Pa' que waches
las cartas blancas
desgastadas
en
las arenas
del
destino que
predican
cual muro entre el Tj
y el P
g
b
has
de pensar:
no pensarán
tu historia.
El destino
de la city
aquel bar
aquel olor
de cigarros idos
y un Crosthwaite ausente
aguardan
el olvido
como aquel blog.
.
*había decidido archivar el poema este pero el PGBeas, más rápido que un left click al mouse, dio con él. :) Reinstituido es pues el poema, a su fecha actual.
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