Vaya, everyone y su santa madre is discussing mexican racism por estos días, pero everyone is taking the wrong actitud, más el pseudo-controversial que ataca a Daniel Salinas personally, perhaps se deba a mí manera de ver los blogs, pero when I read un post de un blog, leo un text, and what ese text da, el autor is second matter, las letras sólo convey las ideas. The blogsphere, en esencia ese fragmento llamado San Diego/Tijuana, es un world de letters, not people.

Aquellos interesados por favor verse los siguientes posts de las personas involved:

En la banquilla:
Eterno Retorno

Defensores:
Chango100

Acusadores:
muladar, movedizo muladar

Debate:
Ras Rogers Trips, Yo, Rancho Electrónico, WOMS, PGBeas, Vida en-Granada, Tiburon3

Observadores:
Trenza de Arena

Desgraciadamente yo nunca he tenido la oportunidad de convivir con una familia indígena ni muchos menos entrelazar extensos lazos de amistades con nadie qué sea indígena. Cuando vivía en Tijuana erase común que los indígenas tuviesen los puestos de trabajo más bajos dentro de la jerarquía laboral, así que uno los veía de lejos o simplemente al pagar por el elote con mantequilla y chile que enriquecía mi paladar o cuando compraba frutas, aguas y jamaicas (yummy), churros, o peorcito, se les veía vender chicles Adams en las calles centricas de Tijuana.

Todo eso de seguro se da aún. De hecho son los que dominan el mercado informal ya que la ley y los gobiernos municipales no sueltan licencias para el trabajo regularizado de estas personas que por cuestiones culturales a veces hasta rechazan formar parte de la estructura gubernamental que supuestamente los representa.

Mi conocimiento de los indígenas que existen en Tijuana son en particular de Oaxaca y que son casi odiados por el resto de la población por razones de un eugenismo que se da a voces bajas. El indígena en Tijuana representa rezago y además es tan diferente al mestizo que muchos no sueñan ni en hacerles el amor a ellos, ni mucho menos ver con agrado sus aparencias fisicas.

Este eugenismo se da sin lugar a dudas por esa preferencia que los mexicanos tenemos por lo güero ya que el ideal que aún existe dentro de la conciencía mexicana es mezclarse para superarse. Este proceso que empieza con las famosas castas que los españoles impusieron en nuestra sociedad y que no le piden nada a Hitler, es un vestigio que nos ha costado mucha sangre y dolor aún y que no podemos superar.

Por ende, se me hace un poco raro hablar de racismo sin tener en cuenta las opiniones de estos conciudadanos nuestros. Futil diría yo, porque mientrás el debate ha tomado matices personales la verdadera razón para discutir las cuestiones del racismo dentro de México ha tomado segundo lugar. El racismo no es acusar a alguien de ser racista como si fueramos gabachos, y dar explicaciones históricas del porque uno es más chingon que el otro, eso es caer en las trampas mismas que Daniel Salinas nos presenta como argumentación. El racismo en México va más allá de cuestiones de superiodidad, recalca en el gene intrísico que conforma el collectivo mexiquense.

Quierese o no la mayoria de los mexicanos somos mestizos, por eso no es inusual esta aplicación de la eugenesia, y por muy güero que se sea no existen condiciones de linajes donde lo puro exista mas que en las comunidades indígenas las cuales rehusan entrar en este mestizaje.

Este debate no es un debate, es una misa de sordos, y si se quiere saber en verdad más sobre el racismo vayanse a comer una merienda en una casa de una familia Oaxaqueña pobre en Tijuana a ver como se sienten, y si pueden, escuchense a ustedes tanto como a ellos.


Post Data:

Leyendo el blog aquí iba tu nombre y el mío también se pudo observar esta mañana, para mí, el siguiente dialogo en el tagboard zazen01:

br: parece que si.
Cactus: Salinas se vio mal. Ésta la ganó Yépez.

En mi humble opinión, cada vez que las ideas se reducen a simples insultos personales y las ideas se hacen a un lado, el perdedor es el que se sale de la esfera de las ideas.

The Queen is Dead (Smiths) God Save the Queen (6 Pistols)


Oficialmente he terminado dos años de filología inglesa. Just in time. De hace rato que la lengua inglesa la traigo ad nausem. No sé si es el invierno o mi amor por mi segunda lengua natal, nativa, mia, esta en un proceso de apatía.

El inglés comenzó en mi vida al nacer a escasos metros de la línea, en la Pancho Villa, en Tijuana. Lo digo así porque mi familia era gente de puestos de curiosidades. Después, no tendría ni los 8 me aventuré a Los, allá, con la ventana de oportunidad a la que Chomsky se refiere, adquirí mi segundo idioma. Siento que cierro una especie de circulo porque dos años de estudios universitarios en el ramo de inglés ya es algo, en sueco le dicen magisterexam, en inglés Master's, aunque aún me resta por terminar unos examenes más (2), mas esos los hago después, que se esperen, sí, soy burro pero ni modo, burro rayadito con spray negro jejeje.

Hoy termina ese aspecto de mis estudios. ¿Aprendí algo? Sí y no, no me importa, aunque admito que sé más al respecto que hace dos años atrás.

Mas las humanidades, los examenes, la escritura obligada, el analysis forzado, buscar aprobación, todo eso es un juego de bipolarismo emocional, pues es un sube y baja de saberte inteligente sólo para darte cuenta que no lo eres cuando fallas.

¿Los valieron? Ahora no puedo verlo, pero ya al traducir documentos veo con qué organización hago mi trabajo, lo hago con más cuidado y le tengo más respeto a la palabra, quizá adelante me alegren mis logros, hoy sólo reflexionamos que dos años de estudios de filología inglesa han acabado.

Uno nunca habla de sus fracasos, no sé a que se debera esto, pero no es de agrado hablar de los fallos de uno, como si el dolor del fallo fuera tan grande que relatarlo es ya darle de patadas al inviduo herido, pero así es, el fracaso, el fenómeno más grande en nuestras vidas no recibe mención más allá de una cita en los muchos logros de nuestras vidas, como si fuera si tan sólo una notilla al último, una manchita pequeña que se atrevió a entorceper el logro y algo que se supo superar.

El fracaso tiene mala fama, la neta, nadie quiere saber de ello, y desgraciadamente el fracaso es una de las cosas que más fuerte hace al individuo y su pago es rechazo, pues el fracaso es algo del cual no se quiere saber ni en el más mínimo detalle.

No se quiere ni en el más mínimo aspecto de nuestras vidas ya que el ideal del humano es el triunfo, el triunfo como solución al problema del medio ambiente en que nos desarrollamos.

Mas el fracaso es una emoción y cada quién la trabaja a su manera, tanto hombre como mujer, el fracaso tiene muchas manifestaciones, y como las tapas españolas, se consumen con alcohol en el caso de los hombres. Nosotros, los hombres, el fracaso nos caracteriza como la hombría que anseamos y que marca nuestros pasos, el fracaso, duele, por eso digo que es emoción. Y marca cómo un algo que no se pudo, este mismo fracaso después nos hará quienes somos porque aprendimos del fracaso los errores y sus cicatrices no queremos que nadie vea.

El fracaso es pues aprender, pero nadie lo ve así al momento de estar por caer.

Cada vez que me pongo crudo-infirmis me asalta el momento, este es el momento adecuado me dice mi voz al percartarme de su ausencia, de la fallida profecía esa que me detiene dejarlo de una vez bien por todas. Mi voz es de esas voces que me alientan a procurar por mi bien de vez en cuando y que más de las veces tacho de irreales sus buenas intenciones por no decir desquiciadas, es óptimo, insiste mi demasiada seria voz, quisiera tomarme en serio y hacerlo, mas no lo hago, me sé, me contesto. Y es que de repente la costumbre esa que pienso que me aqueja cotidianamente cesa, y no es costumbre, yo pienso que es mera psicología de mi parte el querer hacerlo, un vicio que simplemente no esta ahí. Yo no soy vicioso, por lo menos no uno confesado, admito que tomo más que hace un año atrás mientrás que el vicio que mi sentido de culpabilidad de Luterano fronterizo, Católico de costumbre y ateo ante la sociedad me recuerda de vez en cuando, como en esas mañanas recuperatativas, Ahora! Me rio, me mofo, y es que no es más por vicio que por sociabilidad.

El cafe tiene raras entradas bibliográficas en mi vida, recuerdo su sabor al sentir ese liquido mezclado con lactante, me gustó, sin azucar su sabor a mis escasos 5 años en realidad la primera tentación prohibida permitida y no defraudó, gustó.

El café no tiene las mismas propiedades en California como en Tijuana. En Tijuana el café es tomado para conversar, para disfrutar, para beberlo.

De seguro fueron las leches de saborcito del 7-11 los que me engañaron, después no supe ni cuando cai en la trampa gabacha esa de tomar cafe para despertar bien para entrar en chinga al jale. No supe ni como fue que lo agarre de costumbre para trabajar mejor, una droga inofensiva para producir más, para verte ‘trabajando’ con gusto.

Ahora estoy en otras tierras, donde el café mezcla lo Californiano con lo Tijuano: Se disfruta, es tema de conversación y la gente tiene la cultura que se llama fika. La gente fika, se hacen citas para el fika. Uno fika como si fuera cita de negocios, para negociar la vida, para negociar el día.

No sé a que se deba ese deseo de querer deshacerme de él pero lo deseo inconscientemente y lo celebro cuando se me pasa la temida hora, para después darme cuenta que me hace falta un café, quizá se deba a ese fruto prohibido que uno ve de niño, que la infancia observa todos hacen, que desea ser parte de esa sociedad.

Va de nuez a falta de M&M's...


Leyendo el más reciente post de interioridad [ espai bioníc ] me di cuenta que se dio cuenta.

Lo que pasa es que el 11 del corriente mes puse un post del cual después me arrenpentí porque se me hizo que demandaba algo que no va; porque pensé que a lo mejor iba a herir sensibilidades, cosa que al parecer ya causé mi cuota este mes.

Resulta que por estos días estoy leyendo, a fuerzas, no por placer, a Salman Rushdie, Los Versos Satánicos y por de falta de mayor concentración, mi imaginación supersónica* a veces se larga sin mi permiso y se me vino a mente una conspiración, que es lo mejor que mi cerebro sabe hacer al momento de saberse desentretenido.

Para no hacer corta la larga anecdota contaré todo el rollote, detalle por detalle, no, pero sí dire que la conspiración, que no dudo sea verdad, me hizo pensar que la autocensura está sujeta a las ventas de libros, cosa que tiene que ir de mano en mano. O sea que tanto la casa de publicaciones como el escritor/a se han de rascar la espalda, el dinero su manita de chango y el catalizador.

Esta conspiración tuvo su raíz en el post del miércoles 10 de Dic titulado ¡Soy ricaaaa! ¡Me encontré 500 € !!! que leí en vida en-granada donde nos relata cómo es que fue engañada a comprarse un libro.

La casas de publicaciones y las mercadotecnias para vender libros me hizo pensar, ya que broncas entre el Islam, los Cristianos y los Hindus que caracterizan al libro de Salman Rushdie al paracer perecieron de interes en mi cuando me supe más entretenido por mi raza y sus dilemas cotidianos; después me vino a mente que a pesar de tener ya para el año visitando blogs de gente publicada y no publicada no se escuche mucho del proceso que involucra todo ese rollo de publicar, digo, para aquellos wannabe escritores dreamers como yo, se me hizo raro que los conocidos y ya publicados no expresen más sus opiniones al respecto, y reflexioné como antes las fisuras entre escritores y sus publishing houses antes daban de que hablar y cómo por estos días eso es tan sólo de un pasado ya ajeno.

En pocas palabras siento que es raro que siendo el blog la maxime expresión de sentimientos desairados no haíga pues más comentarios al respecto y me hizo sospechar pues que el dinero y el miedo de saberse leidos por esas casas les causé a esos susosdichos escritores retractarse de ello.

Lo digo tanto por mi tanto como para los NeXters por estos circulos que se animan a escribir y que formaran el mañana de las letras TJ, mas pensé también que quizá sea pedir mucho de una bloguesfera inestable y efimera como lo es la bloguesfera en si. Sí sale vale, si no, pues ni mo', las cosas a fuerzas no tienden a fluir tan bien como mi lectura de los Versos Satánicos de Salman Rushdie puede atestar.


*frase robada de Seleniux

vector graphic:giesen

Curiosamente en Tijuana se sabe bien cuando son las 12 de la tarde, es nada más de mirar para arriba y fijarse si el sol esta en medio de la estratosfera. Son las doce nos impresionaban los viejitos y viejitas antes con sólo mirar para arriba y saber dar con la hora en estos tiempos Suizos de Swatch.

Aquí no, no es tan fácil.

Por ejemplo, las doce parecen unas 9 de la mañana, el Sol nunca se pone a eso del Post Meridiano, alude siempre a un Ante meridiano, pero como que nomas agarra viada de ladito, como un eterno crepúsculo matutino.

Ya me había percatado antes de ello, y me sorprendió cuando lo noté, no es como en Tijuana me dije y lo recuerdo porque el sol se asomó casi todo el día hoy.

Como ser humano y haber pasado 30 años en aquellas tierras que bien hacen en llamarse Californianas, mi cuerpo se ajusto bien y bonito a esos movimientos astrales, el sol era el sol y la luna era la luna.

Aquí no, hay demasiado que ver, dan mucho de que hablar. Si el sol no está afuera todo el día, está oculto tras bancos de nubes espesas que hacen verlo como nunca lo había visto antes: albo, como cuando las quemazones y el sol se puso rojo allá (Tijuana mind you) y la raza se quedaba asombrada, aquí lo mismo, a excepción que en el solsticio invernal el sol sale pero engaña, no calienta, sólo da luz, curioso pensé la primera vez que me atreví a salir con si tan sólo un suetercito, y percatarme del frillazo de a madres que hacía y aquel buey de adorno nomas, mientras tiritaba bien arrepentido. El sol es tópico callado entre el astro y uno, cambia de posición, es inquieto, si sale da alegría verle. Mientras que la espera es larga en veces, como en estos tiempos de oscuridad, de nubarrones, cuando sale, da en que pensar.

Advertencia! Post largo de 800 palabras.



Curiosamente en Suecia me causa risa la manera en que se me discrimina, por el color de mi pelo. Mi pelo es negro, bello, lacio y con gel agarra un color más profundo, me gusta, negro, así es y de seguro seguirá siendo hasta que mi juventud de paso a lo que los gabachos llaman como middleage, donde las canas aquellas mismas que mi Abue me gritaba se le tornarían verdes por tanto desmadre que causé en TJ, esto se lo decía a un Punk de TJ, vaya, la alucinación no se hacía esperar, pero nunca sucedio, las canas son plateadas o blancas, algunas amarillentas con ese color que los gringos llaman como antique.

En los EEUU fue mi piel, mi piel morena, tostada, color café claro, café con leche, raza de bronce. También mi bilingüismo fue blanco de los güeros. Mi acento en mi inglés chicano, la gente lo llamaba ‘inglés imperfecto’ y en más de una o dos ocasiones, cuando soltaba la lengua al hablar en español y los gabachos nos torcian hablando, el dominio de los gringos se hacía presente, nos hacían sentir ‘extranjeros’, de seguro aún se da.

Más este tipo de racismo se canalizá hacía lo exterior, lo visible. lo que se puede discernir como diferente, a lo que el reciente fallecido Edward Said llamó ‘El Otro’. Eso que vemos y nos hace diferente del uno y del otro.

Aunque esto se proyecta extrovertidamente, el racismo se da introvertidamente. Es un producto de nuestra sociedad, nuestras sociedades, desgraciadamente la humanidad es racista, así sean Chinos, Mexicanos o Esquimos, todos practicamos el racismo, todos queremos dominar. (ver reciente post de Chango#100)

La diferencia yace en cómo administramos este tipo de sentimientos (ver post martes 12/9 de Ras Rogers). Mas sólo hay un camino, vivirlo en carne propia, pues el racismo lo hace a uno sentir mal, a mí me hizo sentir mal. Por eso la semiótica Chicana fue un gran alivio para mí. Me hizo sentir orgulloso de mi, de mi cultura, de mi pasado, para algunos esto es cuestión de mofa, no entienden el proceso regenerativo que causan las imágenes esas de Aztecas, de Mayas, ver y escuchar spanglish, tiene un motivo, todo eso nace a base de querer sentirse parte de algo porque el racismo gabacho y demás, alineates.

Entiendo ese deseo de querer sentirse orgulloso de lo de uno como Daniel Salinas lo expresa: "En lo personal me siento mucho más identificado con España, de donde provienen mis raíces, mi idioma y toda mi carga genética.", él se siente más identificado con lo Europeo y ¿no es su post titulado: Los indigenistas y yo un intento por querer justificar con datos históricos (una de las ciencias más controversiales de por cierto) un deseo de bienestar? Daniel Salinas es la minoría en México como yo soy la minoría en Suecia y lo fui en California. Mas creo que eso de barrerse con la historia de la cultura indígena en México, contada desde la perspectiva Occidental, es dar bajo la cintura, pues gracias tanto a Torquemada y su banda de supersticiosos y los mismísimos Aztecas mucha historia contada, bajo una escritura claramente desdeñada por Salinas, fue echada a la hoguera y por ende mucho no se sabe de aquellos viejos mexicanos que no logra Salinas del todo comprender.

Yo no me puedo poner en los zapatos de Daniel Salinas porque no soy ni rubio ni güero pero si puedo entender su frustración querer nombrar algo inombrable en nuestra cultura: el culto a la tez blanca que nadie representa mejor que Televisa con sus telenovelas y las oligarquias mexicanas. Nadie habla de ello, si no que se vive y bueno, ¿por qué? La razón radica en los mismos motivos qué alimentaron mi bienestar en California: Se ve.

Una de las cuestiones más curiosas es como la gente representa al ‘otro’, para el gabacho por estos días no existe cara más malosa que la del musulman, experiencias que los Chicanos hemos vivido de por si ya desde los tiempos remotos de la revolución. El malo en la cultura gabacha siempre es moreno, los güeros casi no se ven, los güeros no son ‘tan’ criminales. La cosa es que los morenos estamos quemados pues.

El racismo es una ideología de dominación como expresa Arjuna Peragón por eso mismo puede Daniel Salinas creer cosas como: Digan lo que digan, las culturas europeas del Siglo XV eran infinitamente SUPERIORES a las culturas precolombinas y Digan lo que digan, la absoluta superioridad de la cultura europea sobre la mesoamericana es incuestionable. De hecho yo también quiero dominar, como cualquier buen humano, creo que lo mio es lo mejor.

Qué bueno que D Salinas haya ofrecido su punto de vista porque su posición queda más clara, se agradece que se haya tomado el tiempo para ahondar este tema tan poco discutido.

Hablando de Monsiuer Bruno Ruiz y su estilo de escribir ultra TJ urbano, además de ser blanco favorito de la escoria bloguita esa del Chango #100, y la distancia de la tierra y el mar que me ausenta de ahí, me di cuenta que escribir a máquina no es lo mismo que escribir a mano. La cosa se reduce a cuestiones de seguro evolucionarias, venga, ¿desde cuándo acá hemos tenido la máquina esta del teclado, como le decimos allá en esas tierras nuestras, comparado con la escritura a mano?

Digo, no es que este proponiendo una nueva teoría de la evolución, si no que simplemente me he dado cuenta que escribir a máquina no es lo mismo que escribir a mano.

Y es que empujar cuadritos con letras no causa la misma sensación que escribir a mano. No sé ‘on leí por ahí que la escritura a mano esta sumamente ligada a ciertas partes de nuestros cerebros y conste que no estoy afirmando que tenga uno ¿eh? Y claro, aquí no se supone que todo los que tienen acceso a este medio sean personas que en verdad tengan acceso a este medio, si no que hay medios que hacen impossible ver este medio, por ejemplos a ciegos, otros seres humanos que están en espera aún de la internet, la verdad, para nosotros los ‘normales’ este medio de letras es fácil pero hay personas que no pueden leer este incongruente mensaje que escribo en este momento. Mas creo haberme salido del tema, cosa que no es inusual de mi parte puesto que si tengo una característica consistente esa es la de ser incongruente, soy un profesional de la incongruencia, es más si hubiese premios nobel para aquellos que más se salen del tema ese seríase yo, claro, modestia aparte.

Pero creo que estabamos con Bruno Ruiz, la verdad, me siento halagado que ese hombre de letras me haya dedicado un post, ya no un link, que de por si me saco de los calcetines la vez primera que vi lo hizo, si no un post entero, vaya, ora sí, debo parada obligada a su chante cuando regrese a mi haus. La verdad, dibujar letras es más divertido, y es que no hay como trazar la línea de una f, o de una g, así como el cuadrito este lo pinta, cosa que no logro por más que quisiera, hablando de Jaques Derrida, no es este el intento de hacer de este post un tema deconstructivo, pero la más dificultosa cosa es, digo, para el placer de la tinta y el carbón del lapíz, es en verdad más la q. Aunque algunos argumentaran que la x es más aún y quizá la falange de la izquierda insista que es la g, la g, esa es más cabrona de trazar, ni quién lo dude.

Nope, no es lo mismo escribir a máquina que a mano. Borrar, eso si es trauma, aquí se hace un delete, un backspace y ya, con tinta es más cabrón, n’ombre esa madre es pura pasión, las mentadas de madres salen al son del desliz del Bic al escribir, es más es más riesgoso porque el error es irreversible, con lapíz, depende de la punta y de la marca, el número de la punta y el error puede ser borrado, claro, siempre y cuando la goma sea buena y el papel de buena calidad, porque hay unos que valgame Dios! dan para puras vergüenzas, cuestiones que en horas de examenes el gobierno no toma en cuenta puesto que la globalización es más importante y el individuo? Bien, gracias, y usted? En verdad, el capitalismo es el comunismo al mayoreo, la globalización es querer metertela comunitariamente, y que tu pages por ello.

Aunque por estos días me aburre escribir ya a mano, hace mucho que no lo hago, y es que la verdad, la maquina esta es más cabrona, digo, siempre y cuando haiga electricidad.

Desde que tengo uso de memoria el Lunes a sido un día no muy bien visto, nadie lo quiere y con la canción de los Boomtown Rats, I don’t like mondays su popularidad fue disminuyendo más aún. En realidad el Lunes antes no era el primer día de la semana, era el segundo pero el capitalismo lo redujo al primero y los protestantes le ganaron a los católicos, el resto es historia. En verdad para muchos el Lunes es re-inicio, lo nuevo, cuando todo se reduce al presente futuro y el pasado fin de semana nuestro pasado más inmediato, las aventuras, los cotorreos, se basen en dos – tres días, Viernes, Sábado y Domingo.

El Lunes también es un principio del sentido de culpabilidad para esos que tenemos, sin querer queriendo, dos religiones dentro de nosotros, o estamos esperanzados porque algo se terminó y esta a punto de empezar algo nuevo o la carcoma del sentido de culpabilidad de no haber hecho aquello que deberíamos haber hecho nos come el día, los Lunes, por ende no son tan populares, nos recuerda también nuestros fallos que suelen ser más frecuentes que nuestros logros.

Yo sólo me acuerdo de una vez en mi vida con qué esmero esperaba que los Lunes se acercaran porque para mí el empiezo de la semana representaba más actividad, y eso fue en Madrid, cosa que Selene también esta viviendo (ver post viernes, noviembre 14, 2003), cuando leí su post sobre como el Lunes era mejor, me hizo acordarme y una leve sonrisa se pintó en mis labios, me acordé de los mios.

Mas los Lunes sólo son pesados por la mañana, cuando el inicio es tajante, hay que dividir la semana, los proyectos, las horas, los minutos después empieza el culto al Viernes. Aquí en Suecia tienen la curiosa tradición de nombrar al Miércoles como Lilla Lördag (lila lourdag) o sea, pequeño sábado, y la gente se da la libertad de chingarse unas copitas. Puede uno mirarlo como el inicio de la decadencia semanal pero hoy nos abstenemos de preceptos morales basados en moralidades judeo-cristianas, sólo observamos.

Los Lunes, día de la Luna, es en realidad un día ajetreado, estamos todos un poco cansados del fin de semana pero que fuerzas misteriosas, como las fuerzas de la luna en el mar, nos mueven. En realidad se podría también discutir que el Lunes es odiado porque representa lo más obvio de nuestras vidas, la rutina, el empiezo de la vil rutina, esa rutina que nos causa sueños, aburrimiento, deseos de romper con los paradigmas bajo los cuales nos rigimos, bajo los cuales nos atan nuestros sueños, nuestros deseos.

Los Lunes pues es el empiezo de querer destruir todo, para poder empezar de nuevo.

Fui a ver con Marcos durante su estancia en Estocolmo el lunes pasado la pelicula The League of Extraordinary Gentlemen y me parecio entretenida, bajo las calles Londinenses y Parisinas de Arthur Conan Doyle y el viejo Imperio Británico las broncas y los madrazos rifan de a madres.

Sean Connery siempre me ha caido bien pero creo que merece un lugar en mi pity list, que junto a A. Scwarchenegger, B. Willis, O. Winphrey and Jay Leno, simplemente se vendio a la maquinaria propagandistica de los EEUU.

Como por estos días no puedo disfrutar una pelicula sin que mis anteojos académicos se interpongan, se mi hizo raro que a pesar de que haya una mujer en la Liga, la pelicula se titule como La Extraordinaria Liga de Caballeros, y la mujer what? Y conste que la haina, Peta Wilson como Mina Harker, se avienta todo un show ella sola, pues ella les abre el paso a nuestros héroes en Venecia. Más de dos tres se prenden de la morra a pesar de ser vampireza todos se la quieren echar y el más traumado por ella es Jason Flemyng como Dr. Jekyll. No hay mucho sexo, diría más bien nada pero según los que saben de slash, hay suficiente campo para ello.

Como dije antes, esta pelicula es mera propaganda para la industria del Imperio gabacho, a nadie se le pasó que justo cuando muere Sean Connery como Allan Quatermain, quién es el fregón de fregones en la movie por eso del Imperio Británico, le pasa el 'mandato' a Shane West como Tom Sawyer, el quién es un agente de la CIA, o sea qué el Imperio pues ahora yace en los USA, qué mamones pensé y casi lo grito en la sala sueca del cine

No voy a decir que no la disfrute pero me arruino todo saber que tuve que pagar para ser victima de la propaganda gabacha ....Usch!

Y para cerrar con broche de oro, propaganda bloguera: Gracias Logovo y BR por las menciones en sus blogs de este blog TJ i Sverige.

à Cuna de Porqueria


Hablando de monografías y Daniel Salinas, que por estos días esta disfrutando lo que indirectamente me aludió Rafadro, o sea que que la era Warholiana, ya no es de 15 minutos, si no de 15 personas (ver comentarios de este blog Nov 25) me acuerdo de un trabajo universitario que hice para mis lecciones de filología no hace más de un año atrás. En pocos palabras mi trabajo consistió en tratar el tema africano en la cultura mexicana. Mi investigación me levó a sacar a flote los racismos intrínsicos en la cultura mexicana, vistos desde mi cultura chicana. (para aquellos interesados en este tema más a fondo se les recomienda irse al consiguiente link: Bobby Vaughn).

La raison d'être, o en español, la razón de este post, viene a raíz de ciertos comentarios que Daniel Salinas a venido haciendo de tiempo acá sobre su ‘blancura’ y cómo ésta le ha afectado su existencia dentro del marco mexicano. Para el primer comentario que me dejo de a seis, vayamonos al blog de Chivis en el post del jueves, noviembre 27, 2003. Salinas expresa su frustación así, nos dice al comienzo de su comentario en ese blog: Pienso y comento que, según mi criterio, no es decididamente mal de "Hombre Blanco" en general, la cuestión lastímosa del racismo ( Para no sacar fuera de contexto esta cita se recomienda leer todo el post).

Realmente no sé como una persona fronteriza como Daniel Salinas se atreve a decir semejantes comentarios puesto que estas cosas de los blancos son netamente gabachas que por ser nosotros fronterizos recibimos por free sin entender más allá de lo qué curioso y al nacer, aunque me las imagino. En México nunca nos hemos dicho ‘blancos’ para significar que tan güero es alguién, los blancos son güeros y el opuesto al güero es el indio (un blog por ahí entre nosotros le dedica todo su tecleadero a esta adoración a lo güero pero no lo digo para no ofender sensibililades, pero en mis links esta). Así que si vamos a hablar de blancos tendremos que sujetarnos a los preceptos y definiciones de los gabachos ya que en español ese término es netamente anglosajón. En México no existe un contraparte al ‘white’ del inglés en español, por eso suena funny en español hablar de ‘blancos’, de que se dé es porque son fantasias de los güeros mexicanos querer ser una raza superior al estilo gabacho, una cosa que nunca se dará puesto que en México las razas no fueron clasificadas como en los EEUU, si no por su mezcla, que es un sistema mucho más complicado que el Crayon System de los gabachos.

El verdadero comentario que me hizo romper el silencio fue un comentario que, por muy intelectual que se las pinte, fue un acto que pronunció El December 05, 2003, el sayo escribió ansina:

Doy vuelta en la Calle Sexta. Un niño mixteco me sigue corriendo, se para delante de mis piernas y extiende su mano. No se resigna a mi indiferencia y me sigue un buen rato, pero no logra obtener una sola moneda, primero, porque efectivamente, no traigo cambio que darle y segundo, porque detesto la pordioserez institucionalizada de la Revo. Sé que la moneda que le dé, irá a parar al bolso de su codiciosa madre que observa a lo lejos y que ha hecho de la limosna un estilo de vida, enseñando a su hijo a creer que un rubio siempre está cargado de dólares y que en Navidad suele verse afectado por ataques de católica piedad.

Esto nos hace ver que el tal Salinas tiene todo un sistema de creencias en respecto a su blancura, venga, yo soy prieto de a madres, llega el sol y me tuesto bien y bonito, y viví más de 25 años en la frontera, y aún así los morros esos se me acercaban. Así que el ego de este susodicho hombre blanco esta al borde del racismo ese mexicano que se manifiesta justo al dar luz una mujer. Lo primero que hace la raza al ver un recien nacido es ver que tan ‘blanco’ esta el niño/a. Se dice, entre gestos de aprobación y gustos, ‘ay, qué blanquito/a esta!’ si es que nace con la suerte de estar medio balnquito.

Es bien sabido en México que los los güeros tienen preferencia sobre los morenos, venga, los vestigios del Porfiriato se dan aún, ni como negarlo, pero eso sí, hay que combatirlo y no a escondidas como nuestro amigo Salinas ha querido viniendo hacerlo hasta la fecha, no sabe como tratar esto dentro del praxis mexicano y hasta la fecha el praxis que ha utilizado resulta, y favor que le hago, Quijotesco.

Yo no repruebo tales comentarios, que quedé claro, si no que me molesta la ignorancia patente que se da sobre nuestra frontera y las influencias que se dan debido a nuestra cercanía a los gabachos, como Salinas demuestra, no hay una clara definición sobre estas cuestiones raciales en nuestros entornos lo que causa opiniones encontradas como la que Daniel Salinas expresa y vive.

Curiosamente, los defeños, conocidos internacionalmente entre la raza como chilangos, parecen no saber que es garra. Lo digo porque por estos días tuve la fortune de tener un huesped del defectuoso en mi estudio en Estocolmo, el vato, viejo homes de la internet, treintañero y casi de la misma camada que yo, me preguntó qué era garra cuando le dije que ya no tenía garra para ponerme y era (maldita sea, aún no lo hago) hora de lanzarse a la lavandería. ¿Qué es eso? Me preguntó al escuchar mi lamentación de lo arduo que es lo cotidiano. El sayo tiene como tres años fuera de su rancho lo que indica que su español es más actual que el mio y lo que me hizo sacar una sonrisa de mis labios, pues ustedes sabrán, amo palabras de mi linda ciudad que hace en bien llamarse Tijuana.

En mis tiempos punkeros en TJ, allá por los late 80’s (86-87), la raza se juntaba ó en los Fundadores ó en la calle 10, en lo que conociamos como la Tienda del Lee, pero que en realidad la tienda era de su moder. Solución Mortal era la banda más fregona y en una de esas pedas punkeras se relató una de esas ‘on fueron invitados al DF a dar una tocada y según Alan, baterista de esa banda, fueron tratados como reyes. Este comentario surgió atravez de una visita que los defeños hicieron a TJ esperando de seguro el mismo trato siendo que no fue así, pues me dio la impresión que fueron tratados peor que calaña. Fue cuando, en un proceso largo de cuestionamiento de los criticismos locales sobre los defeños empezarón a surgir dudas, los chilangos no eran tan gachos como se daba a entender. Mi huesped me hizo ver qué tanto tenemos en común y cuanta cura podemos agarrar si tan sólo no lo proponemos.

Yo tenía que bajar al rancho al sur, Småland y él tenía que lanzarse al norte de Suecia donde él keeps house y nos despedimos en la estación de trenes en Estocolmo, T-Centralen. Curiosamente, nos dijimos que qué buena onda era eso de no tener que explicarse cada otra palabra cuando uno habla, pues han de saber que aquí, entre los hispanos, nuestro español es tan diferente que nunca falta quién pregunte ¿qué es eso? La ironía aquí es que a pesar de ser del mismo país, nosotros tuvimos que intercambiar definiciones, pues tanto él como yo teniamos maneras de hablar muy peculiares a nuestras ciudades.

Curiosamente, hablando sobre el verbo Arranar en la frontera tijuanense, inadvertidamente me percaté de una cosa que prueba, sin duda alguna, que la RAE (no quiero hacerles publicidad, así que no pongo link, espero y comprendaís) es una institución que practica el racismo lingüístico. Yo nunca he escondido mi odio hacía la hipócrita institución esa que hace bien en mal llamarse RAE (¿Os acordaís que sois Republicanos?) es más me atrevería a decir que practica una limpieza étnica total del lenguaje puesto que su lema es limpia, fija y da esplendor y agregaría: ¡A todo lo que no es de castilla!

A lo que iba, me di color puesn, que esta palabra a pesar de tener representación en Andalucía, Argentina, Arizona, Chile, Tamaulipas y Tijuana, no aparece en por lo menos cuatro diccionarios ‘actuales’ que he tenido la oportunidad de revisar y tratar de buscar una definición “oficial” a susodicha palabra. Nada, zilch, ni sus luces, digo, para ser una palabra que comprueba su constante aparencia en el vocabulario de la raza, y no me vengan conque es un término arcaico ¿eh? Tan viejo no estoy tampoco, venga, ¡estoy en la plena hombría de mi virilidad! Juventud adulta, por un ansina decirlo, así que por lo menos esa palabra tiene actualidad dentro de la raza, y ahora, ¿por qué la raza, el pueblo, la xente, tiene que ser sometido a las ideas elitistas de la RAE? Txale, sacan de onda estos desmadres lingüísticos.

Bueno, where was I? O sí, la next word en mind que tengo y que de hace while he wanna treat, es la siguiente: jaria (que por estos días modernos más bien escribiría xaria)

Esta palabra tiene la curiosa dimensión de tener dos procesos biológicos a su disposición.

Si alguien tiene jaria en Tijuana es porque de seguro la hambre lo anda cucando, es termino de mariguanos este jale, ponerse bien grifo y bajandosele el avión a uno, a uno le entra la jaria, la lógica pues es que es un tipo de slang, (argot es de la raza de la cosa nostra) aunque entre la raza, aunque uno no ande en el avión, tener jaria es sinónimo de tener hambre.

El otro proceso biológico es sexual, pero curiosamente la palabra para este proceso requiere de un sufijo adjetivizador –oso/a.

Si es que uno anda jarioso/a (por eso de las igualdades sexuales) es que uno anda con los jugos biológicos más pronto que un volcán a punto de explotar. En terminos más acá es que uno anda bien caliente puesn.

Lo curioso es que el sufijo –oso/a es justo para indicar que uno está al punto de algo.

Mas sería erroneo decir ando bien jarioso para indicar que uno anda con un chingo de jaria.

La xente se quedaría nomás de wachas puesn.

Las consequencias de leer otros blogs ....



Esta foto, ganked from Omar Pimienta (Tijuana), me hizo acordarme de Zinser y su comentario que le costaria su trabajo en la ONU

Día de utilizar Crtl+F


Curiosamente en la Tijuana de mis tiempos la raza no se casaba, se arranaba.

Uno pensaría que qué pex con una palabra, verbo, que existe dentro del español global con otros matices estuviera (está) de sinónimo de casarse/juntarse en Tijuana y ¿cómo es que esa palabra vino a dar aquí/allí?

Google arroja muchos resultados con conexiones vasquenses y en forma no verbal pero no sorprendentemente nuestro amigo El charquito la tiene en uso en el post del Friday, November 21, 2003 (utilizen Crtl+F para dar con la palabra) dice: >>Nunca más lo volví a guachar. Dicen que el bato se fue a Los y que jala en una gotera despachando gas. Que se arranó con una gabacha.<<

Otro sayo que le da por el caló también la tiene en uno de sus cuentos, pero es un vato de allá de Arizona que se llama Justo Alarcón y es Andaluz, dice: >>Se arranó con una ruca de ésas, medio pocha o pachuca, que pa'l caso es lo mismo<<

El origen de esta palabra esta esparcida por varias regiones del mundo hispano, por ejemplo Chile donde su uso se encuentra con el pronombre reflexivo se y arranarse significa : Inhibirse. Cohibirse y en Andalucía donde significa Caer o tenderse bocabajo y con las piernas abiertas.

La única otra instancia donde aparece este verbo en la internet es en el titulo de un libro procedente de Tamaulipas que dice así: José se arranó.

Ahora, ¿es caló esto? Digo, porque esta esparcida tanto en el español global que uno se preguntaría qué hace en Tijuana y bajo el matiz ese de casarse, al parecer único del caló chicano, uta, !qué interesantisimo estuviese saber todo eso!

El ejercicio de la honestidad

Curiosamente hoy tuve uno de esos encuentros que me hacen recordar que aun no estoy impuesto a este país que bien hace en llamarse Suecia. Fui a la tienda a comprar varios artículos para una paella española la que resulto una paella a la mexicana ya que le faltó el safran y quedó más descolorida que un gabacho. La cosa es que al pagar por los susodichos viveres se me hizo muy poco dinero el que me pedían. Mientrás esto usualmente es tradicional de notar tan sólo en la privacidad de los pensamientos de uno, acá en Suecia es costumbre, y no por presumir ni nada, si no por cuestiones culturales, ser honesto al respecto. Ah no, pues hay va el Julio a abrir el hocico como bien mi madre reprobaría que yo lo dijiera, y le dice a la cajera: oye, ¿no es muy poco eso? A lo cual al verificarlo la cajera dijo ah sí, tienes razón.

Yo me di cuenta que al no ver la esperada aprobación de mi conducta que yo todavia no estoy impuesto a Suecia. La honestidad es tan practicada que no se espera una aprobación pública por el acto de la honestidad. Pero yo esperaba por lo menos un gracias, una sonrisa por el hecho de haber, lo que yo considero, conducido una buena obra. Pero no, me fui de la tienda sintiendome un pendejo, lo que causó más fisuras en mi identidad.

La honestidad, y no es porque no la conozca, ha sido uno de esos aspectos que me han hecho ver el grado en que la gente le da su valor, por ejemplo, aquí puede uno dejar cosas afuera de las casas, edificios, los zapatos los dejan en más de veces afuera de la puerta de los apartamentos, o sea, la honestidad es un aspecto de confianza en el pueblo que nunca practique ni en los EEUU ni en México. Por ejemplo, encontrarse una cartera en México o EEUU es cuestión de suerte; aquí no, eso es cuestión de responsibilidad, o sea, no es tuya, y la idea es de regresarla a su verdadero dueño. Que la gente deje sus zapatos afuera de sus casas es invitación a la tentación. Es por eso que cuando la honestidad aparece en nuestra región es recompensada como un buen ejemplo a seguir, la gente se alegra.

Aquí no, la chica hasta me hizo sentir vergüenza que, en un esfuerzo de sacarle risa, me sintiera mal por decirle que no fue para mí beneficio que le dijiera.

Nobel de Literatura: Sankta Lucia

Cuando venga John Maxwell Coetzee a recibir su premio, una de las clásicas rutinas que el resto del mundo no se percata viene ya de hace antaño haciéndose parte del premio nobel, y eso es ser recibido por un grupo de jovencitas cantando, con velitas en manos, una procesión que los suecos tienen como parte de su costumbres navideñas y que se llama en sueco Lucia, caminan vestidas en una especie de bata blanca larga y la Lucia lleva una corona de velas en la cabeza que la hace sudar de pocas ¿eh? aparte de que la cera se les va cayendo al cabello al paso que las velas se van consumiendo, caminan super despacio por este motivo lo cual hace que la procesión adquiera una aura de monaguillos en pleno aire, pero adentro de casas, edificios etc. Cada año, pueblo, ciudad, tiene candidatas a ser la Lucia, y el pueblo las elige. Entran cantando la canción que se llama Santa Lucia, y la tradición indica que el nobel estará en cama aún cuando este grupito de gente entre cantando Santa Lucia.

Esto me vino a mente porque Logovo y Rafadro sostuvieron un intercambio de mensajes sobre pre-posadas bloguitas el martes, noviembre 25, 2003 y me hizo acordarme que hace años no paso unas posadas como bien ha hecho Dios a hacer, serán como unos siete años de perdis que el olor de un champurrado haya cruzado mis orificios nasales y un tamal de piña con pasas haya tocado mi paladar ya entristecido de por si por la ausencia de buñuelos y buena capirotada.

A los suecos les da por galletitas de canela y una especie de rompope ligerón y lo que yo llamaría ponche, además este rito tiene el simbolismo de celebrar el solsticio de invierno o sea, la noche más oscura del calendario sueco coincide con esta procesión y da la bienvenida a días más luminosos, pero antes no era así, antes la noche de Lucia era una noche de miedo. Se creía que espíritus malos lo podrían poseer a uno y por eso la gente se mantenía adentro de sus casas, la noche era oscura y mágica, y se creía que los animales hablaban. A diferencia de nuestras posadas donde el miedo es recordar con tristeza el rechazo de la gente a recibir a José y María.

Así están las cosas de este lado del charco hoy ....

Este post fue jambado del congal que yorsh llama blog:



11.26.2003
Erase una vez un regiomontano, un hermosillense, un sinaloense y un chilango que llegaron a Tijuana, al bajar del avión el regiomontano alzó los brazos y exclamó: "Yo soy el mesías, ya llegó el enviado de Dios!!!"...el hermosillense baja del avión y le dice: "estás pendejo, yo soy el enviado de Dios"...en eso el sinaloense se acomoda la hebilla, da unos taconazos al suelo, levanta los brazos y grita: "ni madres, yo soy el enviado de Dios"...y como al chilango no lo pueden dejar atrás les dice: "los tres están pendejos, yo soy el enviado de Dios"...en eso un tijuanense que los veía les replicó: "ahh chingá, chingá, chingá, ¿y yo cuándo mandé a alguien?".
posted by Jorge 5:51 PM

A sido un día messed up to the hilt, it's like la luna has ejercitado toda su force sobre my soul. In a muy malo way. Mi interior biológico is all screwed up y mi autoestima has reached new lows, blah.

Así hay días donde your body no sabe ni a where to take, blah. I hate it, siento que me come, como gangrena, suffice to say I just have been feeling like crap.

So yeah, I was reading este post de Rafadro, it's been on my head since lo leí, habló de contraculturas o algo así, en la escritura. They seemed to have had diversión. Cool. Pero then I got thinking, es contracultura al hablar sobre la contracultura? Y más enfrente de people? Es contracultura mainstream?

No es pues el intento de la contracultura no estar bajo las presiones de las definiciones? Si alguien se dice contracultura, es contracultura?

Then me puse a pensar more, just a tad, and then I thought, what I think es contracultura? I thought of Chango100, he's contacultura because arremete contra la cultura y las nociones que los culturosos tienen de la cultura, además ataca a la clase media, les saca sus trapitos al sol, that I like, me dije. Trastoca los límites de la escritura y sus tabus, por ende queda al margen, queda en su niche.

Then pensé en El Charquito, he's contracultura in a very radical way y que me llamó la atención desde que me percaté de él. He writes about las ideas de lo general en language de uno, which goes to show que las ideas no son del dominio del español puro y formal, that is the challenge que nos presenta él. Es contracultura porque su audiencia semos uno, los que entendemos el lingo que he uses. You take any of his texts y lo dejas en Guadalajara y no entendaran del todo, mucho queda en un scratch of the head, hum, he's good, that is contracultura for me.

Then I thought of spanglish, a este dude le da for pepper his texts con english, which is not a bad thing, para nada, but it is not spanglish. Es almost lo mismo as if I sprinkleara my texts, como suelo hacerlo every now and then, con frances, no hay diferencia. Spanglish, people no entiende, los lingüistas le dicen code-swithching, pero estan un poco más to la thruth pero not enteramente, porque el spanglish usa words also ya integradas lexicamente al vocabulario de one. Si uno wacha bien, la raza mixea el language con code-switching. Eso es contracultura, cuando al these formas interminglean together para form un unit, un mensaje.

Bueno, I thought that hoy, en mi mixeado body, pero I feel better un poco más ya que I wrote esto, you are a whole decent lot of people out there, aquellos de mi comunidad bloguera, la verdad, es un true pleasure saber que andan dando lata there, and the time you take to escribir your stuff, se apreciate.

Vista de mi estudio en Estocolmo, ayer, a eso de las 15:horas del day

Por fin empezó a nevar ayer. Se temía que nunca iba a llegar y es que el clima a estado inusualmente agradable por estos días, y digo agradable porque es un frío tolerable, es de una chamarrita, y una camisa, bufanda en mi caso, la escarcha no cala mucho, con una sacudida te la quitas de encima. Las temperaturas, inusuales para este mes, no bajaban al tan esperado menos zero, ni en la vecindad, mucho gris, eso sí, cómo le decía al Ras Rogers, lo opaco, lo marrón, lo gris rifa de a madres por estos días, no se afoca el sol, se alegra uno si sale unos minutos a dar la face. Es cuando te das cuenta cuanto tiempo ha pasado sin sol, de vivir bajo ese banco de nubes grises día tras día, la luz es tan fuerte que te hace entrecerrar los ojos de dolor por su potente luz.

Ya lo lleno de color no hay, los árboles sin hojas tras un fondo de nubes, no blancas, porque el blanco tiene matices brillantes, sino un blanco albo, con tonos azulesgrises. Los troncos de los arboles se tornan unos palos grisesmarrones con una especie de viscosidad grisiverdosa, el “calor” y lo húmedo producen eso, se los tocas sientes como se resbala la mano fácil, se desliza en ese pantano gelatinoso que producen, con el frío cesa ese ataque de la naturaleza, los árboles duermen. Aquí los colores llamativos son para las carreteras, para el anuncio del peligro, para anunciar la presencia de uno con reflejadores, amarillos, anaranjados. Si los arquitectos blogeros de Tijuana se viniesen para acá lo primero que haría seríase enseñarles como es que los Suecos no favoren los colores ostentosos en el exterior de sus edificios. Tienen por preferencia sus entornos colores del spectrum opaco, así que el rojo es un rojo de ladrillo empolvesido que da más vida cuando llueve, morado sin fuerza, marrón de hojas caídas de otoño ya marchitadas, amarillo de césped muerto, anaranjado tirandole al café, se me hacen colores impotentes, de esos que contribuyen a la tristeza de vivir más de 15 horas al día dentro de la oscuridad.

Paradójicamente estos ambientes les han dado grados, matices de intímidad que yo nunca había vivido. Les da por juntarse, apagar las luces y poner velitas en días así. Prefieren un cierto tipo de penumbra debíl, porque es más mysig, me explican, al preguntarles con tonos exigentes que por qué todo esta apagado a la misma vez que insisto se prendan las luces, son sensuales en esos tipos de menesteres. Inclusive se me hace raro que este adjetivo mysig sea un verbo, uno mysa, como si fuera correr, caminar, es una actividad eso de intimar, estar juntos, callados, convivir dentro del silencio penumbroso, mysa. Pero no todo el tiempo, los suecos se alegran cuando neva, dicen se vuelve un poco más luminoso.

Yo ya echo de menos el fresco de la nieve en ciertas temporadas, las bajas temperaturas, me gusta sentir como mis cachetes se helan cuando camino, me gusta sentir mi cara congelada, es una sensación rica que hace correr la sangre a calentarme mis areas faciales, mis mejillas. Me gusta escuchar el crujido de la nieve abultada de varios días bajo temperaturas de menos 10, 15, 20. La pisas y es un gusto de niños el placer que me causa escuchar como se hunde mi pie, me encanta dejar mis huellas en la nieve, el diseño de la suelas de mis zapatos recalcado en ese algodón de agua. Francis Strand , un gabacho de EEUU, dice, que lo más peculiar que ha vivido desde que llego a Suecia es escuchar el paletero anunciando su presencia por las calles con su caracteristica música para vender nieve, paletas, y hamburgesas congeladas. Sin duda a mí me causó sorpresa también escuchar ese jingle, en medio de la nevada, para que la gente saliera a comprar sus helados. Lo curioso es que los suecos sí salen a comprar! Les da por paletas en medio del invierno. Es otra cultura, uno no consume paletas en medio del invierno en Tijuana sin ciertos riesgos, así es la vida aquí, Suecia, pronto bajo nieve, esperemos.

Obs! Post largo, de más de mil palabras, ahí sabrás tu si te lo quieres echar.


Omerta

Las dimensiones del mal son muchas pero el silencio es una de las menos exploradas y por consecuencia, mucho menos en México. Existe una especie de lo que los italianos llaman Omerta, este silencio, fenómeno, que se da en Tijuana pero que a diferencia de los italianos nosotros no les decimos así, le rondamos su nombre, pero nunca le nombramos, es un código de conducta que de quebrantarse tiene su precio y ese precio, en mi caso, lo que vi y viví en mi juventud, era el ostracismo, una buena madriza y la desconfianza total, ese era el precio, la amenaza que colgaba sobre uno como una espada de Democles. Si uno quiebra ese silencio se vuelve uno lo que el argot Tijuanense llama como “dedo”, claro, Tijuana, “finger”. Su practicante también sufre vituperios, chavalita, se les dice a los que ponen el dedo. Es curioso como es que este acto, este código, carece de nombre en Tijuana, pero sale a relucir justo cuando hace acto de presencia su infractor, el silencio del mal es todo lo que el dedo no es, es cuando salen las reglas, lo que no se debe de hacer y el odio a este tipo de comportamiento empieza a inculcarse.

Este tipo de silencio lo hace a uno espectador de multiples crimenes de todo rango, desde saber quienes son los matones, los rateros, los narcos y los malos gustos de ciertas preferencias sexuales de sus actores. Lo hace a uno también testigo de raza que es cabrona, de esa que no se tienta el corazón y le gusta andar dando piquites con filerazos, esos eran los más temidos y a la hora de las broncas eran esos bueyes los que más comandaban respeto, jugarse la vida pues, era el machismo, la valentía, por excelencia. El mal opera dentro de un mundo de permisión y criterio sin muchos juzgamentos, la asociación no es necesariamente uniforme, existen ciertas conductas morales que rigen también a los criminales, los que no se quieren asociar con pedarastas, por ejemplo, simplemente la dimensión donde opera este tipo de mal se expande y se límita a observar desde lejos las actividades de cada quién y si se pasan tiene ese tipo de acto su precio, sus actos y deseos sexuales son celosamente observados, el mal cuidando al mal. Estos actores se les es permitido actuar dentro de la comunidad malosa dependiendo el grado de su efectividad para lograr buenos crimenes, de otra manera, sus conductas son reprobables y sujetas al mercado de la venganza, todo tiene precio, no era pues raro recibir ordenes de madrearlos de vez en cuando y si llegaban a la pinta, ni quién los salvase más que un muro. ¿Justicia? Esto fue una prueba para mí que la Justicia no es solamente del domino del bien.

Se vuelve uno espectador de mucha bronca de muchos bueyes, en medio de una bronca por la Revu, por ejemplo, supe después del pleito como alguién mató a alguien, nos sirvió al resto de ejemplo y escarmiento, como el acto de matar lo separó de uno, vimos pues que matar a alguien significaba no solo matar una persona si no que también mataba la vida del matón. Su desterramiento del pueblo para evitar ser capturabo, dejar familias, el varrio, los amigos, todo tenía su precio por ser un verdadero cabrón, el máxime acto para recibirse dentro del mal y adquerir respeto de por vida. El silencio adquiria tangibilidad, se dejaba ver en el aire, se sentía como la raza se cuidaba y por unas semanas el varrio se convertia en un afan por quebrar ese silencio. La normal alegría de juntarnos era imposible, el silencio era palpable. Algunos fueron a dar a las celdas privadas de la judicial donde se especializan en romper el silencio, donde los dedos nacen con el dolor y donde lo innombrable adquiere nombre.

Todo vuelve a la normalidad cuando ese silencio retorna otra vez, un buen indicio de la normalidad en una comunidad de malvivientes es que esten juntos, si esta agrupación deja de juntarse es que algo pasó de suma gravedad, alguien “calentó” el varrio pues y todos se abren, nadie sabe de nadie, nadie conoce a nadie, ni nadie sabe donde anda nadie, el silencio adquiere cuerpo y forma, se vuelve un cuerpo inexistente como una presencia ajena en casa, sólo su destello se deja sentir, algo hay ahí, pero ¿Qué?

El silencio compartido tiene sus lados psicologicos también, mientrás uno no puede andar divulgando los crimenes a diestra y siniestra, dentro del grupo del mal estas historias abundan y sirven como catalizadores para medir el grado de moralidad de uno, mientrás se sabe que es ‘mal’ robarle a la jefita también conduce los límites aceptables de las preferencias sexuales, es en verdad todo un ejercicio al aire libre y campo del mundo del bien y el mal, aprende a saber uno que es bueno y que es malo, el silencio que domina ciertas dimensiones del mal es pues un campo lleno de pruebas, de tentaciones, es una caminata por el abismo negro de la humanidad Tijuanense dentro de los varrios de Tijuana. Una de las experiencias más raras que viví en mi varrio era como cada 12 de diciembre nos ibamos todos en manada a besarle los pies a una imagen de Jesuscristo que la Iglesia, la verdadera iglesia de Tijuana, la Guadalupana en en el Centro, sacaba para sus fieles, desfilabamos, uno a uno, bajo la moralidad del grupo, los malvivientes del centro, encaminandonos hacía el bien del Dios judío. Esto me enseño que hay ciertos preceptos morales que no deben de infringirse ya que causa fisuras.

Aquí no se trata de mafias ni mucho menos romantizar sus actos, es sólo de tratar de explorar con palabras este mundo del mal y el bien en ese mal, si no explorar el silencio que rige esas subculturas, de sus conductas y preferencias que se dan por toda Tijuana, quizá sean los varrios las escuelas de la Mafia, pero la Mafia es ya otro rollo, ahí los dedos mueren mientrás que en los varrios los dedos son simplemente desterrados.

¡Y en eeeesta esquinaaaaa!

Por fin, al charquito le dieron por su punto más debíl, lo agarrarón estancado y los guamazos vuelan, venga, estas damas no andan con guantes blancos y ya era hora, ya me las olía de hace rato, que estas ladies son de cuidado y no esperan a que venga un caballero para tenderles el saco en el charco, ellas mismas se bastan y me dejaron el charquito medio sequito, buenos madrazos este sábado con estas madres de los blogs.



Un Blog Propio, lanza sus espectaculares palabras radioactivas para secar el pantanito que Amaranta detectó y analisó con sumo cuidado su empantanamiento y Abril Castro sanatizes con su aguda línea que indica back off y saca relucir sus verdades al sol que termina por secarlo más. ¿Habrá esperanza para el charquito?

Round one ladies and gentleman has just begun ....

Ya había dicho yo, el mié nov 05, 07:40:46 AM, que el Blog Propio prometía y cumplió, espero y estas hainas saquen más balaspalabras(Amaranta) de su teclapistolas , lo reitero, se necesita más este tipo de diálogo, bronca, discusión, voces et al.

Mark Young: Diogenes Looking For An Honest Man (after Van Mol & Rubens) 28" x 34" Oil on Linen


El axis del Cinismo Acerbo

O como es que Chango100, Daniel Salinas, Angel, Trenza de Arena, y Yorsh se han robado mi imaginación.

El grado de cinismo va del 1ro a último siendo el primero el más acerbo y así consecutivamente.

Cinismo: to test the limits of decency and free speech, and the limits of the thinking.

La escuela de Diógenes en Tijuana ha ganado mucho terreno en mi imaginación, me tienen a su merced y soy recipiente de sus constantes letras. ¿A qué va esta escuela de pensamiento y cuáles son sus metas? Aquí lo más obvio es la diversión, no creo que se junten sólo para tramar en contra de mi pobre cerebro y así contaminarlo con sus ideas que no miden la rapidez de sus dedos al teclear sus aparentemente ponzoñosas ideas. Digo aparentemente porque si uno lee de cercas, entre líneas, se deja ver una sincera preocupación por sus entornos, el ejemplo más claro es Angel con el fervor de su defensa por el medio ambiente, que nadie, hasta la fecha, he visto tratar más que él y sorry Chango100, la anacronía del inconsciente que relatas abarca grandes verdades que nadie quiere tocar, bravo, ahora sólo resta saber que hacer ya que los límites fueron trastocados. Daniel Salinas se lanza a cuestionar lo cotidiano mientrás que Yorsh y Trenza se límitan a vituperear las trivialidades que impiden el avanza personal e individual de uno para mejorar, no sólo lo de uno sino el trabajo hacía, herejía(!) el projimo, que es curiosamente prueba que la frontera nos afecta a cada generación de Tijuanenses de manera más y más parecida a la de los gabachos.

Prueba que los valores que no pertenecen a las normas mexicanas (leer: San Diego) se establecen como metas dentro del consciente Tijuanense, venga, ¿A qué va tanto argüende y queja de impedimentos personales, si no a que los valores que los Tijuanenses tenemos son de repente puestos a confrontarse con los valores mexicanos procedentes del sur? Los cuales, de por cierto, son totalmente opuestos a los ideales que nosotros los de Tijuana tenemos ya inculcados. Es un escape, es una sinceridad, por eso el blog de ellos debe apreciarse como tal, un escape de la realidad que confrontan y nos hacen ver por medio de sus sinceras, supuestamente sinceras, a lo mejor es un complot nacionalista otra vez, de sus letras.

Dentro de ese cinismo se deja entrever un deseo por algo mejor, el ideal Tijuanense es de querer ser como allá. Queremos estar al par que ellos en todo lo pertinente con la comodidad de estar allí, pero cuestiones que tienen que ver con nuestra naturaleza lo impide, aquí, los valores chocan, por eso el comentario mordaz del Chango100, del Angel, de Salinas. La frustación de verse en ese mundo opuesto al de los ideales bajo los cuales nos guiamos. Ya somos diferentes, queremos ser como los de allá pero a nuestra manera, pero el capital meramente Tijuanense, empresas Tijuanenses, son pocas y contadas.

Mi paranoía no deja de sospechar que el liderazgo del Frontera sólo actua como frente de una empresa del CISEN, al mando de ridiculizar y hacer de todo lo nativo tijuanense, hasta lo máximo, inútil, y de los cuales sus mejores empleados son echados por exigir más de su propia empresa. Sospecho que los blogs de estas personas tienen otras agendas, agendas ocultas que han ocultado de si mismos y que sólo dejan ver pistas de sus intenciones en los blogs que leemos de ellos, la luz, luz que busca una persona honesta la llevan ellos, pero cuando la encuentren ¿Qué le preguntaran?

La prostitución entro a mi conciencia porque una vez se armo una bronca bien grande en Tijuana, y mi abue, siempre la señora con altos índices de moralidad, no dejo que ese evento pasará sin darnos a saber su opinión al respecto, claro, nunca lo hacía directo, si no que de seguro me llegó a mis oidos más porque hablaba sola que por buscar en mi un sabio receptor de sus opiniones. La cuestión es que allá por los ultimos de los 70’s la escuela primaria Lazaro Cardenas, esa escuela que queda entre la vieja Catedral y el Mercado el Popó en el Centro fue victima de unos cuantos ofendidos de sus sensibilidades morales ya que había prostitutas afuera de la escuela vendiendo sus placeres y eso era mal ejemplo, gritaban los ofendidos, para los niños que entraban y salian de esa escuela.

El sexo ha sido un negocio redondo en Tijuana. Hay de todo, es una de las cosas que más se vende y compra en nuestra ciudad, y la gente sabe, muchos, desgraciadamente, lo hacen porque para más no da la ciudad y ni modo, hay que comer. Por eso me sorprendio saber que se vendía sexo, a mis 12 años, el saber eso me causó muchas fantasias, pero lo más impactante, la Coahuila era todo un mundo perdido y extraño para mí, se me hacía mugroso y lo era lo peorcito, por estos días es popular ir para allá, según por lo que leo en los blogs de la gente de TJ. Antes no, era cosa de puro narco, pollero, indígena, gente de fuera pues, para el local, el nativo, la Revu fue el imán del mal para uno. De adolocente escuchaba como los más caritas a veces agarraban morras bien “buenas” sólo para descubrir después que eran morras de paga, de 50 bolas la night, en un bar que ni existe de seguro ya, creo que se llamaba el Leyvas u algo así, enfrente del San Souci y el Bambi’s.

Y no sólo es de mujeres esto del negocio de la prostitución, si no de jóvenes de ambos sexos también, pero lo más seguro es que el negocio de las mujeres es el más grande.

Acá en Suecia es otro rollo, como la gente vive bien los que andan en esos negocios o quieren más o son ilegales. Según por lo que he visto, topado y sabido por medio de internet, periódicos y otros medios, aquí no hay putas baratas, nada que 50 pesos y el cuarto como en la Coahuila, aquí de mil a 5 mil coronas que equilvaldrían a unos 100 a 500 dolares el asunto, depende de lo que uno quiera. 100 dolares es lo más barato y eso te compra si a lo mucho un lige rápido y si ya! o un trabajo oral. Las que cobran 5 mil coranas esas ya hacen trabajos más grandes por así decirlo, y de larga duración, las ofertas son tentadoras, se ofrece todo, todito lo que uno plazca hacer con ellas/ellos. Como aquí no es nada más pa’l desquite si no que ya entran las maniacadas pues ya sabrán el tipo de servicio que ofrecen por internet.

Lo malo de esto en Suecia es que no esta legalizado y abre muchas puertas para la mafia, en particular la mafia Rusa, se llevan a morras a la frontera con Suecia, allá por el norte, con Finlandia. Suecia es un país más rico que Rusia en nivel de economía de ciudadanos y los Rusos se llevan gente a sólo eso, a prostituirse. Llega tanto la represión sexual de los suecos que compran morras practicamente esclavizadas en departamentos Suecos. No las dejan salir y hay veces que las mantienen drogadas todo el tiempo, y cuando digo morras digo de 15 para arriba, aquí la edad legal de consentimiento es de 15 años. Esta feo eso, que exista un mecanismo que prohiba la prostitución sin que haíga recursos para combatir ese tipo de crimen organizado, es cuando falla pues el sistema legal judeo-cristiano no? La moral de prohibir esos actos cuando no hay dinero para enforsar las leyes ni perseguir los delitos que se prohiben. Aquí la ironía es que son las femenistas las que más han impulsado este tipo de prohibición legal en tiempos en que las servicios de seguridad sufren recortes cada días más y más.

Menú del Miércoles: 10 fotos y 3 comentarios

Lo cotidiano: A B C D

Tijuana: Early sixties: My Madre E

Unos Días en Estocolmo qué Jamás volveran a pasar ... F G H I J

1: Me sorprende una cosa de la blogesfera y me da esperanza su reacción: los homosexuales y las lesbianas son más aceptados que en otro medio, hasta la fecha, donde la gente se junta en un sólo punto, su presencia no es rechazada. Por lo menos los blogs que frecuento y a los que he visitado, el hostigamiento a sido mínimo, al único que vi que le dieron carrilla fue al blog del morro Mexicalense y tocayo mio Julio Microphonez el cual aparentemente supo librar la embestida de unos cuantos cretinos, de ahí pa'l real no se ve mucho, quizá este equivocado y no me aventure más en sus entornos, pero por lo poco que he visto, parece que no se da mucho ese tipo de abuso verbal en la blogesfera, hay esperanza pues.

2: Me causa pena ajena la gente que no sabe perderse, gracias a Dios nací en una ciudad famosa por perdida ya que me enseño a no tener miedo cuando más perdido estuve tanto espiritualmente como fisicamente.

3: Están de moda los rankings, BR ya dijo lo suyo, quizá haíga más en su famoso closet; Angel, qué decir? Dang boy, no hay tanta palabra TJ, no sé que voy hacer cuando pierda tu atención, lo güeno es que nací en TJ; El Charquito amenaza con el suyo, o my God! Y yo sin uñas!


Yo no hago rankings por que surfeo por cuestiones de lengua, o sea, por mi situación geográfica todo lo pertinente a TJ es de mi uso, así sean culturososÔÓÒ(chango100) o no, aquí no se discrimina, soy pepenador de palabras de mi ciudad.

No recuerdo que haya sido algo sensacional más allá de por fin poder ver el cuerpo desnudo de una mujer y por fin! En mis manos, a mi placer. Desde esta edad sólo atino a romantizar el evento, pero la verdad, en aquellos tiempos el nerviosismo y el placer con que ahora veo el evento de seguro no estaban al grado en que lo veo desde la comodidad de mi edad en estos días.

No recuerdo su nombre, ni edad. Era de tez blanca, de pelo medio rizado, negro, corto y venía del sur, de seguro de Sinaloa, Culiacán o alguno de esos lares broncos. A mi barrio siempre le han llegado raza de esos lados, no sé por qué pero solía suceder que también llegaban morritas, se alojaban en el hotel Coliseo, todavía esta ahí ese hotel, uno las clachaba luego luego, bueno, yo nunca las claché pero se sabía quién las estaba rolando pero si rápido, es una de esas cuestiones masculinas querer chingarse cuanta vieja sea posible y la presión de la manada primitiva que conduce al hombre a sus profundidades más primitivas a mí también me afectan, libre de esas tendencias no lo estoy.

Primero anduvo de pistera y se sabía que andaba con el Vaselinas, era ruca de ese vato, y luego se metió con los mariguanos y los polleros, al último sin querer queriendo anduvimos cagando el palo en el centro, nos metimos a una panadería a jambarnos unos birotes, yo recuerdo el orgullo de poder enseñarle como corría el agua, o sea sobrevivir en Tijuana, en el centro, nos gustamos, sentía cómo sabía que ella con sus ojos se me entregaba, nunca había sentido una conexión con una mujer así como con ella, a esa edad, sí apenas tenía los 15, a esa edad nunca había hecho el amor, lo sé, es tarde de edad para eso en una ciudad como Tijuana, pero así de lelito era yo, quizá lo siga siendo aún.

Al paso de los días la invité al canton de unos de mis compas que conocí en la Indepe, el DTS, Dog Town Skates, nadie patinaba pero conociamos las marcas de patinetas y pues ahí se quedo el nombre del varrio de puro alcohólico. Estabamos todos juntos y ella era la única morra entre nosotros, los corrí del cuarto a todos con la pura mirada, lo más seguro es que ya les había dicho a todos mis intenciones. Ese día nos besamos. De seguro ella se dio cuenta luego luego que nunca había estado con una mujer, sus senos eran hermosos, la constitución de una mujer era unmisterio para mi, sólo hacía lo que sabía y el propósito de tener a una mujer desnuda, dejartela cae.

Le baje los pantalones blancos, ella tendida en la cama, me acuerdo, al bajarle los calzones se dejo ver la negrura de sus vellos genitales en medio de sus piernas las cuales ofrecían una beldad triangular, ese mundo lleno de tabús al cual los ojos humanos se les ha enseñando a no ver con tanto amor y esmero, sino como un mundo a rechazar, justo de donde la misma vida da, el mundo que la desprecia con ahínco, es prohibido, lo vi, con mis ojos temeroso de su poder. En mis entornos era eso uno de los fines más comentados, yo sólo hacía lo que se oía, quería mamársela, chupársela, quería saber a que sabía eso, una prueba de hombría, realmente nunca supe a lo que sabía ella, nunca le puse mis labios en su clítoris, ni en sus paredes vaginales, sólo le rocé mis labios en esos vellos genitales que formaban su esencia femenina, y el olor de seguro causó extrañas sensaciones contradictorias en mi.

No recuerdo con exactitud si tuve un orgasmo o no, lo más seguro es que sí, pero lo importante no es si lo haya tenido o no, si no que ella fue la primera mujer en mi vida, una mujer que supo moverme por dentro, por el alma, como dos aves en esta vida volando hacía el infinito mundo de la libertad, libres de todo, morros que eramos.

A los meses me la encontré después, hicimos planes de juntarnos, de vernos y hacernos el amor de nuevo, nunca más la vi después de esa tarde, en esa esquina de la calle tercera, donde las promesas y las mentiras, con el gusto de vernos se juntaron como Monarcas en vuelo, yo ya no era virgen y ella tan sólo alcanzó a darme una mirada llena de ternura, como sabiendo el cambio que produjo en mi, yo vi que ella cambió también, ya no eramos morros anymore.

Arde like vinagre

Papeles
La Famosa Forma 13
La inigualable Carta de Buena Conducta
La Cartilla Militar
Papiros

ID’s
Laser Green Cards
Letter of Recomendation
DMV’s
Papers and more papers

La cortada de papel es la qué más duele dijo Jhonny Pachuco, al cruzar al otro saite cuando les paso hablando en su propia tongue.

We don’t have nothing to do con esos pinches gabachos homes, his eyes turned to look at el güero checkandole las micas a la raza. Paper cuts hurt the most, ‘cause it’s only a little cut nadie ve you see? Nomás arde homes, like a motherfucker, pero a little saliva takes el pain away, ves what I mean?

¡‘Elo Madre compa!

Curiosamente, en Tijuana existe una frase que es peculiar a la región, esa frase existe dentro del dominio ese que los mexicanos le damos a la madre/chingada.

Esta frase es un amplio rechazo ante la propuesta de lo imposible de hacer algo. En pocas palabras, esta frase existe con el único fin de alentar lo posible, que nada es un obstaculo siempre y cuando haiga voluntad con ciertos tonos/matices de ira.

Por ejemplo:

- No se puede porque X no lo deja/o
- ‘Elo madre lo que diga compa! Uste’ lanzese!

‘Elo madre pues adquiere la dimensión esa de un “no importa el obstaculo” nada es imposible. Google sólo arroja un resultado, y ese resultado viene de un blog al parecer de Culiacán, ver post Noviembre Viernes 14 lo que no sería del todo raro puesto que Tijuana es muy influenciada por esa raza.

Ese blog da una muy buena ventana a ese estado de por cierto ....


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Pocho tijuanense o un nativo de Tijuana un tanto agabachado

"Sus modos de vida ya no son los mismos de las normas mexicanas y no están asimilados por completo a los patrones angloamericanos " copiado de un post que comenta sobre un libro en el blog Sor Juana. II

Aaaah! La inspiración, el chicanismo es uno de esos tópicos que dan como una veta de oro en sudáfrica, siempre pa’bajo.

Hay dos tipos de pochos en nuestra cultura.

El uno es Tijuanense, 3000 border kilometro version like. Ese pocho es un nacido allá, siendo ese allá el Otro Saite o crecido con la cultura gabacha en Tijuana, teniendo acceso directo a los EEUU.

El pocho Tijuanense, a comparación del Pocho gabacho es uno que tiene una cosa envidiable, nació allá o su cultura es gabacha mas en TIjuana.

El resentimiento que nace y que se hace sentir por medio de vitupérios y reclamos de que no es de aquí yace en que el pocho tiene los medios materiales (y modales en cierta extensión) que otros quisiesen tener en territorio mexicano mas no los tienen lo cual los hace ajeno al medio ambiente que cohabitan.

El pocho es pues una especie de Junior sin el tinte mal manchado que ahora da a entender ese termino. Recordemos que Junior es pues no una elite de familias a bien dar si no de trabajadores que por sus trabajos dieron a luz allá porque ahí (TJ you know) no rendía la labor de uno.

Junior es antónimo de Senior en inglés. Prolongación, un aspecto que cae bien en los sistemas patriarcales Tijuanenses y que indica algo que familias Tijuanenses no tenían (porque muchas de esas familias vienen del sur) pero que daba cierta especie de Nouveau riche con raíces a la tierra. Ser Junior es ser parte de la tierra que les vio nacer, como una élite que viene de lejos para gobernar la tierra de uno.

Nada que ver con los pochos Tijuanenses al que este post va, pero que es importante puntualizar por eso de la comparación. Lo que pasa es que el Pocho es causa de envidia ya que tiene acceso a medios que un ciudadano normal de Tijuana no tiene pero que quisiera tener por cuestiones de aspiraciones personales, ideales, sueños etcéra etcéra y que el ideal Tijuanense demanda, es pues el empuje a algo mejor. El ideal a promover (a voces secretas please!).

El Pocho Tijuanense es indeseable porque tienen acceso al ideal y es causa de envidias por ese acceso.

El pocho gabacho is another historia.

Pocos saben de este fenómeno el cual goza de una especie de renaissance por estos días ya que la venganza de estos se esta dando por muchos medios artísticos y curiosamente, estan rejuveneciendo aspectos mexicanos ya en el olvido. Los pochos se están vengando del ostracismo al que fueron sometidos durante muchas decadas. (pistas a seguir: pocho.com fundado por el Tijuanense Lalo Alcaraz).

El pocho gabacho es continuación de ese desprecio que los mexicanos tienen por otros mexicanos que se van al exterior y abandonan el país. El Pocho es segunda generación del mexicano emigrado, el mexicano entre mexicanos que deja al país a excepción que el pocho es recipiente de la tradición esa de odiar el abandono al que el mexicano emigrado fue/es sometido, en pocas palabras el pocho es pues continuación de esa reclamación milenaria de reclamar al mexicano por irse de nuestras tierras. El pocho en EEUU es un reclamo por el olvido, un tipo de olla al cual los frijoles negritos van a dar. El pocho es lo último de lo mexicano, lo que ya no es mexicano y al cual se le reclama por no ser más mexicano de lo que debería de ser.

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Technorati Tags: Pocho, México, Tijuana

"Sus modos de vida ya no son los mismos de las normas mexicanas y no están asimilados por completo a los patrones angloamericanos " copiado de un post que comenta sobre un libro en el blog Sor Juana.

Empezemos por eso de que Sus modos [la de los Chicanos] de vida ya no son los mismos de las normas mexicanas. ¿Qué normas Mexicanas? ¿La visión Mexicana que Bucareli lanza desde el DF? ¿Qué son normas Mexicanas? ¿Existe eso? ¿A qué aluden esas normas?

Esto damas y caballeros es una visión ciega de los mexicanos que se lanzan al extranjero a proveer lo que la oligarquia mexicana no puede hacer por sus compatriotas; el capitalista mexicano es más traidor puesto que no provee ni produce empleos con el dinero que se produce en México y se le ataca al indefenso immigrante que se va a los EEUU, hijo perdido, curiosamente es el que más produce remesas para México. Esta visión de México fue recientemente expresada también por un notable periódista fuera de Baja California, radicado de hace mucho en Tijuana, Blancornelas escribio lo siguiente en su página Conversaciones Privadas el 27 de Octubre: En México los persiguen miseria y desdicha. Desgraciadamente entran al desarraigo. A mezclarse con otras razas. Pierden nuestras costumbre. Pierde México.

La pregunta es: ¿A qué se debe este ataque sistematico por parte de gente institucionalizada en México? ¿A qué se debe el miedo? ¿Será que amenaza las normas que constituyen al México de hoy? No quiero mezclar immigrante con Chicano, pero inevitablemente ambos son sostenidos por este flujo migratorio al que ciertas instancias de la política mexicana hace blanco de ellos ya que no existe una banca coordinada para defenderse de estos embutes por parte de las instituciones que supuestamente no debería de hacer diferencia de un mexicano del otro, cosa que hemos visto, es justo lo que pasa, existe ese viejo vestigio de la era colonial de clasificar razas. Lo peor de todo es que es un mito dentro de la sociedad mexicana de creer que todo aquel que sale del país en busca de vida mejor cesa inmediatamente de ser mexicano.

Esto es una de las mentiras más grandes y propagadas que pueda haber entorno a este fenomeno sobre Mexicanos ya que los mexicanos en el exterior son mucho más mexicanos que los mismisimos mexicanos en México. El ejemplo más grande es los Chicanos, estos tienen una visión de México contraria a Bucareli, quieren los territorios de México que este perdió en la guerra del 1848! Son los que más consumen y mexicanizan en los EEUU cuestiones y tradiciones mexicanas que en ninguna parte de México celebran ya con mucho esmero y hacen fiestas a la mexicana como debería de ser porque hay dinero para hacerlo, mexicanizar cuesta dinero y en el exterior de eso hay mucho.

Es miedo, la oligarquia tienen miedo de perder terreno, por eso la propaganda en contra del mexicano emigrado puesto que el mexicano en el exterior se da cuenta de lo corrupto que México es y quiere cambios, cambios que amenazan las normas de México, sus costumbres de corrupción, de inmunidad, esas normas que hacen del mexicano algo que ya no quiere ser, por eso se va, porque la oligarquia sólo es de gimi, gimi, gimi.

La visión que sale de Bucareli esta caducada ya, otra vez la sociedad esta sobrepasando al gobierno, esperemos y no pasen otros 70 años para que el cambio se logré, pero es sorprendente que Bucareli no tenga programas para combatir este tipo de propaganda siendo que Bucareli existe por esas remesas que esos mexicanos, con sus tradiciones que los obligan a seguir siendo mexicanos, manda para su xente. Divide, causa fricciones innecesarias, justo cuando debemos todos estar más unidos, ¿por qué el silencio de Bucareli en este tema?

1987

Yo entre al mundo de los polleros al irnos a vivir a uno de los edificios de Don Angel, uno de los más famosos es el Studebaker, que queda entre 2nda y 3ra calle Mutualismo. Es de hecho uno de los edificios más viejos en Tijuana y una joya de arquitectura que nadie pela como aquel viejo anuncio de Seven-Up llendo para la Morelos por la calle ocho rumbo al cuartel general. Nosotros vivíamo dentro del pasaje junto con otro montonal de raza, había un billar por aquellos entonces y ahora es una imprenta, dentro de ese billar que pasara a la historia del bajo mundo Tijuanense sólo por historiales verbales y narrativas orales, que vienen siendo la misma cosa, era un nido de la lacra más profesional del mundo de estafadores de toda calaña en Tijuana, ahí me enseñaron muchos trucos para sobrevivir de día a día en Tijuana allá por los late 80’s cuando no había mucho empleo.


Por estos días se vende mucha heroina por esas calles y mucha de la gente con la que crecí se pica las venas o se mete crystal, moda traída de por cierto de San Diego ya que ese vicio era raro en Tijuana, sólo me resigno a encontrarlos con vida a mi regreso pero eso resulta una tarea exhaustante puesto que cada vez que voy me dan ya no la alegría de la visita si no unas caras demacradas por el vicio y el reporte de los que aún quedan por esas calles y cómo y cuándo murieron y claro, el clásico bajón pues me ven la cara de billete. Por mis tiempos la raza fumaba un chingo de mota, eso rifaba por aquellos entonces y pues eso se vendía y salía de aquel inexistente billar ya, pero también se vendían pollos, micas y pasaportes gabachos cuando el negocio era rentable para todos los involucrados. Fuscas casi no se wachaban por aquellos tiempos, el PRI tenía bien puesta la alcantarilla en esos desmadres y no pasaba mucho tiempo en que los guachos llegaban al barrio a tocar puertas para buscar las armas de fuego. La principal fuente de remisas era cruzar raza, la noche era de las drogas y el desmadre, usualmente era ir a partirles la madre a los del Perla en la Zona Norte o a los de la Zona Norte o colarse a un borlo y hacer el más desmadre posible con tal de tener una historia que contar al next day. El telefónistas era uno de nuestros predilectos para causar despapaye.


San Ysidro es uno de esos pueblos a los cuales era costumbre ir a talonear esas madres de papeles, con suerte se venía uno con cincuenta bolas en el bolsillo, yo me aventé varios viajes allá por la sola causa de ir a vender esas madres. Siempre pasé hablandoles la tataracha a los gringos, nunca, gracias a Dios, tuve la necesidad de papiros.

Uno de los lugares de predilección para retirerse a lugares más calmados para los polleros es siempre San Diego, y a los que les gusta el desmadre ese y hacen de ese business su professión de por vida. Ahí se los encontraba uno por el Kentucky Fried Chicken, o por el Jack in the Box, el Mc Donalds siempre ha estado un poco más quemado quizá porque antes de ahí partian buses hacía los Angeles o si no el clásico Greyhound. Como dije antes, uno de los sitios priviligiados para los polleros a la hora de jubilarse es irse a San Diego y algunos San Ysidro, así que al ir a San Ysidro a vender esas madres no era inusual encontrarse con viejos polleros, sentados esperando a gente que se daba el brinco para luego meterlos a una van y llevarselos a Los Angeles. Esas madres después se hicieron uno de los negocios más rentables en la historia de San Ysidro puesto que muchos le entraban a ese jale y hoy por hoy aun logras ver raza metiendose a las paneles con dirección a Los Angeles o Oxnard y esos lugares de allá, por estos días ya es también una parada LAX.

Las micas siemre dejan buena lana en Tijuana, ya sean robadas o falsificadas, también los social security numbers y sorprendentemente cuando los tiempos dan para esas madres también pasaportes legales, es sólo de aflojar un billete, todo es posible. Aquí lo curioso es la parte que juega San Ysidro en esas madres, esa puerta mexicana que sólo los gabachos tienen como puente para dividir dos países es en realidad una de las ciudades más mexicanizadas de San Diego y que nadie pela, es un pueblo con destino y la gente que pasa por ahí lleva un destino, a un lugar, es uno de los lugares más impresionantes del bajo mundo y la diferencia entre un sistema legal y otro, la placa casi no se ve por ahí y los polleros andan taloneando a sus anchas, es en parte un terreno federal y un control legal donde el bajo mundo convive con su contraparte legal lado a lado casi idílicamente.

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1977

Estando en los EEUU siempre fui lo que los gabachos llaman un illegal alien. Esa es una composición netamente legal, nada que ver con la gente y la cultura que compone nuestra sociedad. Me llevaron de escuincle a Los, tendría algo así como 8 años cuando cruze la frontera de manera ilegal, por primera vez, en una wayina, Chevrolet. Yo iba atrás, tenía las ordenes de hacerme el dormido, pero a mí no se me conoce por obedecer mucho y hice lo que se me pegó en gana, puse los brazos encima del asiento de atrás y descansé mi quijada en el vynil del asiento, estaba mirando cómo cruzabamos, ante el nerviosismo de mi pariente, sólo alcanzó a decirme, así, así quedate César, vas bien, el migra ni nos peló, puro mexican iba abordo del ranflón aquel. Era de noche, lo único que recuerdo de esos lares estando ya allá pues, era que the Star of India, estaba brillando con mucho esplendor esa noche, llena de luces, todos nos sorprendimos de la hermosura de ese barco, ibamos rumbo a San Francisco, donde mi xente vivía en aquellos entonces.

Morrillo que estaba luego luego se me pego la tataracha, ya cuando llegué a Tijuas de nuevo no sabía español, llegué con mi certified Pocho title. Antes de irme había cursado la Alba Roja, y como ya no vivíamos por la Tercera, si no por la Segunda, me tocó la Gabriel Ramos Millán, por la Zona Norte cuando regresé de mi estancia de dos años por allá. La raza luego luego se dio color de mi, era la sensación pues, me pusieron el alias “el Americano”. El puro pegue con las morritas hasta que se me salió un pedillo en el salon cuando regresaba de recojer un papelito del escritorio del profe, todos se rieron de mi, y la normalidad se esparció, como aquel gasesito, en el aire, después, a los meses, en ese mismo salón veíamos como salía el humo de la tienda Dorian's cuando se quemó.

Lo malo es que estando en Los iba pasar a quinto y los nacionalistas celosos que componían la ciudad de Tijuana de aquellos entonces tenían el sentimiento que la educación gabacha era de lo peorcito en este mundo y me retacharón a tercero, ni modo, ni que hacerle ahora. Era como ese mito que la gente se traía antes, según la raza los niños mexicanos tenían mejor salud que los enfermizos gabachitos, pues según ellos esto se debía a que a nosotros nos dejaban jugar en la tierra y los gabachos, siempre conscientes de su limpieza no dejaban que los microbios se asentaran en los niños gringos, lo que no producía mecanismos de defensa, puede que haya tenido razon la raza, yo que sé? Mi infancia en esos días era casí un paraiso.

Me acuerdo de una vez que brincamos el cerco de la línea, La escuela queda ahí a raz de la línea, lueguito lueguito, había un parque infantil que se devisaba desde la escuela, y una vez nos fuimos a jugar, al otro lado, no recuerdo haber sentido ninguna sensación especial al cruzar el cerco, no existía bordo en esos tiempos, era de abrir la malla nomás y ya estabas en Los, jugabamos en los columpios, en los resbaladeros, era un parque mucho más mejor de lo que Tijuana ofrecia para uno en aquellos tiempos.

Una vez nos torcieron ahí, la migra nos subio a la troca verde y blanco con su escudo de INS y se escuchaba en la radio las decisiones que les indicaban tomaran los gringos, yo sabía inglés y pues supe que no habría tos, hasta les hablé en inglés a los migras, cosa, me gustaría pensar, que les ha de haber sorprendido. Calmé a mis compas, ahorita nos sueltan, les he de haber dicho. No recuerdo con exactitud cómo estuvo el rollo pero nos soltaron y empezamos a encaminarnos de nuevo hacía la escuela, de repente, ante la emoción de haberla librado empezamos a correr, entre risas y miedo, carcajeabamos con soltura, corriendo hacía la escuela de nuevo, fue entonces cuando todo se blanqueó para mí, sabía que iba corriendo, riendome, pero todo se volvió un campo como una hoja blanca, no había nada, sólo mi conciencia viendo ese espacio blanco.



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