdo la carrera que hice por aglutinar todo tipo de conocimientos y llené mi cabeza de conocimiento Occidental porque creía que ese banco de datos, cuya trayectoria a ser verdad me dejo impresionado en sus días, lucía promesas de riquezas inimaginables. Me metí a la cabeza los trayectos de Socrates, Platón, Eurípides, Diógenes de Sinope, Luciano de Samósata y mi querido y admirado Plotinus. Seguí la Iluminación que la linterna ocasionaba de manera fiel, obediente y entre más buscaba con la ayuda de la luz más me dí cuenta de que la trayectoria me trajo al umbrío que Delphi promete el hacer caso omiso de las palabras.

La arena en mis pies me hace sentir el pulsar de la sal, el agua y su temperatura recorre mi cuerpo. El horizonte se pinta cada más lejos entre más trato de visualizar su distancia. Enfoco la vista en balde. A cubetazos habrá que salir de esta ignominia para recuperar un sentido de quién soy. He ahí la incógnita.

Sé de antemano que es fácil argumentar inconsistencias en lo dicho anteriormente. No lo es, de hecho, mantengo la mirada fija. Mi curso es seguro como las llamaradas del sol del mediodía, los vientos de Santa Ana y las rocas de la Rumorosa cuyo exótnico apelativo y nombre de pila iguala la tentación del Norte. Jala parejo. La sombra sufre el avanzar, rotar del suelo, las suelas de mis pies, mi insistencia por el pasado, el presente y la mirada fija al futuro. Arde en llanos de llamas, trabuca la imaginación.

Y yo sigo a pie de letra.

** Rubén Darío: A Colón.


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17 de diciembre de 2006

Choice Point

Leyendo esta nota trajo recuerdos de este pequeño incidente que quedó en el olvido por parte de nuestras instituciones de libre prensa. Ya nada más nos falta que nuestro gobierno capitalista quiera comprarle lo suyo a si mismo. No me cabe la menor duda que tendrán que recurrir a la susodicha empresa para lograr tales objetivos. Tampoco me cabe la menor duda que Calderón recurrirá a a la empresa que de seguro ya vendió los datos amén de haberlos vendidos a terceras personas. PRI o PAN los que gobiernan a México son todos una decepción singular.

Más info al respecto aquí, aquí y aquí.

Pero no, no hubo fraude el 2006 y Jesucristo también es ficción. Y el culpable de tales acciones, traición a la patria mexicana, ni sus luces. O a la mejor ocupa la silla presidencial, digo.


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Press

One wonders if it is indeed a case of self-censorship.

Had they went ahead with the results I imagine it would had been quite an odd thing to pour graces on a person who is non grata. It would certainly go against the anti-communist mentality that still prevails in spirit if not flesh amongst the politburo elite in the US or the flow of the Potomac though the Cold War vanished years ago.

I am speaking of Time magazine's recent internet poll on who should be the Person of the Year.



I first became aware of the poll via Sendero del Peje a liberal, leftis blog that spouses Andrés Manuel López Obrador's ideas in its crusade of going against the Carlos Salinas de Gortari gang. The Sendero gang encouraged its readers to go and vote because Hugo Chávez, the President of Venezuela, was amongst the persons nominated amongst a plethora of bad guys. The poll seems clearly intended to steer support for George W. Bush.

Oddly enough Time Magazine chose a person that wasn't even nominated in the first place, You.

The liberal gang over at Sendero interpreted this as a cowardly act on behalf of Time magazine arguing that to have Hugo Chávez as a winner would have been too much. And I tend to concur because having a Hugo Chávez win would go against the grain of the very fabric of capitalist mentality where things such as this tend to be viewed in a perplexed state of mind. All this comes at the backdrop of Gore Vidal's visit to Cuba. He once said that if the US really had a free press things in the US wouldn't be a muddy as they are now.

I suppose the press has been far the cry they claim to dictators and I would almost guess those very dictators are learning valuable lessons from our "free press"

I also suppose that the press builds an ideal of itself like we all tend to do with ourselves and yet never match that ideal in anyway.

I reason that our press, because this issue also affects México, becomes part of the establishment when the Press gains more to be on the side of the power brokers than the people they are supposed to be telling the truth to.

Some might argue that freedom of press is to debunk the very flow of lies that encroach upon us and our so-called liberties and since there are many whose voices are heard anyway, this very freedom is alive and well as we speak.

Truth be, it is all a pack of lies. There isn't a freedom of press because the truth, however uncomfortable never leaves the presses without a negociation or adjustment to suit the buyer. The Media Conglomarates are favored by Powers To Be by making said news kingpins official and sanctioned authorities for the real truth.

The road to debunk said official truth is arduous and long. And in the along all kinds of human phenomena materializes and the people never see the real day of light come to their front doors.

Then again, no one said the truth is a here and now experience.

16 de diciembre de 2006

Gabochinitis

Contrary to popular belief gabochinitis has nothing to do ya sea con Gabo o con chichis que aunque algún parecido haiga entre ambos ninguna relación justifica lo anterior.

Gabochinitis refers a lo gringo in One.

Lo digo ansina 'cause por estos days me encuentro leyendo un libro muy acá.

Se trata nada menos y nada más de The Irish Zorro': the extraordinary adventures of William Lamport (1615-1659), Gerard Ronan, Brandon.

El defecto yace en esa maldita flojera que les aqueja a todo buen monolingüílista: no salir de su propia comarca. De hecho, creo comprender a Beneddetti cuando alienta a todo buen hispano salir de su comarca. El hispano Iberico no ve más allá de sus narices y la misma enfermedad visual aqueja al angloparlante: quiere explicarlo todo desde la esfera limitada de su lengua maternal cual feto descompuesto en un basurero clínico de gancho duro y fuera de ley cualesquier.

Mas así no deja de ser buena lectura. Aquí no quiero presumir de haber terminado lectura del libro ya que entre libro y lector se dio una catarsis inusual: no pude proseguir con la lectura pues doloroso fue dar con un espejo dentro de las letras que reflejaba una actualidad inusitada. Una recensión más adecuada está por venir.

Por el momento sólo guarda decir que este libro recuerda a grandes escritores que flojos dejan de ser y cuyo respeto de mi parte es más que merecido, ahí tengan ustedes a grandes escritores, malhaya, sólo varones, como Hemingway, Santayana y Steinbeck.

Mil abrazos van a esos hombres cuya intelectualidad no los limitó a un ámbito lingüístico lleno de muros sino que abarcó más allá de fronteras verbales cuyas ramificaciones se sienten hoy en día.

Quezque hay que amplificar el sentido de "defecto" lingüístico. Bueno, a lo que me refiero es que toda lengua conlleva un bagaje de valores que suele por naturaleza excluir más que incluir lo Otro. En eso aspectos se incluyen valores culturales o ideales de la cultura y la escritura revira aun camino que la tiende más a comparar que a analizar. Estos contrastes se ven de manera marcada en narrativas al relatar sucesos o eventos y la tendencia es favorecer el intrínseco bueno que Uno considera como el ideal a desear y al cual le hacemos fuchi en la Palabra.

En la lectura del libro mencionado esto se refleja muy bien y existe una tendencia a excluir el ambiente y resaltar lo bueno del personaje en cuestión.

Mi queja también aluye a ciertos escritores que han sabido incluir en sus letras voces ajenas a su cultura como lo es el caso de Hemingway quién supo mezclar muy bien lo hispano con lo Anglo. Al igual que Santayana, en la palabra inglesa se deja muy en claro la aceptación de lo hispano en el parlar anglosajón.

13 de diciembre de 2006

lowbrow

Últimamente me ha dado por entretener la púpila mentirosa, según Groucho. My lying eyes. Así que me pongo a wachar guatamadrales de flicks en un attempt de relax.

Dejo la letra behind but my fingers do the trola dance también, mi mente los guía a falsificar y eso emputa la pasión del alma.

El business del blog ata audiencias al cycloptic umbilic lingüístic ocular.

Multidisciplinary webnites entes like su servidor maintain un falso low profil por naturaleza.

No por gusto, uno no se emputa en balde, sino porque naiden puede tapar el sun con un dedo.

Nunca he comprendido esa pasión que algunos sostienen con la Palabra. La tratan cual vaca sagrada. Yo escupo en su carcass. Ninguna lengua Europea merece mi respeto, por eso escribo con gusto spanglish o cualquier mierda que provenga del defecto que dos o más lenguas europeas puedan juntar.

I hate la Palabra.

Reconozco placer, sin embargo, al poder demostrar mis habilidades lingüísticas cuya prosa/poética emputece emociones monolingüísticas.

Y eso me hace, a la vez, respetar la Palabra.

El pedo yace en que se requiere Highbrow para ello.

Por eso es molestoso para unos que Uno sepa moverse, shift.

Lowbrow

9 de diciembre de 2006

Ok, y Hemingway y su Madrid?

As a group of artists writing from the city of Los Angeles, we yawn in the faces of those who proclaim London the "end all, be all" of the art world. However, while we are proud of what L.A. and California artists have accomplished over the years, and we extol the contributions these artists have made to the history of art, we are not foolish enough to proclaim our city as the center of anything (except perhaps, boredom). We do however see ourselves as one sphere of influence. To be honest, since L.A. is such a multi-cultural city, and quite frankly, a cultural capital that has exerted far too much influence over the world,

we’d like to proclaim the Mexican City of Tijuana as the new "center of the art world". Henceforth, we think that all trends in contemporary art should be set by those artists residing in Tijuana, and that international artists should trek to the city along the U.S./Mexico border in order to find inspiration, make connections (and of course sales), and study and work with some of the finest artists in the world.


If you think our idea preposterous then you might want to challenge your Eurocentric world view.


Uta, si de por si no aguantamos ya a los pinches niurros wannabe java zipping huarachudos de Tj, con esto se van a poner que ni quién los aguante ...

Me recuerda a este chiste 1

Erase una vez un regiomontano, un hermosillense, un sinaloense y un chilango que llegaron a Tijuana, al bajar del avión el regiomontano alzó los brazos y exclamó: "Yo soy el mesías, ya llegó el enviado de Dios!!!"...el hermosillense baja del avión y le dice: "estás pendejo, yo soy el enviado de Dios"...en eso el sinaloense se acomoda la hebilla, da unos taconazos al suelo, levanta los brazos y grita: "ni madres, yo soy el enviado de Dios"...y como al chilango no lo pueden dejar atrás les dice: "los tres están pendejos, yo soy el enviado de Dios"...en eso un tijuanense que los veía les replicó: "ahh chingá, chingá, chingá, ¿y yo cuándo mandé a alguien?".


El chiste first appeared here.

. Algo nos han de saber.

** Ernest Hemingway (1899-1961) La capital del mundo.


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ninguneado


*Poem originally published at Yonder Lies It in August 30, 2004

Photo by Qumma

text+photo arrengement: una amiga muy special.


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6 de diciembre de 2006

Frustrado

Well, how does it feel to be latinamerican, Spanish speaking and mexican these days? That is the most common question in form of jest jeer I get since that fateful day in early december, I dare not recollect, to paraphrase Cervantes.

I honestly feel awful. We mexicans are at a crux in epic proportions.

Upon us are several mythological spells that have us spellbound.

The nearest one coming is 2010.

According to this myth México is to have a revolution every 100 years. 1810, 1910, and now 2010.

The next one has to do with the renovation Aztec mythology stamped its soul with: 2012, december of all dates are to conclude a period in México. Total nihilism is to be present that date.

Besides that we have only ourselves to blame.

From the North even mild mannered anglos turn to the left and to the South all countries are regaining a sense of overcoming a history that has been unjust to them.

We mexicans?

We don't even recognize ourselves in the shattered mirror Octavio Paz left behind to reflect ourselves upon. More and more it looks like a mirror from the ancient past: obsidian and ready material for sacrifice. Oaxaca anyone?

The opposition decries foul play accusing the PAN of being a party of the rich and obscure interests. They are accused of serving themselves the very best whilst the crumbs of the nation fall upon a mass that can't even get a glimpse of it since the dissolution can't reach all.

A wild capitalism that only serve to finance riches untold for every day that nation exists in its present condition.

Those in power accuse, in turn, th eoppostion of sedition and of being a danger for the nation. The government even dares pin fault to the opposition for the very crimes they themselves committed during the swearing in of the said constitutional president of México. A president that rabidly accused the oppostion of tainting democratic institutions while they crookedly interpret laws to their hearts delight.

George W. Bush, México's friend and the now Democrat held congress winking OK at the situation they have before themselves.

This inspite that the Council on Hemispheric Affairs (COHA) alarmingly stated a widely held belief in Spanish speaking América: With Calderón’s Deeply Troubled Inauguration Last Night, Amidst a Deteriorating Security Situation in Oaxaca, the Possibility of a New Mexican Revolution Cannot Be Ruled Out

The bad omen list goes on forever: there is no happy future and only a narrative that serves the purposes of the current capitalistic ideology see a future for their interests: reminds one of the first chapter of the Matrix.

The biggest irony lies in the Emperor's new clothes: The PRI won big: the chameleon managed to infiltrate itself in the fabric of all parties. The PRI is in de facto represented in all mexican parties.


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5 de diciembre de 2006

Caldero de íron ... ias

Peligro.

Un sustantivo que repercutirá en la conciencia de los mexican@s por años a venir.

Fuese verbo no tuviere el alcance que ahora tiene.

Y es que Calderón juega con fuego en una nación seca, cuyas malas yerbas están prestas para ello.

Acusose al PRD de ser un peligro quezque porque las filas de tal partido del PRI provenían ...

cuando tales, jode, si del PAN extraen su militancia.

Los que proclaman resignación no llevan en mente ese nopal de nación que llevamos en la frente todos.

El Peligro no era, después del todo Manuel (Mandado de Dios) sino Felipe (una deidad falsa pues).

Justo es pagar la deuda del pecador: es la hora del justo por pecador, que a ser verdad, es un averno conocido.

Será pues la hora del mexican@ después del todo.

Nos vemos en Comala.


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4 de diciembre de 2006

PAN: Pena Ajena Norteña

Los del PAN dan pena ajena, la verdad.
En todo el continente americano la gente revira la mirada hacia el futuro: más democracia.

Y es que las mamadas esas de Alturas que hablan los neopanistas, inclusive sus cotorros del los medios impresos (OEM, AME, AEE al fin y al cabo ralea de la misma correa) más televisivos, no supieron apostar al futuro que está presente.

Y es que no sé de qué se vanaglorian los riquillos que apostaron por el fraude.

Lejos quedan esos ricos que supieron apostar por un México que dominara las esferas de Latino América. Aquellos que supieron subir el nombre de México y cuyas visiones de lo mexicano tiene legado en muchos latinoamericanos que recuerdan un México que creían chingon, amigo, cuate.

Tarde y simplonamente, los del PAN, guiados desde la Santa Sede, creen que pueden alterar un futuro que no es de ellos.

Creen, en una revolución que no les pertenece.

Creen, ciegamente, en un México que ya les rechaza desde hoy, por todo el continente Americano.

Y pensar que hay defensores de estos, que creen que su gallo gano a la buena.

Y es una lástima, que Vicente Fox, quizá sin querer queriendo, haya entregado a México a las aves rapiñas de la vieja Iberia.


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30 de noviembre de 2006

like a bat que ni picha

No sé quién lo dijo, quizá un lector aleatorio lo contesté, pero según mis fuentes intelectuales, la queja de Rusia radica en el águila de dos cabezas que usa como símbolo para nación.

Viendo el desmadre en San Lázaro, que de San nada tiene, pues este Lázaro nunca revive cómo bien su destino Es, caigo en cuenta de esas dos banderas al fondo, tras Tribuna.

Cual figura Rorschach. Quizá sea el único que ve una figura diabólica en esas dos águilas. No me sorprendería, a second at all.

Será el sereno.


Culminación: izquierda-derecha.






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gris cual plata: luna lumina - me.

Unfortunately for my letters I have great belief in them. Creo que estas cuestiones del blog hacen de la letra y el Ser una cuestión mejor, quizá, discutida entre filósofos, pero a mi pensar, ese layman in all of us, no hay mejor admirador de las letras de uno que Uno.

Y es que me admiro del proceder que mantengo al releer mis posts anteriores. Los releo y un río de emociones me conmueve a admirarme de mi mismo, cual Narciso ante el pozo ese que en la cultura cristiana que nos empapa con sus dimes y diretes nos hace rechazar como vanidad inservible.

Mas aquí, la mayor parte del tiempo está uno sólo, de vez en cuando llega un fisgón, un amigo entrañable que busca no ya a uno sino el pensar del Yo no físico a ver que pex, mas el más frecuente de este reflejo al fondo del pozo, ese espejo aquatico que retacha la imagen de uno, ese Uno mesmo.


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29 de noviembre de 2006

Una para el loco del PGBeas


Heriberto, HYepez, ahí te hablan m'ijo, para que después no te hagas el maje rey ...

(Muchos de los votantes de Patricia están arrepentidos hoy día por haber desperdiciado su voto con ella y no haberle dado un "voto útil" a AMLO).

Qué dijo el yaqui que publica en editoriales patito para darse ínfulas de cisne Andersson:

Y Patricia Mercado —por quien pienso votar—


Lo Leí here, para que después no diga, que mi mamá dijo que siempre no. Por si las flies: 1DEBATE PRESIDENCIAL MEXICANO

7.6.06


Vi el debate cheleando, fue divertidísimo. El primero lo ganó Patricia Mercado. Este segundo, Felipe Calderón. Como Mayra Luna notó, Campa parece "changuito cilindrero" así que no podía verlo en el debate televisivo sin imaginarlo agarrándose su sombrerito y pidiendo dinero. A Madrazo, como Pedro Beas dijo, no se le entiende nada, tiene retórica del PRI, frases como "federalismo hacendario moderno". What? Como sabe que no se comunica con las masas tiene que llegar a recursos lamentables como el del letrerito que sacó. Además, tiene manos de viejillo usurero o diablo artrítico y las usa demasiado, sobre todo la derecha, con la que amenaza y ademanea como declamador sin maestro. Das miedo, culero. A momentos hitlereas. La mano izquierda te tiembla. ¿Problemas con la figura materna? Obviously, my friend. (Por eso tienes que exagerar tu machismo). Calderón está cayendo en el síndrome triunfalista de López Obrador hace unos meses, tenía una risa cómoda. Ganó. Pero tiene demasiada confianza y a los votantes mexicanos les gusta sabotear a los triunfadores probables. Trucha, Calderón, que López Obrador está (otra vez) en el lugar que mejor domina, el de underdog, "enfrentando las fuerzas que lo quieren sacar de la pelea" (¡el mero mole mexicano!), "perdiendo", y falta un mes, el último día, con todo y encuestas en su contra, el pseudoizquierdista gana, nada más porque su personaje de David contra Goliat pega con millones. El error de López Obrador fue que tenía miedo de chachalaquear. Quiso verse moderado, así que lo mejor (mediáticamente) de él, su populismo gritón, casi no se asomó en el debate. Está asustado de los anuncios en su contra. Y Patricia Mercado —por quien pienso votar— lamentablemente tiene un lenguaje corporal muy negativo. Buena parte del tiempo mueve el rostro de un lado a otro, como diciendo no y se concentra demasiado en crearse una intensidad casi puramente facial y vocal que le distrae el cerebro y la hace, como ayer, trastabillear demasiado, hasta llegar, dos o tres veces, al cantinfleo. Se pone nerviosa. Quiere decir todo rápidamente, temerosa de que dejen de prestarle atención. ¿Por qué sus asesores no se los dicen? Patricia, ya deja de decir no. Si todos los cabrones y cabronas que queremos votar por ti, votáramos por ti, ganabas. ¡Ya créetela! Una candidatura no esstatement, no hagas una campaña simbólica, ¡compite de deveras! No te conformes con tan poca cosa, no jodas. No es un juego. Eres la mejor. Pero tu discurso de marginada ahí te deja. Diciendo no, chaqueteándote con tu actitud de "emocionada", "intensa". Estabas demasiado nerviosa. Deja de jugar a la mujer conciliadora, no mames. Gánales. Y a las siguientes elecciones, porque seguramente reincidirás, relájate. Echate un churro antes del debate.


* Loquito del PGBeas


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dem mex

Siento la confusión caer con
Estruendo
singular tronando cual Tláloc
sin previo aviso
haciendo uso del presente
para anunciar
su presencia
en esta
era
nuestra: caos.


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28 de noviembre de 2006

Qué bonito

Si México tuviere a los Panistas como abogados para defender al país como los panistas usan la Constitución Mexicana para defender sus propios intereses, me cae, que país no tendríamos.

Confieso que la izquierda carece de esa madurez para comprender el uso de una Constitución, que dejen que rateros como los PRIANistas roben a sus anchas al país, argumentando y aludiendo a párrafos de la Constitución Mexicana para atracarnos es bastante intolerable.

Mis paisanos dan vergüenza, mucha pena ajena y bastante dolor espiritual, esperemos que este martirio este por dar fin.

Punto y aparte creo que que aquellos que apuestan por una guerra civil están trastocados de la mente, eso sería darle a los poderes de la Derecha mexicana 100 años más de poder.

Ahí tienen ustedes la Revolución que costó más de millón de personas y miren su cambio, Porfirio Díaz se mantuvo 70 y pico más de años en el poder.

Dí no a la narrativa de la guerra civil. Dí sí a la resistencia pacífica para el cambio correcto y mucho esperado. Hazlo por ese millón de vidas, hazlo porque por fin sepamos respetarnos los unos a los otros como mexicanos.


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27 de noviembre de 2006

Quedito

No cabe duda. Sí eran apenas las 7 de la noche, ni idea del acontecer dentro de las próximas 3 horas. Sí, andaba ganoso, jarioso de un flavio, algo que acentuara el momento.

La reconocí al instante de observar el color de sus vellos. Lucían esa juventud de 21.

Le rocé con mi aliento la circunferencia del ombligo, su estomago, su vientre, palpitando esa vida lejana, jugando, coqueteando con las ínfulas de joven de un cuarentón, sentí pues algo que no puedo tener ya dentro de mi por mucho que penetre el pasado de mis anhelos.

Cansado deje de cazar la juventud, la vi, de lejos, en un mercado, pellizcando unos tomates, ella, cuya aura reflejaba mis ansiados deseos en una sonrisa que me erizó el consciente.

Son de esos deseos que uno busca a diario, así, ella, ahí, delante de mi. En pos, bien cursi acá, me observé, qué vergüenza! cual niño cazando mariposas, dios que pena, en un campo lleno de flores silvestres, en un verano en pleno otoño.

Le hablé, soy casado, sonríe.

La sinceridad es una puerta carnal, un recinto sagrado singular.

Quedé bien, Quedo bien.

Al otro día le mire directo a los ojos, buscando entablar comunicación, ese entrelace que hace de segundos eternidades sinfin.

Cómplices de una felicidad que nadie entiende.


25 de noviembre de 2006

Observaciones: retro

Enseño pochoñol en una escuela acá en mi rancho, Suecia, nórdica, europea etc. Me gusta mi escuela. La neta. Enseño inglés/español, esa es mi combinación, dos materias que me traen gusto al paladar. Pero estar entre la chamacada también trae lo suyo. Por ejemplo, indiscutiblemente ellos reflejan la moda del día. Lo que es llegar a la vejez. Ahora todo mundo anda muy retro. 80’s what not. La semana pasada me preguntaron que qué tipo de música escucho. Sólo alcancé a contestar parcialmente. Me remontó a mis días cuando sólo escuchaba un genero de música. Empecé como Rocker. Después bien Heavy Metal, al rato Punk, después niurro, al fin industrial, norteño world music y así. Contesté que en mis tiempos no escuchábamos bandas sino sellos de disqueras. Escuchaban atentos. Les gusta hacerme preguntas personales. Como todos los estudiantes siempre tienen crítica a mano de los profes. De seguro yo no me escapo de esas observaciones. Mas en un pueblo como este soy más que simple curiosidad, no sé cuantas veces he explicado mi presencia en Suecia sólo este año. Siempre quieren saber. Me dí cuenta que mi pasado no lo traigo colgando como pulsera de mano, a vista de todos. Soy un misterio para muchos que a diario me ven caminar los pasillos de la prepa en que enseño. Y no sólo los estudiantes, mis colegas por igual. Eso lo hace uno sentirse un tanto fuera de lugar y aunque no pesa sí me molesta una pizquilla. Y es que acá operan mucho con la mirada, toda presión social recae en la manera en que miran. Había dicho hace mucho 1

Esos ojos suecos por el

Anno Domini 2001--- "Porque la calle forma un tejido en que se entrecruzan miradas de deseo, de envidia, de desdén, de compasión, de amor, de odio, viejas palabras cuyo espíritu quedo cristalizado, pensamientos, anhelos, toda una tela misteriosa que envuelve las almas de los que pasan"
Miguel de Unamuno, Niebla, cap. II

En el Metro de Estocolmo se forma un tejido en el que las miradas se entrecruzan. A primera vista, la mirada de los suecos forma una dejación que trastoca la más recóndita incertidumbre del alma mexicana. Lo deja a uno como deslumbrado, atónito, quieto e incierto de lo que está a punto de acontecer. Al paso de la gente, se dispone uno a buscar entre esos ojos de las multitudes escandinavicas alguna señal de vida que indique el humor del ambiente. Pronto nos damos cuenta que los ojos suecos no buscan mirada ajena, es más, la desdeña. Las pocas miradas que nos hacen el favor de encontrarnos nos dejan estupefactos y estupefactas, pues son miradas que resemblan crystales de hielo, displicencia pues. Realmente no sabemos que hacer ante esa gélida mirada del sueco.Y es que la mirada del sueco no es furtiva ni coqueta; no busca pareja y mucho menos pasiones u amores a primera vista. No son como las miradas hispanas que se enfocan al ser humano para aprestarse al encuentro e intentar saber de antemano quién o cómo es la persona en la mira de los ojos o saber si uno es de gustar o no.Y es que nosotros así empezamos a medir a la persona. La de los suecos no son miradas que se halagan ni que busquen piropo ni la aprobación del buen vestir o del buen oler, es más no busca elogios y ni se diga admiración . Y si miran, parecen miradas reprochantes que indagan burla, acoso sexual o desdén, fulminates para el alma hispana, que siempre anda reciviendo señas de amor. Son miradas sin muecas, parecen no tener donde fijarse más allá de sus mentes, como que les gusta deambular en los centros de sus pensamientos, solos, sin fijarse en nadie más. Pero están al acecho también, más de otra manera, pues nunca he visto tantos ojos desviándose tan sólo para evitar caer en otros ojos. Son miradas evasivas, de desconcierto, y más aún, miradas sospechosas que indagan tenazmente, por la causa de que ojos ajenos se hayan atrevido a descansar en él o ella. Saben que son mirados. A simple observación, si los ojos son las ventanas del alma, el sueco las tiene insuladas, dobleteadas, sin permitir que niun sólo cono ocular logre meterse en su alma. Más no todo es tan malo como se ve, pues si logras entablar conversación te colman de atención sin fijarse más allá de lo que dices. Aquí, en verdad, el cortejeo hispano queda inerme, pues los ojos es por donde todo empieza. La falta de la comunicación ocular me deja incompleto al fin del día pero ni modo que me fije, así que, por lo menos aquí, nadie es fijado. Y así termina uno, al parecer, sin vista fija.





que los suecos no miraban. No me equivoque mucho, lo que pasa es la mirada sirve para castigar aquí y carece de los multiples usos que nosotros que gozamos de buena sangre latina.
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23 de noviembre de 2006

Día del guajolote en Tj

Traime las sobras, recuerdo decían por mi col. Las sobras, siempre las sobras, pero jode, que rico era probar esos suculentos platillos de turkey, gravy, pumpkin pie, corn on the cob what not. A lo mejor era el brillo del papel aluminio lo que más atraía la atención y si me preguntan a mi cual es la ciudad del condado de San Diego la que más historia tiene ligada a Tijuana esa sería National City. Creo que los primeros tijuanenses que salieron de México para establecerse en los yunaites se quedaron en National City. I mean, there ain’t grittier city than NC. Puro pinche cholo there y tan cerca de Logan. Recuerdo esos bloques de cheddar cheese que nuestros familiares nos traían de allá, Los. Quesadillas with cheddar cheese. Yummy. Jode, recuerdo que nos traían barras de pan que si a lo mucho tenían una esquinita echada a perder, un color verde que ni significada nada comparado con lo blanco que quedaba de bueno. No puedo decir exactamente lo que el día del turkey significó para mi, lo único que sé era que para un vendedor de curiosidades en el Mercado de Artesanías era un día de asueto y como el ocio es enemigo del tijuanense, pues a jalar anyways y esperar al gringo desvalagado para ver si compraba algo. Se puede decir que el día del thanksgiving traía lo suyo a tijuas allá en my tiernos days de long ago. Extraño eso, esa vida. No cairía mal un burrito de turkey o un chingadazo del pie, yeah.
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22 de noviembre de 2006

small thoughts requiere small letters

Existe una desesperación por expresar algo. Ese es la nueva moda estos días, el vogue que no requiere reflexión. La mirada instantánea que dice que vive del here and now. Por fin la cultura del in less than a minute alcanzó a la escritura. No hay chance de leer a los viejos que laboraban libros con el puño y sudor de sus ideas. Wrestlers de la mente, porque los vivos, well, son demasiados y por demás sufren de un autismo incomprensible, peor, jode, requieren atención 24/7. Y then there's el puto Ego, siempre en el way. Quién logré leer cuatro libros ya es autoridad en todo. Peor tantito. Anoche soñe, kill the blog, en tres partes, jode, fui por popcorn en the middle del dream, ya sabrás compa. Grité como loco en medio de una escena: all the so-called witty one liners perecieron al minuto de la 1ra escena. Sí, pensé outloud, (supe después que hablé en my sleep), que bueno porque piensan que lo dicen todo en menos de 5 palabras.
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21 de noviembre de 2006

Pensar+historia+ google it

El hijo del tata ha de apestar cual zorrillo, naiden lo quiere, en Michoacán, tanto como en los Pinos, han de decir, ha chingao, pues si es de los de uno aquel que quiere la Silla. Hay que comprender eso de los regionalismos. Por muy ojete el hijo, hijo es. Así que ahora no se trata de una pesadilla de derechas por eso del temor, wet night terrors to some, del conservadurismo duro que vimos ante la insurrección del ojete del SubMarquillo. La doctrina de que a México no ha de controlarlo un sólo estado parece haber rendido frutos. Eso de las cortinas que cuidan la unción del molested monagillo, ese Roberto Rivera algo ha de saber de FC. Octavio Paz is turning over his grave as we speak. La incertidumbre cobija el presente. Un presente que nunca hemos podido controlar, ya que está impregnado por un pasado que hiede de sangre, de muerte, de gloria, para quién, nadie sabe.

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20 de noviembre de 2006

a YHWH

Cuando miro al cielo miro las estrellas y cuando cierro los ojos pienso en la infinidad de la nada. Me interpongo en el centro del universo mio, ese que no tiene gravedad; no existen puntos de atracción alguno, sólo estamos el Uno y yo. Escucho lo que hay que escuchar, si Descartes dijo I think therefore I am yo digo hazte a un lado pensar maldito, no me dejas escuchar la voz del omnisciente.

Es como la maldición de la carne, siempre presta a satisfacerse a sí sola mas el alma, esa, esa siempre espera un segundo para estar a solas con los suyos, los verdaderos suyos que odian ese aspecto efímero del orgasmo, de la satisfacción. Hedonista hasta en lo espiritual me acusó mi amante carnal el otro día, esa, quién entiende cuando le digo que la peor maldad no es el diablo sino Dios mismo en sí.                    Ergo, estamos hechos a su imagen.
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19 de noviembre de 2006

Mexican Glow in the dark

el rubor que atraviesa mi pecho
al sentir el dolor

Me hace pensar en las miles de injusticias
que no tienen palabras
que terminan en el desierto del olvido
como el bien de las gotas del rocío

naiden cuerdo

osa recordar
mucho menos pensar
Lo fulgente de la vida
que hay detrás
detrás del anhelo
de vivir, sobrevivir
ser como uno es

Y la miseria que cuesta serlo.


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13 de noviembre de 2006

the rich también suelta moco

No sé cómo te sientas tú, escuché al otro lado del auricular en mi Nokia último modelo, sólo en venta ya sea en Suecia o Finlandia, pero estoy hecho un desmadre por lo que ocurre en el país. No puedo leer lo que está pasando porque luego luego me dan náuseas. No sé porqué hasta ahora salen los trapos sucios de la administración de Fox a relucir, debieron salir cuando las elecciones estaban en su mero apogeo para así poder razonar el voto.

Trataba de consolarlo, aunque sólo lo haya conocido una vez, hace mucho, en una visita que hice a Tijuana el año pasado, justo hace un año. Una de esas personalidades del TJBF que se dan ínfulas de vanguardia a pesar de los años que pesan sobre la mayoría de ellos. De hecho, voces cercanas a este blog hablan de un hackeo al TJBF más no sé si es verdad o no, esos del TJBF se caracterizan por medidades de mercadotecnia selfpromotion, quizá sea algo que se les cebó porque cuando chequeé el saite éste último contenía links a Calderón de corte no muy favorable.

Anyways, decía, el sujeto me habló punto pedo.

Así es como me debo escuchar cuando le hablo a la raza de TJ punto pedo y ni saben quién soy. So escuché atento el dolor por la nación, supe así que el vato no era de Tj.

Le dije, es mero show mediático. Todos esos trapos son para que la raza wache que los ricos también sufren.

Colgué, sintiendo todo el dolor dentro de mi. Me pasa lo mismo acá. Es un desmadre que tal pareciere que los de arriba le quisieren dar en la madre al consciente mexicano.

No conozco muchos mexicanos indígenas adinerados que hagan mello en la conciencia del país, se trata de multitudes mestizas, los quienes, como uno, se halla tan bien aquí en Europa como en ese México lleno de lujos que ni la imaginación nos cabe para comprender que eso se pueda dar en un país como el nuestro.

Si de por si las autoridades policíacas ya están por debajo de la Cosa Nostra ahora protegiendo unas instituciones que carecen de credibilidad ante la nación les hace cómplices, culpables de profanar unos viejos versos: Mas si osare un extraño enemigo/profanar con su planta tu suelo.

Lo que ha muerto no es la nación, le dije antes de colgar, sino lo que ha muerto es el valor del Himno Nacional Mexicano.

Incinarate it. En el Hiprodomo.

Postrate ante Hank, y déjale las cenizas en sus pies, para que camine en ese viejo pasado del cual nadie quiere ya saber ....



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12 de noviembre de 2006

Me lo dijo

un tuberculoso hace mucho, la enfermedad le valía madre, bueno, esa era la conclusión.

Compré un pañuelo.

Lo miré de reojo, tapándome la boca.

Era una pequeña bandera, de Ibería, de España, muy bonita, un poco arrugada.

Al abrir el pañuelo los símbolos del viejo Imperio relucieron, se le miraban manchas de sangre, viejos escupitajos, de ayer, de hoy, de hace un minuto atrás, quién sabe, now quizá.

Cada vez que escupo en él me alegra el corazón.

Las manos prietas, arrugadas por el sol, la piel flaqueada por la enfermedad, le temblaban.

Mas un destello firme y determinado salía de sus ojos al retirarse el pañuelo de la boca.

Al ver la saliva, la sangre, en la tela del estandarte, un semblante indómito miraba desafiante la enfermedad.

Sus últimos centavitos los gastó en el 'pañuelo'.

Eran para la medicina, 7 pesos de los viejos que un gabacho le dió, pero le valió.

Eran horas de encontrar satisfacción.


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