Cuando me pregunto por qué los periodistas e intelectuales mexicanos no hacen un mayor analisis de los problemas del Gigante del norte lo digo porque hasta la fecha la mayor crítica hacía los EEUU a sido una del comercialismo y lo malo que son los mexicanos a responder hacía esa materia.
De hecho ha sido un rotundo éxito de la izquierda mexicana en mantener una ideología en contra de todo EEUU viva a pesar de los “cambios” que la presidencia de Fox y los insinceros panistas de toda indole prometieron hacía la nación al tomar poder y jurar ante la patria que harían lo contrario a sus contricantes en aquel entonces el priismo de la vieja guardia.
Entonces la pregunta es ¿cui bono?
¿Por qué no hay una seria discusión de lo que pasa en el otro saite y cómo esto afecta los interes mexicanos?
Mucho me darían la contraria en este punto mas yo alego que hay una psicología nefasta en el colectivo mexicano que ya es más un lastre que un beneficio. Aquí no se trata de bajar la guardia si no de analysar la problemática de los estados unidos gabachos de una manera más abierta alejada pues de la vieja retórica de siempre la cual suele ser una de anti-eeuuu. Los tiempos son otros.
El mexicano desgraciadamente no ha madurado y ni se comporta como si en verdad tuviere una democracia en sus manos, muy al contrario, parece impaciente a que le dicten lo que tiene que hacer. Esto esta más que latente en el consciente colectivo de la nación el cual todavia llama a Lazaro Cardenas “tata”.
Hacer un analysis de la situación de lo que ocurre en los estados unidos no es ofensa alguna ni se trata de ofender si no todo lo contrario se trata de ayudar a un amigo en la peor crisis que esa nación afrenta desde aquél fatídico 11 de septiembre.
Muchos de la izquierda mexicana e inclusive de la derecha no supieron aliarse con ellos y las recriminaciones no se hicieron esperar y la política de relaciones extranjeras a esa nación cayeron en una crisis hasta fecha insuperable puesto que todavia se habla de una politica a la vieja ultranza de la Doctrina Estrada formulada por conservadores disfrazados de izquierdistas.
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Contemplaciones nórdicas de un tijuanense en Suecia
6 de septiembre de 2004
5 de septiembre de 2004
¿Amigos de EEUU?
La pregunta es ¿por qué los periodistas mexicanos no informan del desmadre que ocurre en Irak y de los desfalcos que la administración de Bush W embarga a la nación vecina de los EEUU y los potenciales efectos que estos podrían repercutir dentro de la sociedad mexicana?
¿Cuál es el pinche miedo?
En menos de 15 minutos me acabo de enterar de todo un desmadre que la sociedad elitista y dizque democrática de nuestra vecino al norte permite hacer, la verdad es diferente, la verdad la han hecho una mercancia al mejor postor.
Dos problemáticas que están causando mayor headlines en la blogesfera americana:
Via scoop.agonist:
El desenlace del caso de espias Isrealitas en los EEUU y los altos costos de la guerra de Iraq amén de los encubrimientos que la adminsitración de Bush y Cheney et al hacen a a la vista de todos.
Sin embargo la realidad de la izquierda mexicanan sigue ensimismada en sus problemas sin mencionar ni siquiera las intrigas que afectan al munddo entero y dentro la derecha mexicana hay zero discusión al respecto y lo que esto pueda significar para el resto del país.
Vaya vecinos que somos, tal parece que la simbiosis del gobierno-periodismo nunca se hubiere roto.
Y es que eticamente estamos compremetidos tanto con democratas que con republicanos en ese país puesto que ambos representan a esa sociedad en su mayoria.
Pero tal parece que dentro del periodismo mexicano lo unico que importa es el comercio y la maldad que este representa en México como si la democracia en ese país fuera tan dada como la dictadura en Cuba.
Mas esto revela la profunddidad de los lazos del clan Bush dentro de la sociedad mexicana, los petrodólares influyen de más al grado que la prensa mexicana esta más al servicio de los interes americanos que de los intereses mexicanos.
Technorati Tags: Bush, México, EEUU, USA, Iraq, Política, Irak, Periodismo, Periodistas
¿Cuál es el pinche miedo?
En menos de 15 minutos me acabo de enterar de todo un desmadre que la sociedad elitista y dizque democrática de nuestra vecino al norte permite hacer, la verdad es diferente, la verdad la han hecho una mercancia al mejor postor.
Dos problemáticas que están causando mayor headlines en la blogesfera americana:
Via scoop.agonist:
El desenlace del caso de espias Isrealitas en los EEUU y los altos costos de la guerra de Iraq amén de los encubrimientos que la adminsitración de Bush y Cheney et al hacen a a la vista de todos.
Sin embargo la realidad de la izquierda mexicanan sigue ensimismada en sus problemas sin mencionar ni siquiera las intrigas que afectan al munddo entero y dentro la derecha mexicana hay zero discusión al respecto y lo que esto pueda significar para el resto del país.
Vaya vecinos que somos, tal parece que la simbiosis del gobierno-periodismo nunca se hubiere roto.
Y es que eticamente estamos compremetidos tanto con democratas que con republicanos en ese país puesto que ambos representan a esa sociedad en su mayoria.
Pero tal parece que dentro del periodismo mexicano lo unico que importa es el comercio y la maldad que este representa en México como si la democracia en ese país fuera tan dada como la dictadura en Cuba.
Mas esto revela la profunddidad de los lazos del clan Bush dentro de la sociedad mexicana, los petrodólares influyen de más al grado que la prensa mexicana esta más al servicio de los interes americanos que de los intereses mexicanos.
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3 de septiembre de 2004
¿Periodistas de 2nda clase? II
Entonces hablemos de los periodistas tijuanenses otra vez.
Dos problemáticas se me vienen a la mente cuando pienso por qué no se ve más acción profesional por parte de ellos o por lo menos más profesionalismo de su parte; cuando digo profesionalismo, pienso en el avanze de la profesión en sí, o sea ¿qué han contribuido al ejercicio del periodismo más allá de una lengua lista al chicoteo, que bien se sabe las hay al diez por uno?
Una: están conformes y su nicho está ahí; siguen la línea política de su trabajo e ir en contra de esta significaría la perdida del susodicho “hueso”; curiosamente el trabajo o empleo es utilizado como amenaza en México lo que significa que el gremio de periodistas en México carece de un mecanismo para hacer valer su valor en la sociedad mexicana y por ende la profesión de periodista pasa a segundo lugar.
Dos, están demasiados jóvenes y no toman las cosas en serio. Francamente les vale madre el simple hecho de que estar en un país como México no es nada comparable a un país como Colombia donde el ejercicio del periodismo es mucho más peligroso que en México. O sea, los jóvenes periodistas de Tijuana carecen totalmente de una visión internacional de su prefesión.
Teniendo estas problemáticas en mente entonces cabe bien preguntarse si es factible demandarle más a este gremio de la ciudad de Tijuana.
La respuesta a esta última pregunta es un rotundo No. No creo que sean capaces de más porque en México no hay tradición de un periodismo moderno como lo hay en los EEUU o en la Unión Europea, es más parece que la premisa Chomskiana de que nadie puede en contra de un ejercito de risas es la norma, tengan ustedes por ejemplo a Dehesa. De por cierto, si nadie lo ha notado en México habemos más de 100 millones de mexicanos pero la prensa habla de tan sólo una treintena de periodistas nacionalmente reconocidos, ¿qué pasa aquí?
Quizá debería de explicar eso del modernismo. O sea, no hay un mercado para noticias, o escandalos al mejor postor. No hay demanda por la noticia y mucho menos periodistas aventurados a hacer o desencubrir sus propias historias a la Hunter S Thompson en todo México, (a excepción de Eduardo Valle, El Búho). Es más no se les hace curioso que en México no hay ningun sitio blog como Back to Irak o el de Kevin Sites? En México los escandalos salen de los bolsillos de los millonarios y son los periódicos los que salen con la noticia; en otras partes son los reporteros los que se avientan el jale y los que reciben el credito por ello y se hacen un nombre a pecho y derecho.
Blancornelas, al viejo estilo, es ya una memoria y los jóvenes periodistas lo desdeñan. Lo curioso es que nadie lo emula y todos se quejan que Blancornelas ya no es el msimo de antes, claro, los años nadie los toma en cuenta.
So tengo muy poca fe en el periodismo de Tijuana, quizá tendrán que pasar otros cien años para que nazca otro Blancornelas.
Dos problemáticas se me vienen a la mente cuando pienso por qué no se ve más acción profesional por parte de ellos o por lo menos más profesionalismo de su parte; cuando digo profesionalismo, pienso en el avanze de la profesión en sí, o sea ¿qué han contribuido al ejercicio del periodismo más allá de una lengua lista al chicoteo, que bien se sabe las hay al diez por uno?
Una: están conformes y su nicho está ahí; siguen la línea política de su trabajo e ir en contra de esta significaría la perdida del susodicho “hueso”; curiosamente el trabajo o empleo es utilizado como amenaza en México lo que significa que el gremio de periodistas en México carece de un mecanismo para hacer valer su valor en la sociedad mexicana y por ende la profesión de periodista pasa a segundo lugar.
Dos, están demasiados jóvenes y no toman las cosas en serio. Francamente les vale madre el simple hecho de que estar en un país como México no es nada comparable a un país como Colombia donde el ejercicio del periodismo es mucho más peligroso que en México. O sea, los jóvenes periodistas de Tijuana carecen totalmente de una visión internacional de su prefesión.
Teniendo estas problemáticas en mente entonces cabe bien preguntarse si es factible demandarle más a este gremio de la ciudad de Tijuana.
La respuesta a esta última pregunta es un rotundo No. No creo que sean capaces de más porque en México no hay tradición de un periodismo moderno como lo hay en los EEUU o en la Unión Europea, es más parece que la premisa Chomskiana de que nadie puede en contra de un ejercito de risas es la norma, tengan ustedes por ejemplo a Dehesa. De por cierto, si nadie lo ha notado en México habemos más de 100 millones de mexicanos pero la prensa habla de tan sólo una treintena de periodistas nacionalmente reconocidos, ¿qué pasa aquí?
Quizá debería de explicar eso del modernismo. O sea, no hay un mercado para noticias, o escandalos al mejor postor. No hay demanda por la noticia y mucho menos periodistas aventurados a hacer o desencubrir sus propias historias a la Hunter S Thompson en todo México, (a excepción de Eduardo Valle, El Búho). Es más no se les hace curioso que en México no hay ningun sitio blog como Back to Irak o el de Kevin Sites? En México los escandalos salen de los bolsillos de los millonarios y son los periódicos los que salen con la noticia; en otras partes son los reporteros los que se avientan el jale y los que reciben el credito por ello y se hacen un nombre a pecho y derecho.
Blancornelas, al viejo estilo, es ya una memoria y los jóvenes periodistas lo desdeñan. Lo curioso es que nadie lo emula y todos se quejan que Blancornelas ya no es el msimo de antes, claro, los años nadie los toma en cuenta.
So tengo muy poca fe en el periodismo de Tijuana, quizá tendrán que pasar otros cien años para que nazca otro Blancornelas.
2 de septiembre de 2004
¿Periodistas de 2nda clase?
Curiosamente de los Tijuanenses bloguitas los de los periodistas siempre me han parecido los más interesantes en cuestiones de narrativas y formas de narrar pero siempre les veo un defecto bien gacho, los gueyes carecen de un sentido solidario y social por su profesión, es más son tan superficiales como yo lo soy en ciertas lecturas. Francamente parecen teenagers sufriendo todo el angst de un niño de de 13 años.
No hay amor a la profesión y parecen vivir un mundo aislado totalmente de la realidad tanto nacional como la latinoamericana en lo que concierne a la libertad de expresión o los peligros que estos sufren por escribir sus notas y dizque profesión. Estan comodamente conformes en su posición y la apatía es palpante.
Estaba esperando a ver si alguien hacía mención en la bloguesfera Tijuanense de la muerte del periódista Francisco Arratia Saldierna. Pero no.
Realmente no sé a que se deba el silencio pero el silencio es más que revelador, deja campo libre a las especulaciones.
No hay amor a la profesión y parecen vivir un mundo aislado totalmente de la realidad tanto nacional como la latinoamericana en lo que concierne a la libertad de expresión o los peligros que estos sufren por escribir sus notas y dizque profesión. Estan comodamente conformes en su posición y la apatía es palpante.
Estaba esperando a ver si alguien hacía mención en la bloguesfera Tijuanense de la muerte del periódista Francisco Arratia Saldierna. Pero no.
Realmente no sé a que se deba el silencio pero el silencio es más que revelador, deja campo libre a las especulaciones.
31 de agosto de 2004
Elder Mark
Los miras caminando por las calles. Hay veces que se detienen y causan curiosidad por la plaquita que les cuelga en el bolsillo derecho de su camisa blanca. Es como un uniforme, con corbata negra, camisa blanca, pantalones negros y una mochila. Siempre estan bien cuidados, su aspecto físico es impecable y siempre andan de dos en dos para resistir las tentaciones del “mundo”. Se alejan del todo por 24 meses y sólo están permitidos hablarles a sus padres dos veces al año. Escriben mucho, eso sí pueden hacer. Por eso la última carta de Elder Carlos me sorprendió bastante, tenía más de un año que no lo veía. Me encontraron una tarde de Agosto, por el puente Salimero mientrás contemplaba la vista a la ciudad gótica.
Estimada Xóchitl:
No sabes el cambio radical que me causó tu beso en mis labios.
Ni más ni menos, fue un beso inocente pero lleno de amor, no le puse mayor deparo hasta que vi sus mejillas todas coloradas y la mirada de sorpresa en Elder Mark. Para mi fue normal ni significó nada hasta más después, en otra de mis vagancias sólas por esta ciudad de este “mundo” mio. Después me los volví a encontrar esa misma semana, era tarde, yo andaba cruda pero ellos eran los primeros seres que conocí que no fuera mi “mundo”, lleno de parties, de birrias, cotorreos y cachondeos. Por eso me gustaban, me sorprendió la manera en que hablaban, era muy diferente al de mis amigos, siempre riendose de todo. También miraban diferente. Jode, tomaban las cosas en serio. Yo sí apenas sobrevivía y me salía de mi mundo a solas porque no aguantaba mucho el rincón de mi sociedad. So camino sola para no sé que chingados pero me gusta. Los invité a mi casa. El olor a cigarros y marihuana no les pareció molestarles y nunca me hablaron de Dios ni de su religion pero yo sí les hacía multitud de preguntas, qué hacían en las noches por ejemplo y me reía, como si fueran tan maliciosos como mis amigos. Y contestaban. Por un rato me hicieron sentir como las calles que camino a solas me hacen sentir. Fue una amistad rápida, no duró ni las 3 horas regadas en mini encuentros aquí y allá, eran tan inocentes, se los olí luego luego, pero se tenían que ir, tenían 24 horas para estar en Houston. Los acompañe a la central de trenes. Me puse las gafas negras y me despedí de ambos. Fue cuando le di el beso, nos despedimos, se iban. Hoy fue cuando me llego la carta. Y salí a caminar y me paré en el puente otra vez, quería sentir, revivir aquel encuentro entre ellos y yo.
Estimada Xóchitl:
No sabes el cambio radical que me causó tu beso en mis labios.
Ni más ni menos, fue un beso inocente pero lleno de amor, no le puse mayor deparo hasta que vi sus mejillas todas coloradas y la mirada de sorpresa en Elder Mark. Para mi fue normal ni significó nada hasta más después, en otra de mis vagancias sólas por esta ciudad de este “mundo” mio. Después me los volví a encontrar esa misma semana, era tarde, yo andaba cruda pero ellos eran los primeros seres que conocí que no fuera mi “mundo”, lleno de parties, de birrias, cotorreos y cachondeos. Por eso me gustaban, me sorprendió la manera en que hablaban, era muy diferente al de mis amigos, siempre riendose de todo. También miraban diferente. Jode, tomaban las cosas en serio. Yo sí apenas sobrevivía y me salía de mi mundo a solas porque no aguantaba mucho el rincón de mi sociedad. So camino sola para no sé que chingados pero me gusta. Los invité a mi casa. El olor a cigarros y marihuana no les pareció molestarles y nunca me hablaron de Dios ni de su religion pero yo sí les hacía multitud de preguntas, qué hacían en las noches por ejemplo y me reía, como si fueran tan maliciosos como mis amigos. Y contestaban. Por un rato me hicieron sentir como las calles que camino a solas me hacen sentir. Fue una amistad rápida, no duró ni las 3 horas regadas en mini encuentros aquí y allá, eran tan inocentes, se los olí luego luego, pero se tenían que ir, tenían 24 horas para estar en Houston. Los acompañe a la central de trenes. Me puse las gafas negras y me despedí de ambos. Fue cuando le di el beso, nos despedimos, se iban. Hoy fue cuando me llego la carta. Y salí a caminar y me paré en el puente otra vez, quería sentir, revivir aquel encuentro entre ellos y yo.
29 de agosto de 2004
emo-scissors
Se reduce a la imposibilidad de
ëxpresión, ella, ella me
corta, con tijeras
invisibles,
cualquier trazo o
seña de
felicidad
justo al momento de brotar.
ëxpresión, ella, ella me
corta, con tijeras
invisibles,
cualquier trazo o
seña de
felicidad
justo al momento de brotar.
vb:ty a las 3am
dijo que no es así
la soledad quizá sea
si tan sólo una excusa para
entretenernos. Un presente efímero.
Más yo siempre he vivido con ella.
así haya billones con quién compartir.
Así que si algo
he aprendido es saber cortar
los lazos que se forman
cuando de repente lo
místico hace
lo inexplicable.
Me he vuelto tolerante al dolor.
acepto que todos los
momentos, aquellos miedos
de lo nuevo, ahora
una memoria, unas ideas
locas en
busca de
interpretación
las sé vivir, y las viviré, así soy yo
más ya la lección
integrada está: le doy rienda
suelta a lo que antes le
sacaba la vuelta, ahora entro
en esos callejones, sin temor a sus
curvas, sea lo que sea, la soledad estará a la vuelta.
[entonces ella lo mira
por el espejo
en que él la
miraba
mientrás
hablaban
como
ella se
lo pidió]
Tú sabes los que fueron
eros
Sintieron tu cruel frío
río
Tu capacidad de ser popular
burlar
Es sólo comparable
amable
con tu soledad
edad
de ser alguien sin saber
a ver
¿quién eres tú?
la soledad quizá sea
si tan sólo una excusa para
entretenernos. Un presente efímero.
Más yo siempre he vivido con ella.
así haya billones con quién compartir.
Así que si algo
he aprendido es saber cortar
los lazos que se forman
cuando de repente lo
místico hace
lo inexplicable.
Me he vuelto tolerante al dolor.
acepto que todos los
momentos, aquellos miedos
de lo nuevo, ahora
una memoria, unas ideas
locas en
busca de
interpretación
las sé vivir, y las viviré, así soy yo
más ya la lección
integrada está: le doy rienda
suelta a lo que antes le
sacaba la vuelta, ahora entro
en esos callejones, sin temor a sus
curvas, sea lo que sea, la soledad estará a la vuelta.
[entonces ella lo mira
por el espejo
en que él la
miraba
mientrás
hablaban
como
ella se
lo pidió]
Tú sabes los que fueron
eros
Sintieron tu cruel frío
río
Tu capacidad de ser popular
burlar
Es sólo comparable
amable
con tu soledad
edad
de ser alguien sin saber
a ver
¿quién eres tú?
25 de agosto de 2004
Hanan al-Shaykh: Beirut Blues
He estado leyendo por varios meses el libro de la escritora libanesa Hanan al-Shaykh, Beirut Blues.
No es que sea un Don Quijote, es más ni llega a las 400 páginas pero me ha costado leerlo, junto al de Salman Rushdie The Ground Beneath her Feet que también me ha costado leerlo, casi dos años.
Uno es hindú britanico; la otra es libánesa con una fascinación por la cultura en la que se desenvuelve.
Se puede decir que Salman trata letras pop. O sea hay mucha referencia a la cultura moderna, pepsi and all that. Hanan describe un Beirut desgarrado por la guerra y Rushdie un mundo desgarrado donde el Este se enfrenta al Oeste.
Ella también, con balas, con sangre, amor y el mundo, que a mi me parece, machista del Oriente.
Dos culturas desgarradas por el Oeste, uno por las balas y el otro por las drogras, el kitsch.
El de Hanna también es de pop, pero del Medio Oriente, multitud de referencias a Isreal, Palestina, Afgansitan, cultivos de haschis, coca. El desgaste del simbolo del Líbano, el cedro y como Beirut pasa a ser una ciudad moderna a un esqueleto bombardeado por la guerra civil del Líbano. El sueño de los mártires por ingresar al paraiso y los pintores que los pintan y como la vida de una familia es hecha trizas por el machismo sexual de obtener mujeres y cómo estos son perdonados por sus defectos masculinos aunque sean de la misma familia, es una sexualidad rara para mis ojos occidentales. La verdad es un paseo por la cultura islámica y la cruenta lucha de ideologías, la cultura del Otro, ahí el amor no es tan físico, es dicho entre frases que suguieren abuso, poder y malicia. Es un libro de mujeres, el hombre es sólo mencionado como referencia del mal. El libro pide disculpas por la traducción, sí, es una traducción del arábico al inglés el cual presenta una problemática de cosmovisón tan grande como el Cañon de Cobre en Chihuahua. Es un mundo de mujeres y el libro está compuesto de cartas que explican anhelos por salirse del infierno en las que nacen; de cómo el amor sale libre de las batallas por el dominio territorial religioso. Me pareció un tanto liberal, digo, puesto que esas culturas casi no permiten esa libertad de expresión sexual o hablar mal del Corán, ya ven lo que le paso a Salman Rushdie con sus Versos Sátanicos. Es un mundo en guerra, pobre, donde hasta las migajas son contadas, desgastado donde las balas pasan tan rápido como las vidas de los rebeldes, los soldados que piden un mirada de una mujer. Son relatos basados en la memoria, escritos como para otro, para ojos privados.
Rushdie nos relata otro mundo, el de la fama músical y las intrigas entre las disqueras por obtener el próximo éxito. Vemos como los personajes del libro pasan de una fiesta a otra para ser abusados después del triunfo y las demandas que los productores exijen ante los artistas ya pasados de moda, se vive un mundo decadente y como las ilusiones actuan como gangrena. El mundo Hindi y sus costumbres toman la escena principal porque eso es lo que nos detalla Rushdie, un mundo de Hindis cuya posición social en el Oeste es la palanca para abusar de otros más nuevos y que la quieren hacer en el Oeste, quieren irse a Inglaterra. Sorpresivamente el primer capitulo empieza en México. Eso me gustó.
Eso es todo.
Technorati Tags: Lebanon, lebanese, Líbano, Libanés, Hanan al-Shaykh, Pol?tica, Beirut, Beirut Blues, Middle East, Medio Oriente, libros, Critica, guerra, war, Religion, Civil War, Israel
No es que sea un Don Quijote, es más ni llega a las 400 páginas pero me ha costado leerlo, junto al de Salman Rushdie The Ground Beneath her Feet que también me ha costado leerlo, casi dos años.
Uno es hindú britanico; la otra es libánesa con una fascinación por la cultura en la que se desenvuelve.
Se puede decir que Salman trata letras pop. O sea hay mucha referencia a la cultura moderna, pepsi and all that. Hanan describe un Beirut desgarrado por la guerra y Rushdie un mundo desgarrado donde el Este se enfrenta al Oeste.
Ella también, con balas, con sangre, amor y el mundo, que a mi me parece, machista del Oriente.
Dos culturas desgarradas por el Oeste, uno por las balas y el otro por las drogras, el kitsch.
El de Hanna también es de pop, pero del Medio Oriente, multitud de referencias a Isreal, Palestina, Afgansitan, cultivos de haschis, coca. El desgaste del simbolo del Líbano, el cedro y como Beirut pasa a ser una ciudad moderna a un esqueleto bombardeado por la guerra civil del Líbano. El sueño de los mártires por ingresar al paraiso y los pintores que los pintan y como la vida de una familia es hecha trizas por el machismo sexual de obtener mujeres y cómo estos son perdonados por sus defectos masculinos aunque sean de la misma familia, es una sexualidad rara para mis ojos occidentales. La verdad es un paseo por la cultura islámica y la cruenta lucha de ideologías, la cultura del Otro, ahí el amor no es tan físico, es dicho entre frases que suguieren abuso, poder y malicia. Es un libro de mujeres, el hombre es sólo mencionado como referencia del mal. El libro pide disculpas por la traducción, sí, es una traducción del arábico al inglés el cual presenta una problemática de cosmovisón tan grande como el Cañon de Cobre en Chihuahua. Es un mundo de mujeres y el libro está compuesto de cartas que explican anhelos por salirse del infierno en las que nacen; de cómo el amor sale libre de las batallas por el dominio territorial religioso. Me pareció un tanto liberal, digo, puesto que esas culturas casi no permiten esa libertad de expresión sexual o hablar mal del Corán, ya ven lo que le paso a Salman Rushdie con sus Versos Sátanicos. Es un mundo en guerra, pobre, donde hasta las migajas son contadas, desgastado donde las balas pasan tan rápido como las vidas de los rebeldes, los soldados que piden un mirada de una mujer. Son relatos basados en la memoria, escritos como para otro, para ojos privados.
Rushdie nos relata otro mundo, el de la fama músical y las intrigas entre las disqueras por obtener el próximo éxito. Vemos como los personajes del libro pasan de una fiesta a otra para ser abusados después del triunfo y las demandas que los productores exijen ante los artistas ya pasados de moda, se vive un mundo decadente y como las ilusiones actuan como gangrena. El mundo Hindi y sus costumbres toman la escena principal porque eso es lo que nos detalla Rushdie, un mundo de Hindis cuya posición social en el Oeste es la palanca para abusar de otros más nuevos y que la quieren hacer en el Oeste, quieren irse a Inglaterra. Sorpresivamente el primer capitulo empieza en México. Eso me gustó.
Eso es todo.
Technorati Tags: Lebanon, lebanese, Líbano, Libanés, Hanan al-Shaykh, Pol?tica, Beirut, Beirut Blues, Middle East, Medio Oriente, libros, Critica, guerra, war, Religion, Civil War, Israel
el más felón del terre
La neta el sayo era el más felón del terre cabrón. Y yo el más culón, bueno, al principio por lo menos. Una vez le piché un refín al güey, n’ombre, con eso compa, me lo gané al guey. Y lo digo porque una vez me iba a trenzar con un puto de la Zona Norte, de esos güeyes de la Millán. Shhhh’ta mano, ya sentía los vergazos encima cabrón, estaba bien maje. Y que el vato se abre por mi joms. Pinche parote bien encabronado ese.
Andaba bien grifo hasta las madres de una yesca de Sinaloa, recien llegada, fresca con olor a chocolate, pegajosa, acá.
Un día antes le había partido en su madre a un buey de la Millán y se dejaron venir dos tres bueyes buscando la revancha, me embarcaron un vato bien mastadonte y cuadrado ese.
Mi jaina fue la que nos encandiló, jajaja, la buey. Estaba bien cuadrado, y que se mete mi compa.
Volaron los vergazos, luego luego, un chingo de sangre aquí y allá y patadas en el suelo.
Cuando vimos que el compa llevaba las de perder que se lanza la raza, n’ombre los 4 putos de la zona salieron bien correteados, acá con botellas volando por la toda la segunda.
Salió caro el paro cabrón, tuve que sacar las kiwas.
Andaba bien grifo hasta las madres de una yesca de Sinaloa, recien llegada, fresca con olor a chocolate, pegajosa, acá.
Un día antes le había partido en su madre a un buey de la Millán y se dejaron venir dos tres bueyes buscando la revancha, me embarcaron un vato bien mastadonte y cuadrado ese.
Mi jaina fue la que nos encandiló, jajaja, la buey. Estaba bien cuadrado, y que se mete mi compa.
Volaron los vergazos, luego luego, un chingo de sangre aquí y allá y patadas en el suelo.
Cuando vimos que el compa llevaba las de perder que se lanza la raza, n’ombre los 4 putos de la zona salieron bien correteados, acá con botellas volando por la toda la segunda.
Salió caro el paro cabrón, tuve que sacar las kiwas.
Los amantes
Marcó los números en el teléfono. Se oyó el ruido de la llamada. 3, 4 y nadie contestaba. Por fin. Se escuchó una voz femenina, ¿Aló? Era una voz curiosa, aparentemente no sabía quién llamaba y su intuición femenina no la alarmó. ¿Aló? Se escuchó de nuevo seguido por un ¿quién es?
Marcó de nuevo. ¡¿Quién fregados es!? Está vez era una voz masculina, agresiva, en el fondo se escuchaba un ruido de cuerpo, quizá la mujer anterior, llena de curiosidad, de miedo, la intuición le hacía repasar miles de pensamientos y posibilidades de actitudes anteriores.
Lo único cierto es que aquí se revelará una verdad que afectará la vida de dos personas.
¡Contesten! (¿Cómo supo que eramos dos?) le susurré al oido.
Fue un grito que transcendió el auricular del teléfono y la gente a nuestro alrededor volteó. Se paró un taxi. Una dama elegantisima se bajó, y le dio un billete verde al chofer.
¡Qué quieren! Salió del Nokia azul y se ahogo tan rápido como un balazo bajo agua.
Alzar el velo de la verdad no es fácil, requiere de un esfuerzo psíquico y es más fácil alzarlo si hay una emoción negativa que le brinde una mano para demostrar la falsedad que se quiere ver descubierta.
Él y ella no tenían esas emociones.
Marcaron otra vez. Esta vez sólo se oyó el tráfico de la calle y la voz de un voceador, ¡extra, extra, por fin los agarran!
Qué curioso es el destino ....
¿Bueno? ...
Marcó de nuevo. ¡¿Quién fregados es!? Está vez era una voz masculina, agresiva, en el fondo se escuchaba un ruido de cuerpo, quizá la mujer anterior, llena de curiosidad, de miedo, la intuición le hacía repasar miles de pensamientos y posibilidades de actitudes anteriores.
Lo único cierto es que aquí se revelará una verdad que afectará la vida de dos personas.
¡Contesten! (¿Cómo supo que eramos dos?) le susurré al oido.
Fue un grito que transcendió el auricular del teléfono y la gente a nuestro alrededor volteó. Se paró un taxi. Una dama elegantisima se bajó, y le dio un billete verde al chofer.
¡Qué quieren! Salió del Nokia azul y se ahogo tan rápido como un balazo bajo agua.
Alzar el velo de la verdad no es fácil, requiere de un esfuerzo psíquico y es más fácil alzarlo si hay una emoción negativa que le brinde una mano para demostrar la falsedad que se quiere ver descubierta.
Él y ella no tenían esas emociones.
Marcaron otra vez. Esta vez sólo se oyó el tráfico de la calle y la voz de un voceador, ¡extra, extra, por fin los agarran!
Qué curioso es el destino ....
¿Bueno? ...
24 de agosto de 2004
George Lakoff: Framing you up. Política estadunidense
A mi siempre me ha interesado la lingüística, la hallo un poco misteriosa porque al analisar algo que parece tan sencillo como “El cantón azul atrás del porche” tiene tantas connotaciones como decir “El porche detrás de la azul casa”. Hay algo que alerta al cerebro, una por cuestiones de fallas sintácticas y la otra por sus cuestiones culturales y regionalismo.
El cuidado del lenguaje lo he sabido apreciar más en el inglés. Una vez hice un ensayo sobre los sustantivos pospuestos. Fue una experiencia rica que me ayudó mucho a descifrar el lenguaje de los políticos.
En los EEUU están ahora luchando por las frases más pequeñas del lenguaje, de las mismas que use yo en mi estudio de lingüística, curioso. Frases como Byte size, the war on terror, fight back, madman saddam y otras tienen un poder increible en la mente Americana, son sencillas y digeribles, y hacen un labor mental llamado “framing”.
La mejor traducción que tengo a la mano es que “enmarcan” o sea como ponerle un marco a una pintura, lo que esas frases hacen es que “enmarcan” el tema en discussión y lo estructuran.
Tanto en los EEUU como en México los detalles de las reformas que uno quiere ver realizadas no salen a la luz porque en realidad nadie quiere escuchar los detalles sino que alguien se esta haciendo cargo de ello. Por eso la Educación, el Seguro Social, la Infrastructura y todo esos temas se oyen mejor con pocas palabras, “Mejores calles para todos” suena prometedor; “la educación es un derecho” también y así y si quires ver el programa pues ahí esta.
EL profesor de Berkeley George Lakoff esta en pie de guerra contra el maluso de estas frases y quiere luchar por la verdad.
Esta última frase tiene verdad, el profesor existe pero vean como la formulé, le di tintes de guerra, qué hizó eso en tu mente? Viste a un hombre empeñado en hacer un bien? Empeñado en querer sacar su labor como un soldado?
Ese es el argumento de este lingüista de Berkely. Dice que los conservadores, o neocons de los EEUU (léase: Bush W, Rumfeldst, Ashcroft et al), han estado haciendo su tarea en lo que concierne “enmarcar” sus ideas en la mente de la gente y por eso han podido llevar a cabo sus proyectos pero no sólo los de ellos sino de todos los conservadores, los detalles los dejan en sus oficinas internas y el mensaje es uno y dicho con una voz unida, cosa que la izquierda gabacha no ha podido a hacer.
Entonces vemos aquí una lucha por frases y eso es lo que tenemos que analizar cuando se de la convención de los Republicanos en New York, observen las frases más cortas, de ellas saldrá el próximo proyecto.
Fuentes:
Linguistics professor George Lakoff dissects the “war on terror” and other conservative catchphrases
Framing the issues: UC Berkeley professor George Lakoff tells how conservatives use language to dominate politics
9. LENGUAS, HIPERMETAFORAS Y CONCEPTOS
Technorati Tags: EEUU, política, politics, USA, Linguistics, Lingüística, George Lakoff
El cuidado del lenguaje lo he sabido apreciar más en el inglés. Una vez hice un ensayo sobre los sustantivos pospuestos. Fue una experiencia rica que me ayudó mucho a descifrar el lenguaje de los políticos.
En los EEUU están ahora luchando por las frases más pequeñas del lenguaje, de las mismas que use yo en mi estudio de lingüística, curioso. Frases como Byte size, the war on terror, fight back, madman saddam y otras tienen un poder increible en la mente Americana, son sencillas y digeribles, y hacen un labor mental llamado “framing”.
La mejor traducción que tengo a la mano es que “enmarcan” o sea como ponerle un marco a una pintura, lo que esas frases hacen es que “enmarcan” el tema en discussión y lo estructuran.
Tanto en los EEUU como en México los detalles de las reformas que uno quiere ver realizadas no salen a la luz porque en realidad nadie quiere escuchar los detalles sino que alguien se esta haciendo cargo de ello. Por eso la Educación, el Seguro Social, la Infrastructura y todo esos temas se oyen mejor con pocas palabras, “Mejores calles para todos” suena prometedor; “la educación es un derecho” también y así y si quires ver el programa pues ahí esta.
EL profesor de Berkeley George Lakoff esta en pie de guerra contra el maluso de estas frases y quiere luchar por la verdad.
Esta última frase tiene verdad, el profesor existe pero vean como la formulé, le di tintes de guerra, qué hizó eso en tu mente? Viste a un hombre empeñado en hacer un bien? Empeñado en querer sacar su labor como un soldado?
Ese es el argumento de este lingüista de Berkely. Dice que los conservadores, o neocons de los EEUU (léase: Bush W, Rumfeldst, Ashcroft et al), han estado haciendo su tarea en lo que concierne “enmarcar” sus ideas en la mente de la gente y por eso han podido llevar a cabo sus proyectos pero no sólo los de ellos sino de todos los conservadores, los detalles los dejan en sus oficinas internas y el mensaje es uno y dicho con una voz unida, cosa que la izquierda gabacha no ha podido a hacer.
Entonces vemos aquí una lucha por frases y eso es lo que tenemos que analizar cuando se de la convención de los Republicanos en New York, observen las frases más cortas, de ellas saldrá el próximo proyecto.
Fuentes:
Linguistics professor George Lakoff dissects the “war on terror” and other conservative catchphrases
Framing the issues: UC Berkeley professor George Lakoff tells how conservatives use language to dominate politics
9. LENGUAS, HIPERMETAFORAS Y CONCEPTOS
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23 de agosto de 2004
In memoriam: Bartleby
Me lo aseguraba con la sencillez de una mentira fácil de hacer a un lado, no le haría daño a nadie (a little white lie) y su presencia me lo alegaba con la misma pasión que el color cereza de su exterior. Ahora no estoy tan seguro de ello, pero sí. Los teclados son de marfil paquidermo, y la madera está barnizada con un ingrediente no tan secreto ya: está compuesto con aceite de tortuga caribeña. No sé como pudo esta cosa freak dar en mi casa pero tampoco puedo explicar cómo es que la pintura del artista sueco Nils Dardel (1888-1943), cuyo motivo es el de una dama mexicana (1940-43 acuarela), termino colgada en una de mis paredes ni como la loza china del siglo XVIII bien tuvo la gracia de aparecer en uno de mis estantes de mi librería de un día para otro.
Normalmente no le pongo atención a estas cosas, ya que me causa pereza cuestionar el orden del universo y más si este decide decorar mi hogar como por arte de magia. Pero esta vez tocó las fibras de mis principios. Estaba en pleno trance mental tratando de averiguar, con las pocas pistas a mi mano, cómo es que este artefacto del siglo pasado pudo de repente estar ahí y causarme una ofensa con su grotesca apariencia cuando escuché la voz femenina desde el piso de arriba: es de los padres de mis padres.
Es triste ver este tipo de intercambios materiales de una generación a otra. Pero ahí estaba ahora, era mi turno de poseer este artefacto o por lo menos verlo en mis rondas cotidianas por esta casa que tampoco en realidad sé como vino a dar a mi vida, de repente todo transcurría en un subir y bajar escaleras de un piso a otro en mi hogar y cuando la veo de lejos su color amarillo me causa una sonrisa inexplicable en mis labios. Y no es que este loco sino que simplemente creo que hay cosas más importantes en la vida que andar fijándose en posesiones materiales, más si logran sorprenderme de vez en cuando pues me hacen sentir un poco bookish ya que siento que soy un niño que va leyendo toda su vida para sólo levantar la cabeza de vez en cuando y descubrir que el mundo a mi alrededor ha cambiado. Y ni sé como los cambios se dan, por ejemplo, un día caí en cuenta que vivía en Estocolmo y no en Tijuana.
Una vez alcanzé a oir lo que me cuerpo y mente amén de mi alma detectaron como un insulto verbal y que por causa de cuestiones mayores en mi mente ese día no le puse mayor deparo a ello pero las palabras que bien supieron dar a los tambores de mis oidos y colarse entre los archivos mentales de mi vida alcanzaron a formular unas palabras en inglés: you’re nothing but a wafter!
Pero en fin, el piano sigue ahí, y no sé ni que hacer, siento en mi la necesidad de hacer algo pero la sola presencia de su estancia, pegado a la pared oriente de la casa, me intriga. En realidad ha hecho una labor excelente porque hace días, cuando deje reposar la problematica, se oyó una música elegante la cual me hizo buena compañia en mis estudios de la lengua Quiché. Me hizó bailar un vals increible con el dilema del día (disntinguir entre un pronombre posesivo y un adjetivo pospuesto) y cuando menos pensé había resolvido el problema que tantas noches de insomnio le había causado a mi colega.
Al otro día el piano había perdido su lugar ya que mis ojos lo último que vieron de él fue su elevación a un trailer de lo que presupusé era un camión de inmobilarias. Yo seguí leyendo las noticias del día, habían descubierto la manera de hacer rosas azules, wow.
Normalmente no le pongo atención a estas cosas, ya que me causa pereza cuestionar el orden del universo y más si este decide decorar mi hogar como por arte de magia. Pero esta vez tocó las fibras de mis principios. Estaba en pleno trance mental tratando de averiguar, con las pocas pistas a mi mano, cómo es que este artefacto del siglo pasado pudo de repente estar ahí y causarme una ofensa con su grotesca apariencia cuando escuché la voz femenina desde el piso de arriba: es de los padres de mis padres.
Es triste ver este tipo de intercambios materiales de una generación a otra. Pero ahí estaba ahora, era mi turno de poseer este artefacto o por lo menos verlo en mis rondas cotidianas por esta casa que tampoco en realidad sé como vino a dar a mi vida, de repente todo transcurría en un subir y bajar escaleras de un piso a otro en mi hogar y cuando la veo de lejos su color amarillo me causa una sonrisa inexplicable en mis labios. Y no es que este loco sino que simplemente creo que hay cosas más importantes en la vida que andar fijándose en posesiones materiales, más si logran sorprenderme de vez en cuando pues me hacen sentir un poco bookish ya que siento que soy un niño que va leyendo toda su vida para sólo levantar la cabeza de vez en cuando y descubrir que el mundo a mi alrededor ha cambiado. Y ni sé como los cambios se dan, por ejemplo, un día caí en cuenta que vivía en Estocolmo y no en Tijuana.
Una vez alcanzé a oir lo que me cuerpo y mente amén de mi alma detectaron como un insulto verbal y que por causa de cuestiones mayores en mi mente ese día no le puse mayor deparo a ello pero las palabras que bien supieron dar a los tambores de mis oidos y colarse entre los archivos mentales de mi vida alcanzaron a formular unas palabras en inglés: you’re nothing but a wafter!
Pero en fin, el piano sigue ahí, y no sé ni que hacer, siento en mi la necesidad de hacer algo pero la sola presencia de su estancia, pegado a la pared oriente de la casa, me intriga. En realidad ha hecho una labor excelente porque hace días, cuando deje reposar la problematica, se oyó una música elegante la cual me hizo buena compañia en mis estudios de la lengua Quiché. Me hizó bailar un vals increible con el dilema del día (disntinguir entre un pronombre posesivo y un adjetivo pospuesto) y cuando menos pensé había resolvido el problema que tantas noches de insomnio le había causado a mi colega.
Al otro día el piano había perdido su lugar ya que mis ojos lo último que vieron de él fue su elevación a un trailer de lo que presupusé era un camión de inmobilarias. Yo seguí leyendo las noticias del día, habían descubierto la manera de hacer rosas azules, wow.
21 de agosto de 2004
de traspasar mis ideas ...
Estos últimos días he hecho un esfuerzo mental bastante inusual.
He escrito varios posts en español que usualmente no haría, o sea, me gusta escribir lo que al inglés va y hasta ahí pero de repente para acá he querido poner en español mis ideas que recojo en inglés. No es una tarea fácil porque eso quiere decir mucha traducción pero es un ejercicio mental sano y necesario, o sea, tengo que poder expresarme en todas las lenguas en mi posesión lo más posible.
Esto es necesario porque mi vocabulario se incrementa y me hace pensar como ciertas cosas se dicen en español y los campos semánticos se expanden, aunque la verdad sea dicha esto me causa problemas de autoestima ya que siento que al traducir, y más al bloguear (es un menester de rápidez y pronto), salga torpe, amén de la sintáctica la cual la siento un tanto extraña.
Entonces no suelo escribir lo que pienso en inglés en español, así de sencillo es.
Pero he venido sintiendo la necesidad de hacerlo y el experimento me ha resultado un tanto interesante, llevo tres tales susodichos posts.
Es una nueva forma de expresión ya que la base de datos que tengo en inglés complementa la base de datos que tengo en español y estos últimos al formularse como uno sólo dan un resultado variado y rico en nuevas expresiones.
Debo de hacerlo más seguido.
He escrito varios posts en español que usualmente no haría, o sea, me gusta escribir lo que al inglés va y hasta ahí pero de repente para acá he querido poner en español mis ideas que recojo en inglés. No es una tarea fácil porque eso quiere decir mucha traducción pero es un ejercicio mental sano y necesario, o sea, tengo que poder expresarme en todas las lenguas en mi posesión lo más posible.
Esto es necesario porque mi vocabulario se incrementa y me hace pensar como ciertas cosas se dicen en español y los campos semánticos se expanden, aunque la verdad sea dicha esto me causa problemas de autoestima ya que siento que al traducir, y más al bloguear (es un menester de rápidez y pronto), salga torpe, amén de la sintáctica la cual la siento un tanto extraña.
Entonces no suelo escribir lo que pienso en inglés en español, así de sencillo es.
Pero he venido sintiendo la necesidad de hacerlo y el experimento me ha resultado un tanto interesante, llevo tres tales susodichos posts.
Es una nueva forma de expresión ya que la base de datos que tengo en inglés complementa la base de datos que tengo en español y estos últimos al formularse como uno sólo dan un resultado variado y rico en nuevas expresiones.
Debo de hacerlo más seguido.
20 de agosto de 2004
Agosto
Aquí en Suecia, de todos los meses del año, Agosto es uno de esos que siempre me deja impresionado y se debe a que en los atardeceres se dan unos colores con matices verdaderamente espectaculares. El morado es el que más rifa, no sé, es de melancolía, y como suelen darse a la puesta del sol estos fenómenos causan una verdadera calma increible al verles, apaciguan. Yo podría pasar horas enteras viendo estos fenómenos con sólo los pensamientos que inundan mi conciencia al ver esos despliegues celestiales. Lo curioso es que sólo debe de estar un poco nublado, con cúmulos de preferencia, para que estos colores tomen una forma dramática y majestuosa además de contar con el don de poder causar pensamientos o sentimientos de gracias, siente uno la grandeza de la vida.
Pero el rojo no se queda atrás tampoco pues la puestas del sol aquí duran mucho; digo, a comparación de la manera en que el sol sale por Tijuana aquí la viada del astro solar es horizontalizada, (en comparación de Tijuana donde el sol da la hora y uno sabe cuándo son las doce), así que le rojo mancha el cielo con todo el espectrum del colorado que hasta a veces espanta, más de una vez me ha hecho pensar en el Apocalipsis ya que una de las señas del fin del mundo es que la luna se volverá roja.
Hoy estuvó un poco raro. De repente el día agarró un tinte amarillo (antique), se pusó así como si un foco estuviere a punto de extinguirse, muy pocas veces he experimentado este fenómeno y la verdad me escamó un poquitin.
Quizá me llame la atención por las cuestiones espirituales con las que asocio este fenómeno. Pero me intriga por qué este mes es asociado con el fin, sí, suele suceder que estos fenómenos de Agosto se dan por las tardes, y quizá sea por eso el link que hay pero no logró comprender por qué tiene que ser indicativo de la muerte, de la vejez, de la edad madura cuando en realidad es un recordatorio de la grandeza terraquea, de la grandeza inmensa de rodar donde rodamos en este universo y la suerte que este planeta mal cuidado tiene en poseer todas estas cualidades para que mis ojos se deleiten en ver cada uno de esos colores pastel, velvet, lisos, ricos …tristes.
Pero el rojo no se queda atrás tampoco pues la puestas del sol aquí duran mucho; digo, a comparación de la manera en que el sol sale por Tijuana aquí la viada del astro solar es horizontalizada, (en comparación de Tijuana donde el sol da la hora y uno sabe cuándo son las doce), así que le rojo mancha el cielo con todo el espectrum del colorado que hasta a veces espanta, más de una vez me ha hecho pensar en el Apocalipsis ya que una de las señas del fin del mundo es que la luna se volverá roja.
Hoy estuvó un poco raro. De repente el día agarró un tinte amarillo (antique), se pusó así como si un foco estuviere a punto de extinguirse, muy pocas veces he experimentado este fenómeno y la verdad me escamó un poquitin.
Quizá me llame la atención por las cuestiones espirituales con las que asocio este fenómeno. Pero me intriga por qué este mes es asociado con el fin, sí, suele suceder que estos fenómenos de Agosto se dan por las tardes, y quizá sea por eso el link que hay pero no logró comprender por qué tiene que ser indicativo de la muerte, de la vejez, de la edad madura cuando en realidad es un recordatorio de la grandeza terraquea, de la grandeza inmensa de rodar donde rodamos en este universo y la suerte que este planeta mal cuidado tiene en poseer todas estas cualidades para que mis ojos se deleiten en ver cada uno de esos colores pastel, velvet, lisos, ricos …tristes.
19 de agosto de 2004
No es cobardía
Cuando la acción llama
Y las llamas parecen fallar
No quiere decir que no sea valiente
Sólo es que
reacciono mejor
en los campos
de batalla de la imaginación
ahí donde
los sueños su material es
Ya que la batalla se da
donde las llamas no queman
ni hacen daño
pero que arden
con fervor
y
saben aguardar
el lento calor del fuego
Lo blanco
como las estrellas
arde
de noche
Si ellas saben esperar
para aluzar
mejor en la oscuridad
¡cuánto más mi coraje
con paciencia
dará luz
a la verdad!
Y las llamas parecen fallar
No quiere decir que no sea valiente
Sólo es que
reacciono mejor
en los campos
de batalla de la imaginación
ahí donde
los sueños su material es
Ya que la batalla se da
donde las llamas no queman
ni hacen daño
pero que arden
con fervor
y
saben aguardar
el lento calor del fuego
Lo blanco
como las estrellas
arde
de noche
Si ellas saben esperar
para aluzar
mejor en la oscuridad
¡cuánto más mi coraje
con paciencia
dará luz
a la verdad!
18 de agosto de 2004
La conquista nociva
De una cosa de Andalucia soy envidioso como Mexicano
Ellos consiguieron sentirse felices con la Reconquista
En México la palabra conquista sigue su arrollante camino,
la conquista aquí, la conquista allá.
La hospitabilidad arrollada por las fuerzas y el engaño;
por la cruz maldita de los cristianos
La conquista sigue su camino
¿Cuándo México sacará a los conquistadores de su conciencia?
¿Cuándo México reconquistará su conciencia de los conquistadores?
¿Cuándo dejaré de sentirme atropellado?
¿Y por qué seguimos hablando de conquista cuando nosotros les ganamos?
Ellos consiguieron sentirse felices con la Reconquista
En México la palabra conquista sigue su arrollante camino,
la conquista aquí, la conquista allá.
La hospitabilidad arrollada por las fuerzas y el engaño;
por la cruz maldita de los cristianos
La conquista sigue su camino
¿Cuándo México sacará a los conquistadores de su conciencia?
¿Cuándo México reconquistará su conciencia de los conquistadores?
¿Cuándo dejaré de sentirme atropellado?
¿Y por qué seguimos hablando de conquista cuando nosotros les ganamos?
17 de agosto de 2004
Carmen Martín Gaite: El cuarto de atrás
Hoy rumbo a casa en tren me vine leyendo el libro de Carmen Martín Gaite, El cuarto de atrás (1978), quería saber sí me podía aventar esta novela en las tres horas que dura mi viaje de Estocolmo a mi casa del campo. ¡Alas! Sólo pude leer hasta la página 146 de las 181 que contiene mi libro de la publicadora Destino libro de los llamados pocketbooks.
Dos cosas resaltaron de este libro cuando lo leía mientrás a mi lado una pareja me empezaba a caer en la madre con su presencia, una, cómo Gaite pone en escrito lo que realmente no se puede hacer en la vida real y debajo de este rúbrico como un diálogo deja ver las artimañas del cerebro para negociar la realidad de lo cotidiano y la fantasia.
Empezemos por lo primero, me gustó que la relatora del cuento nos lleve a tres lugares esenciales, uno, el de la memoria, sus relatos y cómo estos afectan la vida cotidiana; dos, cómo los sueños de día (daydreams) nos alejan del mundo y tres cómo es que el cerebro negocia la realidad con las fantasias del mundo de morfeo y los esfuerzos de la “realidad” para regresarnos a nuestro lugar.
Lo más interesante de la novela es por supuesto un hombre que llega a la vida de esta mujer escritora y cómo éste hombre le conoce sus más reconditos secretos. Me imagino que se lo imagina todo porque el último párrafo de la novela empieza con un ¡Qué sueño me está entrando! Curiosamente yo ya había leido esta novela anteriormente pero jode, intentad de convenzerme de ello pues sólo un dejo de memoria resaltó aquí y allá al repasar las páginas porque hasta el simple hecho de saber que ya la he leido y no acordarme es seña que la primera vez de leerla de seguro no me gustó pero como estaba en mi biblioteca personal de Estocolmo la agarré antes de ir a coger el tren. De hecho no soy de esos que le dan dos tres vueltas a un libro ya que mi memoria es demasiada visual y siempre me acuerdo de los libros que leo pero este …bueno, siempre habrá uno, decía ….
Eso es lo sorprendente y lo que descubría leyendo la novela al paso que el tren me iba acercando a mi destino, o sea cómo el hombre de la novela le refutía sus ideas, sus nerviosimos, sus sueños y le miraba hasta lo más profundo del alma. El caso es que no se sabe si el hombre existe o no pero eso es lo de menos ya que se puede ver que el hombre actúa aquí como una ancla cuya función es traerla del mundo de los sueños. La trae de regreso de los viajes que se avienta en las avenidas de sus memorias; su infancia, su entorno y la muerte de ciertos personajes de importancia como Franco. Sí, la escritora es española y las memorias son de una España de los cuarenta y el hombre tiene el rol de sacarle preguntas y ella muy feliz, muy a regañadientes a veces, las contesta, recordemos que el proceso de dialogar con ese pasado de España (el Franquismo) es un proceso que aún no se da del todo, o sea los españoles no hablan mucho de ello pero también recordemos que esta novela fue escrita en 1978.
Lo segundo de este tema concierne mucho la escritura en el sentido de que un diálogo con el álter ego (aunque claro, el lado masculino, el animus de Gaite, es más que un extraño en su ser, no deja de causar sorpresa con la que admite a este extraño en su casa como si nada) de nuestro ser sería casi imposible sin visualizarlo con letras, o sea, es de mi humilde opinión que uno no podría ponerse a discutir toda una noche con el álter ego así nada más por que sí en el sentido que se detalla en El cuarto de atrás, o sea uno no puede ponerse a discutir con las voces de nuestra mente como si estuvieren ahí de carne y hueso y el cuarto más adecuado para enfrentar/confrontar/dialogar con estos seres ocultos de la mente es siempre más idóneo la imaginación, de hecho esta novela me trajó recuerdos a la novelilla de Unamuno, Niebla, sí, sé que siempre recurro a esta novela para muchas de mis lecturas pero es la verdad, aquí no pasa desapercibido el hecho de que un personaje de la imaginación de Gaite adquiere vida de la nada y va y le reclama algo a la escritora, recordemos que Arturo Pérez hace lo mismo con Unamuno y éste último dijo una vez: Pues bien, este mi Augusto Pérez se me ha vuelto aparecer en sueños, so la similitud entre el uno y el otro es intertextualidad; pues en esencia el hombre de Gaite viene y le reclama por qué no ha terminado cierta novela ….
Technorati Tags: Unamuno, Gaite, Spain, Libros, Critica, Lectura
Dos cosas resaltaron de este libro cuando lo leía mientrás a mi lado una pareja me empezaba a caer en la madre con su presencia, una, cómo Gaite pone en escrito lo que realmente no se puede hacer en la vida real y debajo de este rúbrico como un diálogo deja ver las artimañas del cerebro para negociar la realidad de lo cotidiano y la fantasia.
Empezemos por lo primero, me gustó que la relatora del cuento nos lleve a tres lugares esenciales, uno, el de la memoria, sus relatos y cómo estos afectan la vida cotidiana; dos, cómo los sueños de día (daydreams) nos alejan del mundo y tres cómo es que el cerebro negocia la realidad con las fantasias del mundo de morfeo y los esfuerzos de la “realidad” para regresarnos a nuestro lugar.
Lo más interesante de la novela es por supuesto un hombre que llega a la vida de esta mujer escritora y cómo éste hombre le conoce sus más reconditos secretos. Me imagino que se lo imagina todo porque el último párrafo de la novela empieza con un ¡Qué sueño me está entrando! Curiosamente yo ya había leido esta novela anteriormente pero jode, intentad de convenzerme de ello pues sólo un dejo de memoria resaltó aquí y allá al repasar las páginas porque hasta el simple hecho de saber que ya la he leido y no acordarme es seña que la primera vez de leerla de seguro no me gustó pero como estaba en mi biblioteca personal de Estocolmo la agarré antes de ir a coger el tren. De hecho no soy de esos que le dan dos tres vueltas a un libro ya que mi memoria es demasiada visual y siempre me acuerdo de los libros que leo pero este …bueno, siempre habrá uno, decía ….
Eso es lo sorprendente y lo que descubría leyendo la novela al paso que el tren me iba acercando a mi destino, o sea cómo el hombre de la novela le refutía sus ideas, sus nerviosimos, sus sueños y le miraba hasta lo más profundo del alma. El caso es que no se sabe si el hombre existe o no pero eso es lo de menos ya que se puede ver que el hombre actúa aquí como una ancla cuya función es traerla del mundo de los sueños. La trae de regreso de los viajes que se avienta en las avenidas de sus memorias; su infancia, su entorno y la muerte de ciertos personajes de importancia como Franco. Sí, la escritora es española y las memorias son de una España de los cuarenta y el hombre tiene el rol de sacarle preguntas y ella muy feliz, muy a regañadientes a veces, las contesta, recordemos que el proceso de dialogar con ese pasado de España (el Franquismo) es un proceso que aún no se da del todo, o sea los españoles no hablan mucho de ello pero también recordemos que esta novela fue escrita en 1978.
Lo segundo de este tema concierne mucho la escritura en el sentido de que un diálogo con el álter ego (aunque claro, el lado masculino, el animus de Gaite, es más que un extraño en su ser, no deja de causar sorpresa con la que admite a este extraño en su casa como si nada) de nuestro ser sería casi imposible sin visualizarlo con letras, o sea, es de mi humilde opinión que uno no podría ponerse a discutir toda una noche con el álter ego así nada más por que sí en el sentido que se detalla en El cuarto de atrás, o sea uno no puede ponerse a discutir con las voces de nuestra mente como si estuvieren ahí de carne y hueso y el cuarto más adecuado para enfrentar/confrontar/dialogar con estos seres ocultos de la mente es siempre más idóneo la imaginación, de hecho esta novela me trajó recuerdos a la novelilla de Unamuno, Niebla, sí, sé que siempre recurro a esta novela para muchas de mis lecturas pero es la verdad, aquí no pasa desapercibido el hecho de que un personaje de la imaginación de Gaite adquiere vida de la nada y va y le reclama algo a la escritora, recordemos que Arturo Pérez hace lo mismo con Unamuno y éste último dijo una vez: Pues bien, este mi Augusto Pérez se me ha vuelto aparecer en sueños, so la similitud entre el uno y el otro es intertextualidad; pues en esencia el hombre de Gaite viene y le reclama por qué no ha terminado cierta novela ….
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de sayo a sayo
- Y sí, ya cuando la luna dio en su pleno esplendor, la morra capeó. Tssss, nos dimos un agasajadón de la chingada cabrón. Me cae de a madres sí no ese; de lenguita y todo compa, no me la acabada ese. Le agarraba las pompis acá bien chilo, las tiene bien curadillas ¿ya se las has wachado no? n’ombre, esa madre se me puso bien dura, antes ni me pelaba la pinche jaina compa, hasta que me la presentaron. Cuando claché que la morra venía pa’ca le digo a la carnala del Cuate, qué onda buey hazme el paro ¿no? Nombre, nos aventamos un buen cotorreo, acá nos la curamos un rato, pero cayendo la noche, ay papi, ya sabrás, en cuanto le tiré el sable. Buen pedo la jaina, me cae, pinche besito acá bien chilo, smack!
– Órale.
– Órale.
16 de agosto de 2004
ese sayo se pirateó
De hecho esa tarde estaba tirando barra como cualquier otro día. Y la lumbre salió de la ventana. No sé cuándo me entró la reacción, si fue el grito agudo de la jaina de enfrente gritando “¡fuego! ¡fuego!” o cuando waché las flamas rojiazules y el humo negro elevándose al cielo sin sol, quizá fue el humo negro.
Pinche Mundo, a ese buey le dio por las drogas más pesadas y recuerdo cuando nos invitaba gotas de goma por las narices, en aquel entonces nadie le ponía a esa madre más que él. Por aquellos días se dejaba venir un chingó de raza de Sinaloa y siempre le caían al barrio, se dejaban cae con pollos, polvo, yesca y hasta pildoras bien chingonas que nunca probé pero que mis compas hacían un desmadre al chingarselas, recuerdo muy bien esas noches llenas de madrazos, sexo, rock y hasta jambos.
Pero el Mundo, ese sayo se pirateó a la gaber, se jambaba todo, y lo clavaba en su chante, así que una vez que andaba bien chemo, el buey se jambó unos rines cromados con todo y llantas por eso lo del humo negro.
Oh sí, después cayeron los bomberos directos de la Ocho. Hace un chingo de ese jale ya, me cae, pero ésta noche mientrás encendía un frajo me acordé de esa lejana noche de un día allá por el 86.
Pinche Mundo, salió bien saico de su canton y medio mundo se rió cuando el pinche bombero le preguntó cómo se sentía de los pulmones. La raza empezó a cagarle el palo “pinche mariguano cabrón, hasta más limpios le quedaron”. Le ponía a todo ese buey.
A pinche barrio. Me acuerdo, sí.
Pinche Mundo, a ese buey le dio por las drogas más pesadas y recuerdo cuando nos invitaba gotas de goma por las narices, en aquel entonces nadie le ponía a esa madre más que él. Por aquellos días se dejaba venir un chingó de raza de Sinaloa y siempre le caían al barrio, se dejaban cae con pollos, polvo, yesca y hasta pildoras bien chingonas que nunca probé pero que mis compas hacían un desmadre al chingarselas, recuerdo muy bien esas noches llenas de madrazos, sexo, rock y hasta jambos.
Pero el Mundo, ese sayo se pirateó a la gaber, se jambaba todo, y lo clavaba en su chante, así que una vez que andaba bien chemo, el buey se jambó unos rines cromados con todo y llantas por eso lo del humo negro.
Oh sí, después cayeron los bomberos directos de la Ocho. Hace un chingo de ese jale ya, me cae, pero ésta noche mientrás encendía un frajo me acordé de esa lejana noche de un día allá por el 86.
Pinche Mundo, salió bien saico de su canton y medio mundo se rió cuando el pinche bombero le preguntó cómo se sentía de los pulmones. La raza empezó a cagarle el palo “pinche mariguano cabrón, hasta más limpios le quedaron”. Le ponía a todo ese buey.
A pinche barrio. Me acuerdo, sí.
15 de agosto de 2004
Barrio Warriors
Hablando de Aztlán de nuevo, las contiendas electorales en California y los EEUU al parecer, cada vez más y más utilizan esta ideología para aplastar las aspiraciones de los Xicanos allá en el otro saite. Durante la contienda a la gobernatura de California, en el referendum de hace casi ya un año, un hecho sobresalió de los demás. La campaña de A Schwarzenegger empezó a sacarle las afiliaciones políticas de Cruz Bustamente el quién en su juventud perteneció al grupo Xicano MeCHA, una organización que esboza la ideología de Aztlán. Nada hasta ahí hasta que sacaron a luz la palabra Raza y la traducieron al inglés como race. En pocas palabras a Cruz Bustamente lo derrotaron porque lo acusaron de racista y querer retornar los territorios perdidos/ganados (dependiendo de la vista de la persona) de 1848. [más sobre esto en inglés Michelle Malkin]
Ahora con la contienda presidencial los republicanos parecen empeñados en usar esta artimaña que salió del campamento de Schwarzenegger para ganar la contienda presidencial de los EEUU.
Según reporta La Prensa-SanDiego dentro de las filas republicanas se está corriendo el rumor que la esposa de Kerry (heredera de la compañia de Ketshup Heinz) apoya finanancieramente a un grupo denominado Barrio Warriors que tiene como fin retornar los susodichos estados que componen la ideología de Aztlán.
La pregunta es: ¿qué temen?
Technorati Tags: Aztlán, EEUU, Michelle Malkin, Schwarzenegger, Periodismo, Periodistas, Xicano, Chicano, Califas
Ahora con la contienda presidencial los republicanos parecen empeñados en usar esta artimaña que salió del campamento de Schwarzenegger para ganar la contienda presidencial de los EEUU.
Según reporta La Prensa-SanDiego dentro de las filas republicanas se está corriendo el rumor que la esposa de Kerry (heredera de la compañia de Ketshup Heinz) apoya finanancieramente a un grupo denominado Barrio Warriors que tiene como fin retornar los susodichos estados que componen la ideología de Aztlán.
La pregunta es: ¿qué temen?
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Kazuo Ishiguro: When we were orphans
Kazuo Ishiguro (2000)
When we were orphans (english version)
El autor de esta novela me impresionó bastante con The Remains of the Day, una novela que fue hecha pelicula y como actor principal no pudo ser ni más ni menos que Anthony Hopkins. Tanto la novela como la pelicula me dejaron impresionados, claro, la pelicula le corta mucho a la novela pero mejor actor que Anthony no pudieron haber elegido.
Ishiguro es un japonés-inglés. Por lo tanto logra de manera deliciosa y esplendida transportarnos al mundo de las maneras y el etiquette tanto del japonés como el inglés de principios del siglo XX. En esencia, la novela está impregnada con manerismos ingleses y las reglas del decoro que gobernaban las clases altas de esa sociedad de aquellos tiempos, cualquier desliz y se armaría un escandalo, remember Oscar Wilde?
La novela trata sobre la vida de un detective [Sherlock Holmes comes to mind] famosó en Londres. Los sentimientos encontrados en la novela suelen ser sobre la orfandad en que la humanidad queda a veces. El protagonista principal, Christopher Banks, trata de resolver el caso más importante de su vida: saber la verdad sobre el paradero de sus padres los quienes fueron secuestrados mientrás cuidaban los turbulentos negocios de una empresa inglesa dedicada a la venta de opio en Shanghai. Y es aquí donde su don de esritor resalta como en Remains of the Day. El recuento de las memorias las relata de una manera tan suave que parece una carpeta árabe que nos levanta de la realidad sin percatarnos de ello. Es tan sútil su manera de relatar el pasado que de repente se nos va el mundo detrás de las páginas de la novela.
Los ingleses tienen una manera rara de ver el mundo en sí; ahí tienen ustedes a Harry Potter, el quién en realidad se la pasa en un internato sin más mundo que aquel que los adultos le permiten. Y en la novela esta tradición es preservada, tanto Banks como su sobrina son educados en internatos y curiosamente el Shanghai al que regresa, después de haber sido mandado de niño a Londres, es un Shanghai donde la guerra se daba alrededor de una colonia internacional fuera del conflicto pero cercada tanto por los japoneses como los soldados de Chiang Kai Sheng el quién es la única persona política de importancia que aparece en la novela. Lo menciono porque el aparato burocrático de la conolización inglesa es presentado por medios de hechos y actitudes burocráticas de los ingleses y hasta ahí, no hay mención de otros actores políticos de envergadura en la novela.
Entonces vemos a un Christopher empeñado en saber sobre sus padres y el mundo de su niñez. Las memorias fluyen al llegar a Shanghai pero también se nos relata un poco de la vida en ese Shanghai ya lejos de nosotros donde el opio regulaba la vida cotidiana de los orientales mientrás los europeos vivían la gran vida; se obsesiona con su caso que hasta pierde la oportunidad de fugarse con el amor de su vida por dar con sus padres; sí, esto nos recordó al famosó Stevens de Remains of Day y como a él también se le va el amor de su vida por estar empeñado en su labor y las lealtades a las que se ata.
Es una novela larga pero lo vale, es una lectura rica y no decepciona, léanla.
Technorati Tags: Kazuo Ishiguro, Londres, London, Shanghai, Inglaterra, England, Chiang Kai Sheng, Libros, books, lecturas, review, recensión
When we were orphans (english version)
El autor de esta novela me impresionó bastante con The Remains of the Day, una novela que fue hecha pelicula y como actor principal no pudo ser ni más ni menos que Anthony Hopkins. Tanto la novela como la pelicula me dejaron impresionados, claro, la pelicula le corta mucho a la novela pero mejor actor que Anthony no pudieron haber elegido.
Ishiguro es un japonés-inglés. Por lo tanto logra de manera deliciosa y esplendida transportarnos al mundo de las maneras y el etiquette tanto del japonés como el inglés de principios del siglo XX. En esencia, la novela está impregnada con manerismos ingleses y las reglas del decoro que gobernaban las clases altas de esa sociedad de aquellos tiempos, cualquier desliz y se armaría un escandalo, remember Oscar Wilde?
La novela trata sobre la vida de un detective [Sherlock Holmes comes to mind] famosó en Londres. Los sentimientos encontrados en la novela suelen ser sobre la orfandad en que la humanidad queda a veces. El protagonista principal, Christopher Banks, trata de resolver el caso más importante de su vida: saber la verdad sobre el paradero de sus padres los quienes fueron secuestrados mientrás cuidaban los turbulentos negocios de una empresa inglesa dedicada a la venta de opio en Shanghai. Y es aquí donde su don de esritor resalta como en Remains of the Day. El recuento de las memorias las relata de una manera tan suave que parece una carpeta árabe que nos levanta de la realidad sin percatarnos de ello. Es tan sútil su manera de relatar el pasado que de repente se nos va el mundo detrás de las páginas de la novela.
Los ingleses tienen una manera rara de ver el mundo en sí; ahí tienen ustedes a Harry Potter, el quién en realidad se la pasa en un internato sin más mundo que aquel que los adultos le permiten. Y en la novela esta tradición es preservada, tanto Banks como su sobrina son educados en internatos y curiosamente el Shanghai al que regresa, después de haber sido mandado de niño a Londres, es un Shanghai donde la guerra se daba alrededor de una colonia internacional fuera del conflicto pero cercada tanto por los japoneses como los soldados de Chiang Kai Sheng el quién es la única persona política de importancia que aparece en la novela. Lo menciono porque el aparato burocrático de la conolización inglesa es presentado por medios de hechos y actitudes burocráticas de los ingleses y hasta ahí, no hay mención de otros actores políticos de envergadura en la novela.
Entonces vemos a un Christopher empeñado en saber sobre sus padres y el mundo de su niñez. Las memorias fluyen al llegar a Shanghai pero también se nos relata un poco de la vida en ese Shanghai ya lejos de nosotros donde el opio regulaba la vida cotidiana de los orientales mientrás los europeos vivían la gran vida; se obsesiona con su caso que hasta pierde la oportunidad de fugarse con el amor de su vida por dar con sus padres; sí, esto nos recordó al famosó Stevens de Remains of Day y como a él también se le va el amor de su vida por estar empeñado en su labor y las lealtades a las que se ata.
Es una novela larga pero lo vale, es una lectura rica y no decepciona, léanla.
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13 de agosto de 2004
De la serie Retazos inconlcusos or half cooked notions that never made it to the idea that they so promised once hatched.
#30d-y
Cuando los 4 Jinetes del Apocalipsis bien hubieron acatado con excelencia los mandatos del Supremo y rasado con casi todo el mundo, al llegar a Tijuana creyeron haber encontrado el paraiso, no podían creerlo. Al ver la Alba Roja la reconvirtieron en el viejo Molino Rojo y se acordaron cuando le hicieron una jugadilla en aquel entonces al demonio del Lucifer. Se rieron pues le hicieron apararecerse en plena pista de baile, la gente sólo recordó un olor a azufre pero el diablo se molestó en verdad, cayó en un truco. Se pusieron a pistear y se les olvidó acabar con el resto del mundo. Sí lo contará nadie me lo creería pensé, y mejor me puse también a pistear como si nada.
#789Z-T9
En el blog hay cierto confort en saberse no leido, se siente como un soliloquio y las defensas se bajan, se haya uno como con mayor libertad de explorarse a sí mismo pues el único lector es el escritor.
#TGH6-W98
Lo curioso de los EEUU es que con tanta libertad sus ciudadanos no son más libres democráticamente que los ciudadanos de China; Sí, muy al contrario, por lo menos en países con dictadura la libertad es un sueño y las fantasias de poder expresarse se vuelven un campo de fertilidad inmensa; en el país más libre del mundo es el aparato burocrático quien rige y este a su vez es manipulado por grupos de intereses ajenos a la democracia y todo se vuelve leyes y la libertad es sometida en su turno a estas leyes, la libertad es pues contrarrestada. Y sus ciudadanos no se expresan por temor a estas leyes.
Technorati Tags: EEUU, México, blog, thoughts, ideas, Tijuana
Cuando los 4 Jinetes del Apocalipsis bien hubieron acatado con excelencia los mandatos del Supremo y rasado con casi todo el mundo, al llegar a Tijuana creyeron haber encontrado el paraiso, no podían creerlo. Al ver la Alba Roja la reconvirtieron en el viejo Molino Rojo y se acordaron cuando le hicieron una jugadilla en aquel entonces al demonio del Lucifer. Se rieron pues le hicieron apararecerse en plena pista de baile, la gente sólo recordó un olor a azufre pero el diablo se molestó en verdad, cayó en un truco. Se pusieron a pistear y se les olvidó acabar con el resto del mundo. Sí lo contará nadie me lo creería pensé, y mejor me puse también a pistear como si nada.
#789Z-T9
En el blog hay cierto confort en saberse no leido, se siente como un soliloquio y las defensas se bajan, se haya uno como con mayor libertad de explorarse a sí mismo pues el único lector es el escritor.
#TGH6-W98
Lo curioso de los EEUU es que con tanta libertad sus ciudadanos no son más libres democráticamente que los ciudadanos de China; Sí, muy al contrario, por lo menos en países con dictadura la libertad es un sueño y las fantasias de poder expresarse se vuelven un campo de fertilidad inmensa; en el país más libre del mundo es el aparato burocrático quien rige y este a su vez es manipulado por grupos de intereses ajenos a la democracia y todo se vuelve leyes y la libertad es sometida en su turno a estas leyes, la libertad es pues contrarrestada. Y sus ciudadanos no se expresan por temor a estas leyes.
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11 de agosto de 2004
Aztlán es Tijuana también
Curiosamente Aztlán les causa pavor a ciertos mexicanofilos, más la idea de que Aztlán es Tijuana también. La idea se a manifestado en varias ocasiones y los que suelen expresar estas ideas de Aztlán o son crecidos en Tijuana de muy escuincles o son ya segunda generación que ven a México tan sólo como un concepto que se vende al mejor postor en la Ave. Revolución; más bien maje, pues con el objeto va el verbo y la ilusión de un cacho del México del centro que como todos saben nada tiene que ver con Tijuana más allá de ser una ciudad de una entidad federal de los Estados Unidos Mexicanos y por ende la asociación a este último. Suelen ser por lo regular los fureños los que más defienden este concepto de México, sepa que será pero lo defienden y suelen ofenderse con los gabachos no por cuestiones de supremacía mundial si no por el simple odio de odiar al viejo enemigo y por la costumbre que traen de otras partes del país y la caca que Hyepez les vende (ideas de una vieja izquierda con lastres anacrónicos), los tijuanenses por lo regular no le prestan mucha atención al viejo Sam y si lo hacen es porque se ha hecho una connotación que el capitalismo es malo y está de moda ser anticapitalista.
Lo curioso es que sí les preguntas a estos fureños sobre el año de 1848 no saben ni a lo que te refieres, ni mucho menos se preocupan por recuperar los territorios que componen Aztlán, usualmente responden con un “eso ya pasó”; antes esa respuesta me daba una puta rabia porque a mis paisanos les valía madre lo que siempre he considerado como lo nuestro, ahora me dan lástima aparte de causarme cierta perplejidad puesto que el temor infundido en Tijuana es que nos americanizemos y que los gabachos se apoderen de la Baja. Recordemos que el congreso del estado de Baja California y el Cabildo de Tijuana aprobarón en Marzo del 2004 la frase “Heroica Tijuana” en honor a los patriotas que ofrendaron sus vidas en la defensa del territorio nacional durante los acontecimientos de 1911. O sea quieren borrar de la historia que la Revolución Mexicana a nosotros nos llegó del Otro Saite, tanto es el temor así.
La izquierda mexicana tiene todo un repertorio de frases para denunciar la falta de mexicanidad en Tijuana. Pero no quieren hablar de recuperar los territorios perdidos a los EEUU en 1848; pero los Xicanos sí, existe una fuerte corriente en los EEUU que arguye por esta posisción política y a esos los miro más mexicanos que los propios mexicanos puesto que ellos quieren un México cuyos fronteras transcienden las que existen hoy. Claro que este pensamiento es anacrónico, imposible de ponerlo en practica pero existe, se da, tanto así como el miedo de la izquierda. Esa ideología de Aztlán es mucho más cabrona que los miedos que los izquierdistas infunden; uno bien podría sacar la conclusión que la izquierda mexicana ya no quiere saber nada de esos territorios y defiende lo que le queda y con temor
Estos pensamientos no son sólo mios, se da desde antaño, ahí tienen a Miguel Mendez y su novela Peregrinos de Aztlán y cuando mataron a Colosio en la era priista del país resaltó en la prensa nacional un nombre sobre los demás. Allá por el 92-96 cuando vivía en San Diego y les pasaba a los gringos cada fin de semana con el famoso y mítico American Citizen para visitar a mis hermanos y a mi abuelita, me daba la vuelta a propósito por la Madero entre 3ra y 4ta para ver una cosa rara en aquellos días de la dictadura del priismo, la combinación de la bandera mexicana con la de los EEUU en una sola bandera. Cuando estaban investigando a Mario Aburto fue cuando me enteré más sobre esa extraña bandera. Se trataba de la bandera del partido político Partido Unión Americana (PUA) del doctor Ernesto G. Messina. El Zeta se le echó encima e insistía que el doctor era el autor intelectual del asesinato de Colosio. Quién sabe qué será del doctor y su organización hoy pero antes promulgaba la idea de una unión con los EEUU porque consideraba a México un país corrupto y dictatorial.
So Aztlán tiene muchas manifestaciones, aunque digan que no exista.
más sobre el Dr. Messina
Messina.
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Lo curioso es que sí les preguntas a estos fureños sobre el año de 1848 no saben ni a lo que te refieres, ni mucho menos se preocupan por recuperar los territorios que componen Aztlán, usualmente responden con un “eso ya pasó”; antes esa respuesta me daba una puta rabia porque a mis paisanos les valía madre lo que siempre he considerado como lo nuestro, ahora me dan lástima aparte de causarme cierta perplejidad puesto que el temor infundido en Tijuana es que nos americanizemos y que los gabachos se apoderen de la Baja. Recordemos que el congreso del estado de Baja California y el Cabildo de Tijuana aprobarón en Marzo del 2004 la frase “Heroica Tijuana” en honor a los patriotas que ofrendaron sus vidas en la defensa del territorio nacional durante los acontecimientos de 1911. O sea quieren borrar de la historia que la Revolución Mexicana a nosotros nos llegó del Otro Saite, tanto es el temor así.
La izquierda mexicana tiene todo un repertorio de frases para denunciar la falta de mexicanidad en Tijuana. Pero no quieren hablar de recuperar los territorios perdidos a los EEUU en 1848; pero los Xicanos sí, existe una fuerte corriente en los EEUU que arguye por esta posisción política y a esos los miro más mexicanos que los propios mexicanos puesto que ellos quieren un México cuyos fronteras transcienden las que existen hoy. Claro que este pensamiento es anacrónico, imposible de ponerlo en practica pero existe, se da, tanto así como el miedo de la izquierda. Esa ideología de Aztlán es mucho más cabrona que los miedos que los izquierdistas infunden; uno bien podría sacar la conclusión que la izquierda mexicana ya no quiere saber nada de esos territorios y defiende lo que le queda y con temor
Estos pensamientos no son sólo mios, se da desde antaño, ahí tienen a Miguel Mendez y su novela Peregrinos de Aztlán y cuando mataron a Colosio en la era priista del país resaltó en la prensa nacional un nombre sobre los demás. Allá por el 92-96 cuando vivía en San Diego y les pasaba a los gringos cada fin de semana con el famoso y mítico American Citizen para visitar a mis hermanos y a mi abuelita, me daba la vuelta a propósito por la Madero entre 3ra y 4ta para ver una cosa rara en aquellos días de la dictadura del priismo, la combinación de la bandera mexicana con la de los EEUU en una sola bandera. Cuando estaban investigando a Mario Aburto fue cuando me enteré más sobre esa extraña bandera. Se trataba de la bandera del partido político Partido Unión Americana (PUA) del doctor Ernesto G. Messina. El Zeta se le echó encima e insistía que el doctor era el autor intelectual del asesinato de Colosio. Quién sabe qué será del doctor y su organización hoy pero antes promulgaba la idea de una unión con los EEUU porque consideraba a México un país corrupto y dictatorial.
So Aztlán tiene muchas manifestaciones, aunque digan que no exista.
más sobre el Dr. Messina
Messina.
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10 de agosto de 2004
El paso del tiempo
Así que estuve el otro día contemplando.
Y lo curioso es que vi pasar por los ojos de mi mente algo intangible, algo entre el objeto visto y la acción de ver, en medio de esas dos actividades se apareció. Me imaginé sus movimientos porque él sólo sabe ir para adelante y nosotros no sabemos ir hacía atrás más es visible su transcurso en las cosas de la vida. Los árboles crecen, las casas se hacen viejas, y los objetos se deterioran. Su paso afecta todo. Mas lo curioso fue ver lo visto y como él (ella?) pasaba y vi su paso como un niño ve el mundo en un carrusel más en cámara lenta. Y empieza la teoría de la negatividad. El tiempo no es invisible pues rastros tras de sí deja. El tiempo no es pues nunca su paso detiene. El tiempo no se mira pero sí es posible su manifestación como un fenómeno cuyo habitat es la nada, el espacio que no se mira pero que está-ahí.
Lo curioso es que el paso del tiempo tiene en la imaginación colectiva connotaciones negativas; cuando limpiamos una casa que después de mucho no ha sido habitada por gente el polvo asentado y las telerañas con sus colores albos representan el pasado, lo viejo. Lo quitamos, con el tiempo no se puede coexistir porque tenemos que olvidarlo a toda costa, limpiamos a diario. Lo curioso es ver crecer el césped, las uñas de mismanos o dejar psar el tiempo así nomás porque sí y la sicología humana luego leugo empieza a tacharlo a uno de huevon, flojo, sucio, si dejamos que el tiempo transcurra por uno sin el más minimo esfuerzo los valores que tenemos para contraarrestar (esa falsa ilusión) el paso del tiempo empiezan sus mecanismos, no podemos dejar que algo así le suceda a un ser humano.
Más da señas aquí y allá. Hoy en la mañana vi, por ejemplo, como unas flores salvajes de mi jardín ayer estaban, relucian su esplendor, hoy una araña tejió su casa-caza; para mí durante el transcurso del tejido y el ayer del esplendor representa un paso del tiempo. La vejez. Mas no tiene por qué ser así. La relación telearaña y el esplendor de la flor no tienen nada que ver con el paso del tiempo. Mas la deterioración de la flor y su existencia de un día para otro sí. Hoy la vi, mañana no. El tiempo se la llevará, el proceso de descomposición más bien, pero digamos el tiempo, es más fácil de entender.
Dígamos que el tiempo es descomposición pues en el sentido que en esta tierra se nace y se muere.
Porque hay otras cosas que la descomposoción no afecta como el stainless steel; a ese lo único capaz de acabar es el fuego.
La memoria de la humanidad se acabará también. Algún día este mundo cesará de dar sus vueltas. ¿Y quién en este universo hablará de las letras estas aquí? ¿O de las de Octavio Paz, o de las de Rosario Castellanos?
Y lo curioso es que vi pasar por los ojos de mi mente algo intangible, algo entre el objeto visto y la acción de ver, en medio de esas dos actividades se apareció. Me imaginé sus movimientos porque él sólo sabe ir para adelante y nosotros no sabemos ir hacía atrás más es visible su transcurso en las cosas de la vida. Los árboles crecen, las casas se hacen viejas, y los objetos se deterioran. Su paso afecta todo. Mas lo curioso fue ver lo visto y como él (ella?) pasaba y vi su paso como un niño ve el mundo en un carrusel más en cámara lenta. Y empieza la teoría de la negatividad. El tiempo no es invisible pues rastros tras de sí deja. El tiempo no es pues nunca su paso detiene. El tiempo no se mira pero sí es posible su manifestación como un fenómeno cuyo habitat es la nada, el espacio que no se mira pero que está-ahí.
Lo curioso es que el paso del tiempo tiene en la imaginación colectiva connotaciones negativas; cuando limpiamos una casa que después de mucho no ha sido habitada por gente el polvo asentado y las telerañas con sus colores albos representan el pasado, lo viejo. Lo quitamos, con el tiempo no se puede coexistir porque tenemos que olvidarlo a toda costa, limpiamos a diario. Lo curioso es ver crecer el césped, las uñas de mismanos o dejar psar el tiempo así nomás porque sí y la sicología humana luego leugo empieza a tacharlo a uno de huevon, flojo, sucio, si dejamos que el tiempo transcurra por uno sin el más minimo esfuerzo los valores que tenemos para contraarrestar (esa falsa ilusión) el paso del tiempo empiezan sus mecanismos, no podemos dejar que algo así le suceda a un ser humano.
Más da señas aquí y allá. Hoy en la mañana vi, por ejemplo, como unas flores salvajes de mi jardín ayer estaban, relucian su esplendor, hoy una araña tejió su casa-caza; para mí durante el transcurso del tejido y el ayer del esplendor representa un paso del tiempo. La vejez. Mas no tiene por qué ser así. La relación telearaña y el esplendor de la flor no tienen nada que ver con el paso del tiempo. Mas la deterioración de la flor y su existencia de un día para otro sí. Hoy la vi, mañana no. El tiempo se la llevará, el proceso de descomposición más bien, pero digamos el tiempo, es más fácil de entender.
Dígamos que el tiempo es descomposición pues en el sentido que en esta tierra se nace y se muere.
Porque hay otras cosas que la descomposoción no afecta como el stainless steel; a ese lo único capaz de acabar es el fuego.
La memoria de la humanidad se acabará también. Algún día este mundo cesará de dar sus vueltas. ¿Y quién en este universo hablará de las letras estas aquí? ¿O de las de Octavio Paz, o de las de Rosario Castellanos?
9 de agosto de 2004
contemplación
El otro día vi una cosa. En mi cabeza, en esa masa que se hace llamar cerebro. Mi own private multimedia cinema, in my head. Estaba sentado, wachando los alrededores de mi entorno. Una casa, otra, de varios colores, azul celeste, blancas, amarillas, de madera, de dos pisos por lo regular, después una mujer sacudiendo una alfombra de bienvenida o de baño quizá de pasillo. El aire era templado y las aves chillaban, otras silbaban. Resaltó una pequeña cerca, blanca, de madera, con picos, baja. Seguí wachando mi alrededor, más casas y pensé ¿qué es lo que hace a una comunidad? ¿qué es lo que hace a un vecino? ¿Las casas? ¿Los vecinos? ¿Las memorias colectivas de la comunidad? Me gustó la sensación de pensarlo, de que las preguntas hubieren pasado por mi mente. La sensasión es deliciosa, agradable, no porque lo pensado, visto, en un sólo momento, el pensamiento de la realización de haber pensado algo que hacía mucho no pensaba o quizá fue la primera vez, hubiere sido algo revolucionario, sino porque en el instante ese participé en la vida de mi medio ambiente y la sensación de haberlo vivido me dio un deleite de satisfacción, sentí el proceso de pensarlo y me dejó un buen sabor en la boca. El sol brillaba de lleno y los cúmulos pasaban por esa tarde sin mucha prisa y en mi asiento, en la banca cuyos mejores días quedaron atrrás en un tiempo lejano, un tiempo que deja rastros tras de sí, en la madera vieja, deteriorada por los elementos naturales, miraba yo el paso de todo esto feliz, alegre, de haberlo observado, formulado en una sincronía de emociones, pensamientos e introspección.
7 de agosto de 2004
Rötmånad
Curiosamente mientras baikiaba a mi canton me di color. De la casa de la madre de mi suegro no es más de dos cuadras pero como es de bajada al ir de bajadita te pega el viento de lleno. De antaño tenía ganas de querer escribir sobre este fenómeno sueco pero nunca hasta ahora pude comprenderlo en su totalidad, esa bajadita éste día me dio la respuesta. El aire olía a putrefacción.
Comprendí todo en este caso. Y lo yace en las estaciones del año, de un paso al otro. Es natural, después de las buenas entre el verano y el otoño ocurre lo que nadie quiere ver: la descomposición.
Aquí se le llama Rötmånad.
Me fascinó desde la primera vez que cayó en mis oídos como un quinto en una rockola.
Y sin comprenderla le seguí sus pasos.
Hasta dar con su rastro hoy.
Las cosas se pudren compa.
Lo curioso es que adquiere un tinte de superstición, por ejemplo, hoy fuimos de compras. Mi mujer, quien es la sueca, off course, quería ir de la tienda, unos 20 kim de distancia, a mi casa, lo más pronto posible como si la carne que compramos en la tienda fuese echarse a perder en cuestión de unos minutos porque ni a la hora llega el viaje el recorrido del tramo antes mencionado. Pero venga, tampoco estoy para cuestionar la fe intachable que mi vieja le tiene a las costumbres de su pueblo aunque eso me cause espasmos de escepticismo y burla ante lo que ocurre a mi alrededor. El caso es que la gente cree verdaderamente que las cosas se echan a perder con el simple contacto de aire de estos últimos de Julio.
Comprendí todo en este caso. Y lo yace en las estaciones del año, de un paso al otro. Es natural, después de las buenas entre el verano y el otoño ocurre lo que nadie quiere ver: la descomposición.
Aquí se le llama Rötmånad.
Me fascinó desde la primera vez que cayó en mis oídos como un quinto en una rockola.
Y sin comprenderla le seguí sus pasos.
Hasta dar con su rastro hoy.
Las cosas se pudren compa.
Lo curioso es que adquiere un tinte de superstición, por ejemplo, hoy fuimos de compras. Mi mujer, quien es la sueca, off course, quería ir de la tienda, unos 20 kim de distancia, a mi casa, lo más pronto posible como si la carne que compramos en la tienda fuese echarse a perder en cuestión de unos minutos porque ni a la hora llega el viaje el recorrido del tramo antes mencionado. Pero venga, tampoco estoy para cuestionar la fe intachable que mi vieja le tiene a las costumbres de su pueblo aunque eso me cause espasmos de escepticismo y burla ante lo que ocurre a mi alrededor. El caso es que la gente cree verdaderamente que las cosas se echan a perder con el simple contacto de aire de estos últimos de Julio.
3 de agosto de 2004
de palabras en mi head
Hay ciertas palabras que sé muy bien donde las escuché primero, tal es el caso de granjear, se la escuché a mi abuelita decir más de una vez, “ni modo, hay que granjearselos” solía decirme, ya fuere su problema ya fuere mio.
Y desd’tons la palabra se me pegó, lo curioso es cómo a veces esas palabras me asaltan de la nada, pensando, yo sólo aquí con la computadora, en estrategias, “ni modo”, me digo, “hay que granjearselos” surgiendo de la nada, como si mi mente, mi alma, mi subconsciente funcionaran muy aparte de mi …
Y desd’tons la palabra se me pegó, lo curioso es cómo a veces esas palabras me asaltan de la nada, pensando, yo sólo aquí con la computadora, en estrategias, “ni modo”, me digo, “hay que granjearselos” surgiendo de la nada, como si mi mente, mi alma, mi subconsciente funcionaran muy aparte de mi …
30 de julio de 2004
Los circulos favoritos de mi vida O amor latino
de amar con intensidad
enamorado quiero quedar
antes de partir una vez más
vicioso del amor
que como todo labor
se vuelve necesidad
¿cómo te llamas?
me pregunto seguro
pues sé que en camino estás.
La sangre en mis brazos corre ya
tu presencia cerca siente
deseosa de amarte
como venus y marte
mas aunque la verdad te diga
engaño;
de doble filo son mis labios
ya que del amor
de inicio a fin
mi vicio es.
If you live by the sword you die by the Sword
enamorado quiero quedar
antes de partir una vez más
vicioso del amor
que como todo labor
se vuelve necesidad
¿cómo te llamas?
me pregunto seguro
pues sé que en camino estás.
La sangre en mis brazos corre ya
tu presencia cerca siente
deseosa de amarte
como venus y marte
mas aunque la verdad te diga
engaño;
de doble filo son mis labios
ya que del amor
de inicio a fin
mi vicio es.
If you live by the sword you die by the Sword
27 de julio de 2004
Mexicanos de Segunda Mano
Forma y Fondo pusó unas fotos típicas y reveladoras sobre mi ciudad.
Tijuana, he descubierto de reciente, no es la mexicana que se dice ser. Nosotros no podemos ser mexicanos como lo pinta el Estado, como lo ha venido pintando desde antaño por miedo a que los tijuanenses nos volavamos gabachos de Este lado.
¿Baja California soberana?
Se nos dicta nuestra identidad, pero las calles dicen más que discursos políticos. Los sarapes, las cerámicas, los ídolos de los Aztecas del Distrito Federal, de los Mayas de la Lacandona, todos al mejor postor. En Tijuana sabemos vender cultura, por eso los negociantes de las curiosidades hacen su agosto con los gringos comprando sombreros, con nosotros los Xicanos y las camisas con la virgen de Guadalupe, con la cultura afroamericana y las pinturas de velvet ahora famosas, con los japoneses de la segunda guerra mundial, con los judíos del Sara’s, con los Chinos invisibles de nuestra ciudad y por supuesto el bordo, tierra de nadie.
La ilusión de un país tan lejos de nosotros los Tijuanenses como EEUU lo es para los de la capital mexicana.
Muchos dicen que Tijuana no tiene identidad pero esa es una manera fácil de negar la realidad palpante de que en Tijuana somos mexicanos de segunda generación como los hijos de los mexicanos que nacen allá, en el otro lado, lo son.
¿Mexicanos? Politicamente sí, ¿culturalmente? Ni en los sueños más locos de Memín Pinguín.
A Tijuana la Revolución le llegó del otro lado con las tropas del anarquista Flores Magón comandadas por un Galés naturalizado pero de eso el centro no quiere que se enseñe.
Vestirse de charro, usar sarapes y ponchos es cuestión de risas entre Tijuanenses, lo mejor es usar la moda de los morros del otro lado, la cual siempre es más cool.
El gobernador de Baja California ni siquiera es nacido en México.
Concedo que la historia Mexicana es transmitida por lo oral, por las bocas de nuestros padres, por las miradas de nuestras madres por los decires de nuestros ancianos.
Pero insisto, somos segunda generación de Mexicanos porque el mexicanismo nos llega de segunda mano, así como la basura del otro lado que se vende en las tiendas de segunda en Tijuana; lo mexicano es una idea tan extraña que sólo vemos su esplendor en miniatura en Mexicatlán, en las figurinas de yeso empolvados por polvo causado por autos en camino al otro lado.
Mexicano Tijuanense, sí, pero no Mexicano Azteca, ni Maya, ni Olmeca.
Por eso la foto es tan significante, porque la cultura esa es sólo una cosa que se usa en Tijuana para agrandecer la ilusión que más reditos nos deja, pero que una vez ya pasado su uso termina como cualquier otro objeto de moda, arrumbado, porque su significado es tan superficial para nosotros que su simbología, su semiótica, nada, para nada, significa para la verdadera identidad de Tijuana.
Es más yo sería tan radical de sólo decir que soy de Tijuana, Baja California a lo mucho, lo demás que lo averigüen los que quieran saber.
Technorati Tags: Aztlán, México, Azteca, Olmeca, Baja California, Política, Xicano, Chicano, Califas, Tijuana
Tijuana, he descubierto de reciente, no es la mexicana que se dice ser. Nosotros no podemos ser mexicanos como lo pinta el Estado, como lo ha venido pintando desde antaño por miedo a que los tijuanenses nos volavamos gabachos de Este lado.
¿Baja California soberana?
Se nos dicta nuestra identidad, pero las calles dicen más que discursos políticos. Los sarapes, las cerámicas, los ídolos de los Aztecas del Distrito Federal, de los Mayas de la Lacandona, todos al mejor postor. En Tijuana sabemos vender cultura, por eso los negociantes de las curiosidades hacen su agosto con los gringos comprando sombreros, con nosotros los Xicanos y las camisas con la virgen de Guadalupe, con la cultura afroamericana y las pinturas de velvet ahora famosas, con los japoneses de la segunda guerra mundial, con los judíos del Sara’s, con los Chinos invisibles de nuestra ciudad y por supuesto el bordo, tierra de nadie.
La ilusión de un país tan lejos de nosotros los Tijuanenses como EEUU lo es para los de la capital mexicana.
Muchos dicen que Tijuana no tiene identidad pero esa es una manera fácil de negar la realidad palpante de que en Tijuana somos mexicanos de segunda generación como los hijos de los mexicanos que nacen allá, en el otro lado, lo son.
¿Mexicanos? Politicamente sí, ¿culturalmente? Ni en los sueños más locos de Memín Pinguín.
A Tijuana la Revolución le llegó del otro lado con las tropas del anarquista Flores Magón comandadas por un Galés naturalizado pero de eso el centro no quiere que se enseñe.
Vestirse de charro, usar sarapes y ponchos es cuestión de risas entre Tijuanenses, lo mejor es usar la moda de los morros del otro lado, la cual siempre es más cool.
El gobernador de Baja California ni siquiera es nacido en México.
Concedo que la historia Mexicana es transmitida por lo oral, por las bocas de nuestros padres, por las miradas de nuestras madres por los decires de nuestros ancianos.
Pero insisto, somos segunda generación de Mexicanos porque el mexicanismo nos llega de segunda mano, así como la basura del otro lado que se vende en las tiendas de segunda en Tijuana; lo mexicano es una idea tan extraña que sólo vemos su esplendor en miniatura en Mexicatlán, en las figurinas de yeso empolvados por polvo causado por autos en camino al otro lado.
Mexicano Tijuanense, sí, pero no Mexicano Azteca, ni Maya, ni Olmeca.
Por eso la foto es tan significante, porque la cultura esa es sólo una cosa que se usa en Tijuana para agrandecer la ilusión que más reditos nos deja, pero que una vez ya pasado su uso termina como cualquier otro objeto de moda, arrumbado, porque su significado es tan superficial para nosotros que su simbología, su semiótica, nada, para nada, significa para la verdadera identidad de Tijuana.
Es más yo sería tan radical de sólo decir que soy de Tijuana, Baja California a lo mucho, lo demás que lo averigüen los que quieran saber.
Technorati Tags: Aztlán, México, Azteca, Olmeca, Baja California, Política, Xicano, Chicano, Califas, Tijuana
Los vientos del Noroeste II
Si el viento trajó tu olor, el viento también se lo llevará.
en lo tanto disfruto la esencia;
Entre el momento que llegaste y el momento en que te vas.
Sé cuando el temible fin se acerca;
Como el fulgor de un cometa.
Me acerco más y más al fin de nuestro encuentro.
Y estaré sólo otra vez.
Sin tu fragrancia, ni el olor de tus besos, ni el humor de tus manos.
Te iras como llegaste.
Pero en lo tanto disfruto de la fragancia de tu ser
aunque las miras al fin acechen nuestro encuentro.
en lo tanto disfruto la esencia;
Entre el momento que llegaste y el momento en que te vas.
Sé cuando el temible fin se acerca;
Como el fulgor de un cometa.
Me acerco más y más al fin de nuestro encuentro.
Y estaré sólo otra vez.
Sin tu fragrancia, ni el olor de tus besos, ni el humor de tus manos.
Te iras como llegaste.
Pero en lo tanto disfruto de la fragancia de tu ser
aunque las miras al fin acechen nuestro encuentro.
26 de julio de 2004
Predeterminación
Ayer estuve en Dinamarca. Y me hizo caer en cuenta de un proceso mental que de hace rato me tiene zumbando los oidos con sus ideas locas. Resulta que yo creo en la predeterminación, un concepto que mi Xicanismo ha recojido en las lecturas que he hecho de este fenomeno que ha marcado la vida del sudoeste gringo y el norte de México. Este fenomeno esta basado en las ideas de la biblia, o sea de los ideales judeo-cristianos.
Aquí estoy tratando dos ideas diferentes pero muy parecidas.
El Manifest Destiny es un concepto muy bien conocido para todo buen Xicano ya que este ideal/visión ha marcado nuestras vidas para siempre, es más, sin este ideal/visión el Xicanismo no sería posible como lo conocemos hoy en día. El Manifest Destiny es una politica gabacha que en exagerada síntesis dicta que los EEUU estaban predeterminados a tener la expansión territorial de la que hoy en día disfrutan. Esta politica fue llevaba a cabo por varias administraciones americanas en el siglo 18 y que basicamente culminó con el presidente Polk y lo que los Estados Unidos Mexicanos consideran como un robo y los gabachos como cedimiento y ganancias de guerra.
Cai pues en cuenta que mi vida esta marcada por este fenómeno mucho más de lo que creo.
Hay varias cosas que me espantan de mi vida y eso es cuando no le encuentro una lógica explicación, o venga, cualquier explicación, a ciertos acontecimientos que me ocurren. Lo primero que pienso es que estaba “predeterminado”. Eso lo hacía en mi vida como amante hasta hace poco, ahora ya no pienso así por motivos que no quiero explicar y de los cuales aún no estoy preparado para sacarlos del recóndito sitio donde estan hospedados en mi mente. El caso va a que esto muchas de las veces mi vida da turnos inesperados que me hacen pensar en la predeterminación de mis actos y s como darles la bendición de que estuvo bien hacer lo que hice, de hecho, lo hago porque soy muy vergonzoso y hat actos que la carrilla tijuanense me impuso como ridículos (de hecho he pensado hacer un post sobre la carrilla tijuanense).
Y por fin regresamos al inicio del post, Dinamarca.
Estabamos los viejos borrachos, de los cuales yo me cuento uno, alegramente disfrutando una tarde en las calles del pueblo costero de Marielyst que se encuentra en la isla más grande de Dinamarca, Zelanda y cuyas costas dan al Mar Baltico cuando sucedió algo que yo consideré como “predeterminado” por el bien del contexto. Ahí disfrutamos aparte de las bellezas femeninas unas cervezas bien ricas y un poco de cultura dinamarqués cuando de repente en nuestro ebrio deambular dimos con unos jóvenes que habían estado en Tijuana no hace más de 3 meses atrás!
Imaginense mi alegría que me causó cuando escuche eso en ese rincón del mundo y esperando alguna noticia de mi pueblo pregunté entusiasta por la impresión que recibieron de la ciudad a lo que su diplomacia les obligo decir que mi ciudad esta hermosa, claro, off course my friend pero queriendo sacarle más al asunto pregunte un poco más sobre ello y mis amigos dijieron que se sintieron “sorry” por la pobreza que vieron.
Yo les dije que no sintieran eso y me puse a explciarles porque su “sorry”-ismo no funciona dándole la parabola que el actor principal de el Evangelio cristiano, jesucristo, les dio a los fariseos, o sea les dije, que es mejor enseñar a pescar que dar y que mejor se pusiera a leer a su compatriota Soren Kirkegaard entre otras cosas. en mi borrachera vi que mi spalabras le pusieron apatinar el coco y me sentí bien porque creí que hice un bien. En fin …eso, de Suecia.
Technorati Tags: predetermination, México, predeterminación, America, Baja California, EEUU, Religion, Califas, Tijuana
Aquí estoy tratando dos ideas diferentes pero muy parecidas.
El Manifest Destiny es un concepto muy bien conocido para todo buen Xicano ya que este ideal/visión ha marcado nuestras vidas para siempre, es más, sin este ideal/visión el Xicanismo no sería posible como lo conocemos hoy en día. El Manifest Destiny es una politica gabacha que en exagerada síntesis dicta que los EEUU estaban predeterminados a tener la expansión territorial de la que hoy en día disfrutan. Esta politica fue llevaba a cabo por varias administraciones americanas en el siglo 18 y que basicamente culminó con el presidente Polk y lo que los Estados Unidos Mexicanos consideran como un robo y los gabachos como cedimiento y ganancias de guerra.
Cai pues en cuenta que mi vida esta marcada por este fenómeno mucho más de lo que creo.
Hay varias cosas que me espantan de mi vida y eso es cuando no le encuentro una lógica explicación, o venga, cualquier explicación, a ciertos acontecimientos que me ocurren. Lo primero que pienso es que estaba “predeterminado”. Eso lo hacía en mi vida como amante hasta hace poco, ahora ya no pienso así por motivos que no quiero explicar y de los cuales aún no estoy preparado para sacarlos del recóndito sitio donde estan hospedados en mi mente. El caso va a que esto muchas de las veces mi vida da turnos inesperados que me hacen pensar en la predeterminación de mis actos y s como darles la bendición de que estuvo bien hacer lo que hice, de hecho, lo hago porque soy muy vergonzoso y hat actos que la carrilla tijuanense me impuso como ridículos (de hecho he pensado hacer un post sobre la carrilla tijuanense).
Y por fin regresamos al inicio del post, Dinamarca.
Estabamos los viejos borrachos, de los cuales yo me cuento uno, alegramente disfrutando una tarde en las calles del pueblo costero de Marielyst que se encuentra en la isla más grande de Dinamarca, Zelanda y cuyas costas dan al Mar Baltico cuando sucedió algo que yo consideré como “predeterminado” por el bien del contexto. Ahí disfrutamos aparte de las bellezas femeninas unas cervezas bien ricas y un poco de cultura dinamarqués cuando de repente en nuestro ebrio deambular dimos con unos jóvenes que habían estado en Tijuana no hace más de 3 meses atrás!
Imaginense mi alegría que me causó cuando escuche eso en ese rincón del mundo y esperando alguna noticia de mi pueblo pregunté entusiasta por la impresión que recibieron de la ciudad a lo que su diplomacia les obligo decir que mi ciudad esta hermosa, claro, off course my friend pero queriendo sacarle más al asunto pregunte un poco más sobre ello y mis amigos dijieron que se sintieron “sorry” por la pobreza que vieron.
Yo les dije que no sintieran eso y me puse a explciarles porque su “sorry”-ismo no funciona dándole la parabola que el actor principal de el Evangelio cristiano, jesucristo, les dio a los fariseos, o sea les dije, que es mejor enseñar a pescar que dar y que mejor se pusiera a leer a su compatriota Soren Kirkegaard entre otras cosas. en mi borrachera vi que mi spalabras le pusieron apatinar el coco y me sentí bien porque creí que hice un bien. En fin …eso, de Suecia.
Technorati Tags: predetermination, México, predeterminación, America, Baja California, EEUU, Religion, Califas, Tijuana
23 de julio de 2004
Aztlan2 is dead
Esta es mi nueva dirección: http://tj.yonderliesit.org/blog
Gracias a todos los que se pararon en aztlan2.blogspot.com y hicieron de este blogger su amigo, ya saben 'on 'toy por estos días, nada cambia, todo sigue igual, sólo un diferente url.
22 de julio de 2004
De cosas del ayer ...
Nomás por cagar el palo voy a empezar a califar las notas del Frontera que lea.
Parece increible que hace ya, en poco, más de un año que estabamos dos tres güeyes tratando de convencer a la Selene de vida en-Granada de que se fuera para España, no quería largarse la morra. En aquel entonces tuve que desempolvar mis libros de sicológia para saber contener el avalanche de emociones que era arrancarla de Tijuana y tengo entendido se llevo casi un metro cúbico de tierra de la Liber lo cual causó un bache en las calles de Tijuana. Lo bueno es que el municipio ni color se dio. La tierra esa, según me dicen mis espias allá en Granada, hizo lo que ningún científico ha posido hacer hasta la fecha, fertilizó aquellas tierras gastadas y viejas con nueva vida, "fue sin querer queriendo" me dijo una vez por el messenger la Selene, " pues yo sólo quería la tierra para olerla de vez en cuando, pero como abría la ventana por eso del calor, de vez en cuando entraba un aire ladron y se robaba un poco de la tierra causando los efectos de cambios terrenales por estas lares, de primero me espanté " continuó nuestra amiga Tijuanense por el messenger, "pero después vi que hizo un bien a las tierras estas viejas y caducas aunque ya sólo me queda medio metro cúbico y no sé ni como desapareció el resto, tu crees?"
Con el paso del tiempo vimos que la tierra Tijuanense agarro raices allá, cool pensé, nos estamos internacionalizando, como nuestro destino nos procuro una línea internacional, es menester que todo Tijuanense se haga todo un internacional, y San Ysidro no cuenta ese!
Ha sido un placer leer tus aventuras allá S.
Parece increible que hace ya, en poco, más de un año que estabamos dos tres güeyes tratando de convencer a la Selene de vida en-Granada de que se fuera para España, no quería largarse la morra. En aquel entonces tuve que desempolvar mis libros de sicológia para saber contener el avalanche de emociones que era arrancarla de Tijuana y tengo entendido se llevo casi un metro cúbico de tierra de la Liber lo cual causó un bache en las calles de Tijuana. Lo bueno es que el municipio ni color se dio. La tierra esa, según me dicen mis espias allá en Granada, hizo lo que ningún científico ha posido hacer hasta la fecha, fertilizó aquellas tierras gastadas y viejas con nueva vida, "fue sin querer queriendo" me dijo una vez por el messenger la Selene, " pues yo sólo quería la tierra para olerla de vez en cuando, pero como abría la ventana por eso del calor, de vez en cuando entraba un aire ladron y se robaba un poco de la tierra causando los efectos de cambios terrenales por estas lares, de primero me espanté " continuó nuestra amiga Tijuanense por el messenger, "pero después vi que hizo un bien a las tierras estas viejas y caducas aunque ya sólo me queda medio metro cúbico y no sé ni como desapareció el resto, tu crees?"
Con el paso del tiempo vimos que la tierra Tijuanense agarro raices allá, cool pensé, nos estamos internacionalizando, como nuestro destino nos procuro una línea internacional, es menester que todo Tijuanense se haga todo un internacional, y San Ysidro no cuenta ese!
Ha sido un placer leer tus aventuras allá S.
tjxicano
Leyendo a mis contricantes sobre el significado que Aztlán, Chicanos, pochos, Xicanos y Mexican-Americans tiene en nuestra ciudad fronteriza sobresale, aparte de su rechazo bajo premisas que dejaron ver su desprecio hacía esta cultura que brinda un puente entre México y los EEUU, que no hay más conocimiento hacía ella que el desprecio que el costumbrismo utiliza para generalizar asuntos que no se entienden del todo.
Ante todo la idea que se tiene que no es cultura y que no hay cabida entre dos culturas como la Mexicana y la Gabacha (decir Norteamericana significaría que México esta incluido) siendo que los Xicanos no han sabido más que caminar sobre puentes para evitar el desprecio que estas culturas brindan a la cultura de Aztlán.
Aquí lo obvio es ver como los monolingüistas aplican su uni-mundo a un concepto tan complejo como lo es Aztlán.
Sienten tristeza, pena, creen que ser bilingüe significa traición, “no es de aquí”; la sola idea de vivir otra cultura aparte de la mexicana es inimaginable, se torna exótica, raro, extraño, lo Otro (por eso abundan frases en nuestro vocabulario como “medio gabacho, pocho, agringado, sold out”).
El Xicano o la Xicana no sólo tiene que caminar en medio de estas dos culturas sino que también tiene que aprender a vivir en ellas, en un constante ir y venir.
Por eso El Xicano se rié de ver en carne viva lo que se aprendió de ello leyendo, viendo en un mundo ajeno, un microcosmo de ello en casa, sí, no alcanzamos a ver del todo por unos años ambas culturas en su totalidad.
Es más fácil reirse de lo payaso que son las culturas tanto Mexicana como EEUU, se pierde la seriedad que por ejemplo, un Mexicano le tiene a la bandera mexicana o un estadunidense a la star-spangled.
Sí, no sabemos que hacer cuando se nos ridiculiza por sacar a flote ciertos comportamientos mexicanos en entornos gabachos y ciertos comportamientos gabachos en entornos mexicanos. Se jactan, se burlan, nos dejan ver que el rey ¡esta encuerado! Así como Eva y Adam, como cuando el mundo empezó. La vergüenza que después se torna en sorna porque eso sí nos hacen ver, dizque traición porque no sabemos que hacer (una experiencia dolorosa para todo Xicana/o es saber canalizar correctametne este tipo de emociones)
No es vergüenza, si no dolor de rechazo, de que no lo acepten a uno como uno es.
Somos obervadores por naturaleza de nuestros entornos.
Cuestionamos el medio ambiente que nos rodea y no somos pasivos ni dociles ni sumisos como las culturas monolingües mexicanas y gabachas porque queremos tanto hacernos pasar como nativos que miramos bajo el microscopio cada comportamiento para luego aplicarlo en su entorno.
En ese aspecto hasta científicos somos porque es de nuestro primordial menester nuestras culturas que nuestras madres, nuestros padres nos han dado. Así que tan ignorantes no somos, es una falacia decir que no sabemos ni una ni la otra cultura, sí, sabemos y sabemos dos. Lo que les da rabia a estos lectores es que somos libres de elegir entre estas dos culturas.
So tenemos que saber quienes son para poder ser nosotros mismos. No vivimos como al día rutino, ni cotidiano sino investigamos, por eso los simbolos que usamos sabemos despiertan emociones en ustedes los monolingües, monoculturales.
Lo curioso es que ustedes nos piden a nosotros siempre una especie de lealtad, que si este país, que si este otro.
Muchas veces les seguimos el rollo, pero no porque seamos más leales a un país que el otro, lo que no comprenden es que amamos nuestras culturas, ambas y por eso nunca bajamos la guardia, sabemos que saben de nuestra doble naturaleza pero no saben ponerla en palabras, mas nosotros sí, por eso vemos desda la esquina del ojo, balanceando la nave en que navegamos entre ustedes.
Simplemente, no saben que hacer con nosotros, pero nosotros sí sabemos saber que hacer ustedes.
Esto sucede en Tijuana en grados menores o mayores.
Porque nos hacen elegir, nos hacen ver que esto u lo otro nos es “mexicano”.
Se da una lucha cultural de baja intensidad, en la casa principalmente.
Quizá sea la música la que más revele sobre este fenómeno porque nuestros padres (por lo menos los de mi generación y no tengo porque dudar que esto no suceda todavía porque en Tijuana los Tijuanenses somos una minoría) nos echan en cara lo diferente que se es en Tijuana.
Lo mexicano se vende a los gabachos en la Ave Revolución, los sarapes, los cochinitos de yeso, las figuras de aztecas, la virgen de Guadalupe, se vende una ilusión de lo que se cree es México ¿así que qué imagen se les da a los nativos de la cultura mexicana de Tijuana cuando todo lo divertido se da en la Revolución, lo hermoso es gabacho, la música es mejor en inglés, la mejor televisión viene de California, como siempre?
La mayoria de la juventud Tijuanense no crece prefiriendo a Radio Ranchito, se da después, ya de grandes, elejimos eso por nostalgia, si, hay elección en la cultura, en Tijuana también vivimos un mexicanismo fabricado tanto como el del Xicano. Por eso las broncas lingüísticas que dicen esto es lo correcto, esto es lo bueno, lo tuyo es lo malo. Por eso la ropa también es diferente, nos vestimos claramente diferentes, amexicano. Comemos y preferimos comestibles diferentes, cosas amexicanas.
Por eso Tijuana es Aztlán también, dense una vuelta en los blogs y encontraran ustedes blogs de Tijuanenses escritos en spanglish, en inglés y en español.
No vayan a los de los aburridos usuales que ya tienen una idea formada de lo que no es ser mexicano o lenguaje correcto (que se empeñan a enseñar a otros pues como dijo Feijoo "Los que se atan servilmente a las reglas ...tienen justo motivo para hacerlo. La falta de talento les obliga a es servidumbre) sino vayanse a leer a esos blogueros jóvenes que escriben sin más idea que despejar sus emociones y veran, veran la realidad delante de ustedes.
Technorati Tags: Aztlán, México, Frontera Tijuana, bilingüismo, Baja California, Política, Spanglish, Pocho, Xicano, Chicano, Chicanas, Xicana, Espanglish, Califas, Tijuana Border, Tijuana
Ante todo la idea que se tiene que no es cultura y que no hay cabida entre dos culturas como la Mexicana y la Gabacha (decir Norteamericana significaría que México esta incluido) siendo que los Xicanos no han sabido más que caminar sobre puentes para evitar el desprecio que estas culturas brindan a la cultura de Aztlán.
Aquí lo obvio es ver como los monolingüistas aplican su uni-mundo a un concepto tan complejo como lo es Aztlán.
Sienten tristeza, pena, creen que ser bilingüe significa traición, “no es de aquí”; la sola idea de vivir otra cultura aparte de la mexicana es inimaginable, se torna exótica, raro, extraño, lo Otro (por eso abundan frases en nuestro vocabulario como “medio gabacho, pocho, agringado, sold out”).
El Xicano o la Xicana no sólo tiene que caminar en medio de estas dos culturas sino que también tiene que aprender a vivir en ellas, en un constante ir y venir.
Por eso El Xicano se rié de ver en carne viva lo que se aprendió de ello leyendo, viendo en un mundo ajeno, un microcosmo de ello en casa, sí, no alcanzamos a ver del todo por unos años ambas culturas en su totalidad.
Es más fácil reirse de lo payaso que son las culturas tanto Mexicana como EEUU, se pierde la seriedad que por ejemplo, un Mexicano le tiene a la bandera mexicana o un estadunidense a la star-spangled.
Sí, no sabemos que hacer cuando se nos ridiculiza por sacar a flote ciertos comportamientos mexicanos en entornos gabachos y ciertos comportamientos gabachos en entornos mexicanos. Se jactan, se burlan, nos dejan ver que el rey ¡esta encuerado! Así como Eva y Adam, como cuando el mundo empezó. La vergüenza que después se torna en sorna porque eso sí nos hacen ver, dizque traición porque no sabemos que hacer (una experiencia dolorosa para todo Xicana/o es saber canalizar correctametne este tipo de emociones)
No es vergüenza, si no dolor de rechazo, de que no lo acepten a uno como uno es.
Somos obervadores por naturaleza de nuestros entornos.
Cuestionamos el medio ambiente que nos rodea y no somos pasivos ni dociles ni sumisos como las culturas monolingües mexicanas y gabachas porque queremos tanto hacernos pasar como nativos que miramos bajo el microscopio cada comportamiento para luego aplicarlo en su entorno.
En ese aspecto hasta científicos somos porque es de nuestro primordial menester nuestras culturas que nuestras madres, nuestros padres nos han dado. Así que tan ignorantes no somos, es una falacia decir que no sabemos ni una ni la otra cultura, sí, sabemos y sabemos dos. Lo que les da rabia a estos lectores es que somos libres de elegir entre estas dos culturas.
So tenemos que saber quienes son para poder ser nosotros mismos. No vivimos como al día rutino, ni cotidiano sino investigamos, por eso los simbolos que usamos sabemos despiertan emociones en ustedes los monolingües, monoculturales.
Lo curioso es que ustedes nos piden a nosotros siempre una especie de lealtad, que si este país, que si este otro.
Muchas veces les seguimos el rollo, pero no porque seamos más leales a un país que el otro, lo que no comprenden es que amamos nuestras culturas, ambas y por eso nunca bajamos la guardia, sabemos que saben de nuestra doble naturaleza pero no saben ponerla en palabras, mas nosotros sí, por eso vemos desda la esquina del ojo, balanceando la nave en que navegamos entre ustedes.
Simplemente, no saben que hacer con nosotros, pero nosotros sí sabemos saber que hacer ustedes.
Esto sucede en Tijuana en grados menores o mayores.
Porque nos hacen elegir, nos hacen ver que esto u lo otro nos es “mexicano”.
Se da una lucha cultural de baja intensidad, en la casa principalmente.
Quizá sea la música la que más revele sobre este fenómeno porque nuestros padres (por lo menos los de mi generación y no tengo porque dudar que esto no suceda todavía porque en Tijuana los Tijuanenses somos una minoría) nos echan en cara lo diferente que se es en Tijuana.
Lo mexicano se vende a los gabachos en la Ave Revolución, los sarapes, los cochinitos de yeso, las figuras de aztecas, la virgen de Guadalupe, se vende una ilusión de lo que se cree es México ¿así que qué imagen se les da a los nativos de la cultura mexicana de Tijuana cuando todo lo divertido se da en la Revolución, lo hermoso es gabacho, la música es mejor en inglés, la mejor televisión viene de California, como siempre?
La mayoria de la juventud Tijuanense no crece prefiriendo a Radio Ranchito, se da después, ya de grandes, elejimos eso por nostalgia, si, hay elección en la cultura, en Tijuana también vivimos un mexicanismo fabricado tanto como el del Xicano. Por eso las broncas lingüísticas que dicen esto es lo correcto, esto es lo bueno, lo tuyo es lo malo. Por eso la ropa también es diferente, nos vestimos claramente diferentes, amexicano. Comemos y preferimos comestibles diferentes, cosas amexicanas.
Por eso Tijuana es Aztlán también, dense una vuelta en los blogs y encontraran ustedes blogs de Tijuanenses escritos en spanglish, en inglés y en español.
No vayan a los de los aburridos usuales que ya tienen una idea formada de lo que no es ser mexicano o lenguaje correcto (que se empeñan a enseñar a otros pues como dijo Feijoo "Los que se atan servilmente a las reglas ...tienen justo motivo para hacerlo. La falta de talento les obliga a es servidumbre) sino vayanse a leer a esos blogueros jóvenes que escriben sin más idea que despejar sus emociones y veran, veran la realidad delante de ustedes.
Technorati Tags: Aztlán, México, Frontera Tijuana, bilingüismo, Baja California, Política, Spanglish, Pocho, Xicano, Chicano, Chicanas, Xicana, Espanglish, Califas, Tijuana Border, Tijuana
21 de julio de 2004
Transmitiendo cultura en Suecia (Xicano making ese!)
La ventana es bastante grande, da vista al odiado césped que sólo me recuerda que tengo que cortarlo, los arbiustos y árboles. Las cortinas que cubren las tres ventas de la cocina son azules con rayas verticales, muy bonitas, dan un country look. Mi mesa es redonda, de un verde metalico y también son de esas tipicas de "country". Cuelga una lámpara blanca en medio de ella.
Estaba sentado tomando una cerveza escuchando a Chalino Sanchéz, el color de la cerveza se veía bonito con el color verde metalico de mi mesa.
Mis hijas corrian y bajaban de las escaleras, se escuchaban sus risas y sus pleitos every now and then.
A mi prima de Redwood City, California, una vez que recojía las hojas de otoño por allá. La alcanzé escuchar escuchando unas rolas de Chente en el segundo piso, entonces si apenas había empezado mi exilio, me sorprendio y volteé mi mirada a su cuarto desde donde salían esos sonidos mexicanos tan familiares y tan extraños a la vez, era todo un punk y lo mexicano a mi como Tijuanense siempre me ha causado sorpresa.
Justo cuando ponía el vaso de cerveza en mi boca me entró la posibilidad.
Se que mis hijas extrañaran a su padre y se pondrán también a escuchar rolas norteñas ya de grandes.
Es posible.
Le paso a mi prima. Deducí que mi tío, al cual le encanta la música de mariachi, les ha de haber inculcado eso a sus hijas sin querer queriendo.
Volteé a a ver el odiado jardín, sonreí, es posible. La cerveza me supo rica y ya estaba un poco borracho.
20 de julio de 2004
Inlgés contra Portugués
El otro día me reía de las generalizaciones que hacía Eterno Retorno, parece que nadie le quiere hacer un desafio decente a su doctosa mente, en fin, el vato buscaba tiburones en aguas de la presa y yo acá me reía de como ciertos pequeños charales caían en su red.
Y tuve que enterarme, ironicamente, por la blogóesfera sueca, por medio de mi compa la steffanie que los medioclaseros no son iguales por doquier, muchos menos los circulos que nuestro docto compa circula.
Resulta que allá en Brasil estan partiendole en la madre a los usuarios de internet priviligiada y amantes de la lingua Angla.
Según nuestros informantes lingüísticos en Google, el portugués le esta dando batalla a los de habla gabacha de este lado del norte, o sea los EEUU.
Mi compa pensó que si algún día algún desafió tendría el inglés sería de parte de los de habla hispana pero no, fueron nuestros compas de habla portugesa los quienes enseñan el camino, será?
Mas info : Brazil Internet Craze Angers English Speakers
All the world's a stage
Fue una de esas noches en que la muerte decide divertirse con el destino de la raza a pesar de que no es tiempo de ir a recojer sus almas.
Ibamos 6 sayos por la Ave. Revolución de Tijuas. 4 reporteros, un doctoso y yo. Las luces brillaban y el ruidaje de la calle y los bares amén de los suplicos de los indígenas llenaban la atmósfera del paso que llevabamos al Dandy del Sur. Sin decir pio caminabamos cada quién en su pinche mundo. Yo era el más novato pero sabía en los caminos que esta compañia solía andar por lo que escribian, así que mi sexto sentido miraba alrededor de mi entorno no porque creía que algo iba a pasar sino porque la imaginación me ganaba, tenía rato leyendo sus letras en un lugar de la blogósfera de cuyo nombre no quiero acordarme, y caminaba esperando alegre que un relato tomase vida.
Mis ojos, no sabían que hacer hasta que note que un carro se parqueó doble por Le Drug Store y un policia alzó la mano para señalar la falta para luego retrocederse tan rápido como notó la violación de tráfico.
No le puse mayor deparo al asunto hasta que vi que dos sujetos se bajaron del auto con miras al quemado Sara's donde justo apenas ibamos pasando nosotros. Me entro miedo, la fantasia superando la realidad siempre me saca escalofríos no porque no sea posible sino porque me borra la sonrisa de la cara y lo cobarde se asoma mas no queriendo causar problemillas sólo alcanzé a decir, "aquí hiede a gato encerrao" a lo que mi compa de la Mesa dijo ¿'on?
El ritmo de la Ave. Revolución es tan acelerado que en menos de 15 segundos fuscas y cuernos de chivos rugieron sus estruendosas rafagas de fuego, sólo alcanze a devisar las muecas de los sicarios luciendo sus apretados dientes por la presión de la fuerza de las armas, nos hicimos a un lado que cuando reaccioné ya estabamos pegados a un autobús lleno de turistas todos perplejos, alcanzé a escuchar entre la conmoción a un gringo decir: is this a wild western shoot out or what? iban por el compa de mi compa.
Tengo entendido que lo querían quebrar porque escribía desde las entrañas del crimen.
De repente mi miedo se transformó en adrenalina al acordarme de la morrita chula que me prometió tanto esa mañana. Como no quería quedar con hoyos en el cuerpo, pues había quedado de verme con la jaina esa noche y la neta, andaba deseoso de verla, tuve que hacer algo. Mi compa de la nada saco una beretta 45. Empezó a disparar indiscriminadamente quebrando ventanas y un montón de figuras de papel mache soltaban trozitos de papel como confetti. Al ver que el sicario buscaba con la miraba a su victima, yo sólo alcanzé a hacer una maniobra que aprendí cuando jugabamos beisbol en la Ramos Millán, me barrí hacía él como si a primera y la bola fuera ya en camino para el out. Mis pies tumbarón al sicario al suelo y cuando me levanté que le agarro la cabeza y se la retacho pa' la banqueta con un chingo de fuerza, la neta, se me fue la mano porque tengo entendido ahora me buscan a mí, pero para que den conmigo va estar cabrón.
La muchedumbre gritaba asustada de la emoción, en eso mi compa ve que el otro sicario wachó todo el rollo que me aventé y empezo a retirarse disparando a lo loco y mi compa ya bien acelerado empezó a corretearlo disparando como si fuera una pinche pelicula de Hollywood sin poder darle cran al buey, al ver que el sicario desapareció se retrocedió con con cuidado, unas sirenas se escuchaban a lo lejos.
Ni fuimos a pistear, sólo nos cercioramos que todos los compas estuvieran bien y cada quién pego requinto pa’ su chante, menos el doctoso que sería el testigo del rollo y el quién daría la versión a la chota del refuego que acabó de pasar.
Al otro día supimos que eran asesinos profesionales, entrenados por la Mossad de Isreal y los Irlandeses de la IRA, así que a los jefes del sicario ese que quebró en la baqueta les costó una buena inversión el sujeto pero ni modo, cuando la muerte anda ganosa de teatro ni quién le diga como arreglar el escenario de las almas que se tiene que llevar cuando el tiempo se les llega a los que ya se tienen que ir.
18 de julio de 2004
De advertencias, agradecimientos, y tips
Gracias a Fausto, blog.com.mx, Selene, y Angelopolis, por mencionarme en sus blogs, es un verdadero honor que piensen en este exiliado, sus palabras llegan hasta acá 'on ustedes saben 'on....
Libros y más libros, via ...FTP
Hoy surfeando la blogósefera di con este post. Así que si te gusta la lectura digital y no tienes libros como esta jaina dice no tener y además sabes manejar y tienes un FTP pues a bajar libros se ha dicho. No que sea algo que Sor Juana apruebe pero pos ahí'ta para lso que gustan de la la lectura digital, yo le di una buena vuelta al rollo y baje lo que me gustaba, hay de todo, mucha traducción pero buenisima lectura, y como dice sosa: "No se si esto sea legal, pero hay que aprovechar..."
Y hablando de esos que odian la teve, ha de notarse que aquí en Suecia se ha propuesto para la televisión pública, mejor conocida como svt.se que ponga etiquetas de advertencia en sus programas que indiquen lo peligroso que pueden ser.
Sí señor, así como los tabacos llevan sus advertencias que el tabaco puede ser dañino para la salud, el comité que investiga los problemas de la obesidad en la sociedad sueca propondrá que ciertos programas de televisión lleven una advertencia que ver susodichos programas pueden ser nocivos para la condición fisica de sus televidentes.
Si sabes sueco chkea todo el artículo aquí.
Hablando de nuevas ... hoy veré a los Smiths en canal + con Jhonny Marr y todo cuando eranse si tan sólo unos chavalos, 7 de Diciembre 1983 damn, am I fucking excited or what? You can bet your gaddamn chones I am ese!
Libros y más libros, via ...FTP
Hoy surfeando la blogósefera di con este post. Así que si te gusta la lectura digital y no tienes libros como esta jaina dice no tener y además sabes manejar y tienes un FTP pues a bajar libros se ha dicho. No que sea algo que Sor Juana apruebe pero pos ahí'ta para lso que gustan de la la lectura digital, yo le di una buena vuelta al rollo y baje lo que me gustaba, hay de todo, mucha traducción pero buenisima lectura, y como dice sosa: "No se si esto sea legal, pero hay que aprovechar..."
Y hablando de esos que odian la teve, ha de notarse que aquí en Suecia se ha propuesto para la televisión pública, mejor conocida como svt.se que ponga etiquetas de advertencia en sus programas que indiquen lo peligroso que pueden ser.
Sí señor, así como los tabacos llevan sus advertencias que el tabaco puede ser dañino para la salud, el comité que investiga los problemas de la obesidad en la sociedad sueca propondrá que ciertos programas de televisión lleven una advertencia que ver susodichos programas pueden ser nocivos para la condición fisica de sus televidentes.
Si sabes sueco chkea todo el artículo aquí.
Hablando de nuevas ... hoy veré a los Smiths en canal + con Jhonny Marr y todo cuando eranse si tan sólo unos chavalos, 7 de Diciembre 1983 damn, am I fucking excited or what? You can bet your gaddamn chones I am ese!
My own private rumor-personaje
En la casa siempre hubo rumores-personajes que recibieron el aire de la vida por medio de la boca de mi madre y de mi abuela. Ambas fueron creadoras de rumores-personajes que hasta la fecha los veo y siento como si en verdad hubieren vivido en este mundo. Rondaban la casa como cualquier otro ser que se sentaba a ver la televisión o se peleaba por comerse el resto del rico caldo de fideos con valvita. Con el tiempo siempre me han seguido estos rumores-personajes, hasta la fecha cada vez que me mudo sin querer los empaco con las demás pertenencias que me han seguido en mi divagar desde que dejé Tijuana, rehusan, como yo, olvidarse del lugar donde nacieron y me producen cierto consuelo cada vez que se aparecen de la nada.
El otro día me di cuenta de la blancura que el resto de mi cuerpo tiene. A diferencia de mi cara o mis brazos, cuya tez ha sabido retener las bronceadas del sol Californiano, mis piernas y mi torso son blancos, pues rara vez me bronceo, así que retienen ese misterio que de vez en cuando sacan de los recuerdos uno de los rumores con que mi familia le gustaba alimentar mi imaginación.
A diferencia de las Europas e inclusive gabachas, la gente de mi país parece no importarle mucho su genealogía. Así que muchas de las veces las historias de la familia terminan con los abuelos. Una de las cosas que me gustan de Suecia es que sólo tienen que ir a sus registros para dar con los suyos de hace más de 400 ó 500, 700 años atrás. El sistema de recaudación fiscal les ha ayudado mucho a estos con eso e inclusive también los registros de la iglesia, por muchos años la (Svenskan Kyrkan) Iglseia Sueca fue la dominante en la vida diaria del sueco así que la iglesia era obligatoria hasta hace poco menos, me arriesgaria a decir, de 20 años. Así que los registros ya sea por ley o por costumbre los tienen ahí y así les indican empiezen su genealogía a los que quieren saber un poco más de sus entes.
Bien fuere así en México pero la iglesia Católica le dio más por el honor y el pecado que un sentido de justicia para todos así que hijos bastardos regados porquier andan y amén de buscar en los registros de ellos el pasado de uno, se puede, no digo que no se puede, pero tampoco, a mi parecer, parece importarle mucho a mis paisanos saber de su pasado, es como si tuvieremos demasiado ya en nuestras manos definiendo el pasado de nuestro país como para ponernos a indigar el propio de uno.
Así que mi piel blanca, según tengo entendido, es por el rumor-personaje que me ha seguido en mis vagancias mundiales. El rumor es un gabacho que trabajaba en las caballerias del viejo Hipódromo de Tijuana. Es un fantasma al cual bien pudiere yo rellenarlo de información facilmente buscando los registros de los empleados que hubieren estado en 1945 ahí pues fue cuando nació mi madre, la quién fue adoptada por mi abuelita ese mismo año y la tesorera de la historia familiar de mi madre. Siempre me ha gustado para que fuera un Irlandes mas el rumor nunca tuvo nacionalidad más allá de gabacha y nunca tuvo otro color más allá que el de güero. Un rumor que me ha llenado la cabeza con una familia fictiva de la cual nunca sabre su verdadero origen, ni modo, pero así es, mientrás, no dudo que mi piel blanca me siga recordando al rumor-personaje que mi familia supo darme para toda la vida.
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